... y el barco se llama Ganga Yamuna

Ariel Minimal

Yo no sé descompuesto de palabras sigo el cuerpo luminoso
yo voy por más... ¿hasta dónde, hasta dónde?
hasta el cielo donde nadie antes llegó
¿Qué veo? Estás sola y esperándome sin hablar,
el tiempo se deshace cuando busco adentro tuyo.
Pronto tu alma voy a encontrar.
Yo te doy tres canciones, mil caricias
y un nombre con el que me podés llamar,
si querés yo me quedo con vos
hasta que pasen las mañanas y suba el mar
y tengamos que escaparnos en un barco a otro planeta
y el sol y la sal saluden a la chica y al samurai del espacio...
y el barco se llama Ganga Yamuna.

A Paco Urondo

Sin disciplina ni método

erguirse en la parte más alta

de un cenáculo escondido entre las manos
que cubren como escamas las piernas rojas
mojadas por una lluvia de las seis de la mañana
una precipitación alcohólica y fulgurante como rayos
de luz asesina de enemigos del amor y del aroma a pan fresco
Sin disciplina ni método
aprender a amar sin colmillos
y no derramar sangre de nubes tontas
que toman formas decisivas en un cielo opaco
cuando más pasos en falso se filtran por los codos
un remolino de señales en amarillo titilante rueda
para agitar el fantasma de que no se puede dibujar alegría
Sin disciplina ni método
bailamos balanceándonos hacia los costados
y dejamos sobre el borde todo el ritual de mentiras
que nos exige nuestra generación y extracción de clase
para afirmar la convicción de que en paralelo hay más de eso
lo que nos tracciona como zombies hacia un lugar en la montaña
donde esperar ya más nada y de una vez por todas recostarse a vivir
Sin disciplina ni método.

El día más ancho

Nunca antes había ocurrido
que un mojón de cobre brilloso
angostara todos mis días
camino recto al día más ancho.

Piedras de Catamarca
Verde valle una por una
apiladas transforman huecos
que afirman la tierra que pisamos.

Con fondo de nieve duerme la niña
las empanadas de la noche de verano
y un vino tinto que enhielado la vigila
flotando en un aire tan denso y liviano.

Amanece la cuesta del portezuelo
zizagueante entre los cardos viejos
mate a mate toma color el mundo todo
y se agiganta con cada paso de día angosto.

Hasta la llegada del días más ancho, siempre
que se extiende voluminoso y trastoca la ruta
un día de muchos días, el mejor día de todos,
aliviana mi carga de mula porque quema lo que sobra.

Finalín y Comienzón

Pajarines volando cerca de la mano
aplazan el olvido como una centella
rebozante medialuna de la mañana
que por tarde es dura como piedra.

Conejos verdes con fritas y ensalada
en el frigorífico con olor a lavandina
los ganchos de acero amenazan a tu burra
y el tiro al blanco desafía a la mía.

Ay, de mí, un pequeño chacal
que asusta a la abuela con bombuchas
llenas de meo, esperanza macerada y firulete.

Ay, de vos, caderona irreal
que me enamora en dos mil burbujas
como bichos asesinos que me muerden el ojete.

4

Uno
más uno
más uno
más uno
como gotas
de incienso
angostado
por la cal
y la arena
del camino
que cruza
una posta
enclavada
en el mar
alejado
allá
donde termina
el arroyo
Las Conchitas
donde uno
más uno
más uno
más uno
como gotas
de madera
arañada
por mentiras
del truco
y la taba
como la china
del Tropezón
que me grita
"¡voy!"
se viste
(poco)
y húmeda
me abre
me mira
cuatro segundos
uno
más uno
más uno
más uno
como gotas
del aire
pesado
y antiguo
futuro
que contiene
toda la vida
de todas las vidas
que alguna vez
sonrieron por algo.

555

¿Existirá esa luciérnaga
que no titila y siempre es luz
preparada para ser humano
todos los días de la vida?

¿Habrá lugar en el mundo
para encarar las rocas del mal
juntos y sin psicosis
todos los días de la vida?

¿Será la coraza un mal necesario?
Si cuando cae retorna el eterno retorno
Como un cienpies duplicado
llegando eco desde el pasado más turbio.

No quiero Entumecimientos de Gales
Quiero amor, un campo, tomates, vino, pibitos, perros
alegría, brindis, asado, sonrisas, salame, queso, pan,
Amor.

Pero la pose posa sobre el peso del mundo entero
todos los días todas las noches toda la vida pasada
y presente, y futura, entredicha, tumultosa, chica,
cortita.

Cinco Cinco Cinco.
Cíclica como cebollas.
La patria chica.
El eterno retorno.

Cinco cinco cinco.
Cebollines y papines.
Ensalada del norte.
El eterno retorno.

Cinco cinco inco.
Falsete de la vida.
Colorete del payasón.
El eterno retorno.

Cinco cinco cinco
risas como estruendos
sin brillo
ni color.

Cinco cinco cinco
punto partida y final
no debo olvidar
la vieja lección.

Cinco cinco cinco
es
siempre
lo
mismo.