Qué plato

Soy un tero tropical de la mañana,

deformado por el azar y ataviado en derredor; 

un calígula espeso y tántrico con el fuego, 

tan mineral que amasija; paso el peine 

por los días y la pregunta por qué es todo esto 

me asalta en la mirada: señuelo poderoso,

altanera esta orfandad bolacea hasta el cansancio,

planicie donde encontré un conchabo para saldar

mis deudas con el amor, una caja de sorpresas, 

un traspié multicolor, 

cuatrero en altamar: 

qué plato.

Clueco

Cada vez más sumerjo en esas ollas 

donde la carne se me tostó varios veranos

sonrío clueco, dorada al sol crece mi cresta 

enmarañada de piquillines, un cauce crecido 

aunque lento trae piedras de las altas cumbres 

cargadas de eléctricas leyendas susurradas

por jotes y chiflones al planear bajo ante mis ojos

entreabiertos, y conversamos. 

Una tarde de enero en las sierras de Córdoba.

Los días de la bicicleta

Teresa sonríe frente al cacto, de cara al sol

mientras baldea la vereda. Flotando paso,

enhebro los días, a bordo de mi bicicleta.

Yo la saludo y aunque sea la primera vez

es como si fuéramos vecinos o amantes

¿La iré a encontrar esa noche en la milonga?

Su camisón blanco agiganta la libertad

no la perdimos aunque tanto nos cuesta

es colectiva o es una farsa, me digo a pedal.

Trompetas suenan mientras deslizo el cuerpo

en esas dos ruedas soy barrilete y remonto

planeo unas calles que parecen bailar.

Torcacita de Chas, jilguero de Agrono,

díganme algo que me haga olvidar;

un rato de abrigo es un aguacero de sol.

Placebo del alma te quiero y te adoro,

me deslizo hasta el río para lejos mirar;

sobre ese horizonte remojo las penas