Tren que pasa

Si estoy caminando y el sonido avisa
que viene un tren, me quedo
a esperarlo.

No me importa si está lejos y da tiempo
a cruzar, ni el apuro
que lleve.

Me siento en las barandas de ese breve
laberinto blanco y rojo
que contiene.

Lo aguardo como un nene a papá noel
pienso que trae alegría
un instante.

Lo miro pasar tan cerca e indiferente
es un golpe de realidad
sin tiempo.

Se me ocurre que otros también lo miran
sentados, pensando en algo
que cuelga.

Es parecido a mirar el mar y saber
que hay otros mirando también
tan lejos.

No se me ocurre otra manera citadina
de fugacidad.

¿?

¿Qué estuviste haciendo
estos últimos años?

¿Alguna vez te lo preguntaste
dejando a un lado la careta?

¿Miraste sin recelo
cada día que pasó?

¿Qué querías cuando joven?
¿qué hiciste hasta hoy?

¿Estás atento a todo
lo que pasa a tu alrededor?

¿Plantaste alguna bandera
donde sea que hayas alunizado?

¿Te caiste mil veces
y te volviste a levantar?

¿Leíste algunos libros
que ensancharon tu camino?

¿Cantaste esas canciones
capaces de hacerte feliz?

¿Te enfrentaste a tu origen?
¿te peleaste con la tradición?

¿Te creiste vanguardista?
¿Volviste a las fuentes?

¿Te quemaste la lengua
con un mate por ansiedad?

¿Miraste en silencio
la ruta quedando atrás?

¿Viste con curiosidad
calles de pueblos perdidos?

¿Caminaste allí por donde
pasan las cosas reales?

¿Pisaste agún barro?
¿Viste a alguien sufrir?

¿Qué estuviste haciendo
estos últimos años?

Pick myself up

Cuando caminaba por
las calles de un Almagro
noventoso o entre las cenizas
de las palmeras incendiadas el 19
de diciembre de 2001, gastaba la suela
de goma de unas topper blancas o rojas, escuchando
Artaud del flaco Spinetta en un discman gris y amarillo
me preguntaba si algún día esas veredas se iban a ir volando conmigo a cuestas.

Pasaba por la puerta
del Mariano Moreno tomado
pibes como yo que no se resignaban
al espectáculo silencioso de paredes en ruinas
cortaban calle y batían palmas, flameaban alto banderas
a pesar de automovilistas que puteaban y basureaban a las pibas
(aunque había otros que tocaban bocina para bancarlos porque entendían
que si ellos no dejaban que se desmoronara su lugar tenía que ver con todos también)

Hoy pateo entre
Vepé y Agonomía, calles
de casas bajas, arboles altos
escuchando un tema de Peter Tosh
que dice que mira los pájaros volar
y piensa en lo lindo que suena su canto
y en cómo le gustaría volar, que lo intenta una y otra vez
pero no puede... jura que lo intenta, entonces lo primero es levantarse.

Es cuando torno Peter
a veces tirado y pesando ocho toneladas
añorando la liviandad de los plumíferos que pueblan
los cielos de los barrios periféricos que ahora transito
no me queda más remedio: tengo que levantarme, sacudirme el polvo
denso de la lucha cotidiana contra los fantasmas, y empezar otra vez.