tag:blogger.com,1999:blog-254930702024-03-15T22:10:57.418-03:00.intermares.Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.comBlogger322125tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-22059588880971967412023-12-06T20:58:00.002-03:002023-12-06T20:58:54.988-03:00Guesos<p>Aturden y emocionan </p><p>este tímido pescuezo </p><p>cosas raras, desaguisados.</p><p><br /></p><p>Suben por estos guesos</p><p>recuerdos de la neblina</p><p>los camiones del otro carril.</p><p><br /></p><p>Las luces rojas de freno</p><p>confundidas con el agua</p><p>de la lluvia de San Juan.</p><p><br /></p><p>Siempre delante, lo mejor;</p><p>atrás, los calvarios </p><p>hechos carne, vueltos piel.</p><p><br /></p><p>No es un engaño: es la fe</p><p>en la fuerza de mi abrazo</p><p>como mojón, hace camino.</p><p><br /></p><p><br /></p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-54358246161017314712023-11-07T17:47:00.005-03:002023-11-28T13:24:59.279-03:00Muelle<p>Los pies clavados en un mantel de agua</p><p>el tiempo impreso en la madera cascada</p><p>oblicuo entre tanto alboroto litoral </p><p>convida su siesta el muelle del sur. </p><p><br /></p><p>Se adivina el barro del fondo</p><p>la sensación de los dedos se hunde</p><p>quiebra algún junco entre espinas</p><p>y latas viejas en su ajetreo.</p><p><br /></p><p>Cuentos viejos esperan </p><p>unas manos para escribirlos.</p><p><br /></p><p> </p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-59170550770529277772023-10-10T17:20:00.007-03:002023-10-20T20:48:35.259-03:00Rosario<p>Canta la memoria </p><p>y en el medio, el tiempo</p><p>áspero y dulce en el mismo momento.</p><p><br /></p><p>Una imagen perdida</p><p>irrumpe proyectada y nítida dice</p><p>cómo hubiera sido cada día si.</p><p><br /></p><p>Esa montaña, aquel arcoíris</p><p>los vimos juntos en otra vida.</p><p><br /></p><p>El canto elástico de tierra mojada </p><p>y la luz filtrada de Almagro en la piel. </p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-38223048067931016862023-10-03T19:03:00.001-03:002023-10-10T17:20:53.053-03:00Sin final<p>Un follaje denso emerge siempre</p><p>aún frente al silencio del secreto.</p><p><br /></p><p>Susurro cabizbajo, tierra feroz</p><p>para dejar unas pisadas rotas.</p><p><br /></p><p>El tiempo, que pega lindo </p><p>en verano porque las estrellas </p><p>son tapiz, rompe el aire </p><p>destraba </p><p>todo.</p><p><br /></p><p>Mientras la ruta silba </p><p>cauta como pena</p><p>los pies se hunden </p><p>en un pasto crecido</p><p>sin final. </p><p><br /></p><p><br /></p><p><i><span style="font-size: x-small;">(Dedicado a Fernando Noy)</span></i></p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-61324116048088954412023-07-19T02:30:00.006-03:002023-07-19T02:33:02.784-03:00Los versos<p>El tema de los versos</p><p>tiene que ser una jirafa </p><p>un cartero </p><p>un sol reventado</p><p>el sonido de los géisers </p><p>en Tritón al estallar</p><p>una orquesta flaca </p><p>un funeral de ciegos</p><p>un barrio que sale a protestar </p><p>porque hace frío y no hay luz.</p><p><br /></p><p>Pero el tema de los versos</p><p>nunca puede ser</p><p>el agujero del miedo</p><p>ni un amor débil </p><p>ni la tristeza tonta </p><p>de verse en el espejo.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-84590303562181953082023-06-14T11:41:00.003-03:002023-07-19T02:05:23.345-03:00Barrio de muertos<p>En el discurrir del día en Chacarita</p><p>escucho sonidos que no sé</p><p>si son los habituales traqueteos de una ciudad</p><p>o vienen de otro tiempo y lugar.</p><p><br /></p><p>Parece un lenguaje incierto</p><p>ruidos de algo más allá</p><p>donde no alcanzan mis pasos ingenuos.</p><p><br /></p><p>Si el barrio de muertos está tan a la mano</p><p>que pueden los de la fiebre amarilla</p><p>comer una napo de parado en Imperio</p><p>o comprar chipa para la merienda</p><p>a la paraguaya Silvya en la puerta</p><p>de la Mutual Sentimiento.</p><p><br /></p><p>Zona de fronteras, Chaca</p><p>divisora del campo y de la ciudad</p><p>de la vida y de la muerte.</p><p><br /></p><p>De un lado y del otro </p><p>mi amor se hamaca.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-20758933753891023722023-03-10T16:47:00.002-03:002023-11-07T17:13:21.514-03:00Costanera<p>El calor se filtra por cada espacio </p><p>del aire denso y la tarde pide lisos </p><p>en la costanera de Santa Fe </p><p>pienso en cada trago que daría</p><p>con agotamiento y estupor </p><p>al verte tan linda junto al Paraná </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-85771151620034493672023-03-03T00:10:00.007-03:002023-03-06T19:08:22.209-03:00La Negra Kalifornia<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p>te busco por el docke</p><p>y en las calles de villa inflamable</p><p>respirando aire endemoniado</p><p>regado de vino de la costa.</p><p><br /></p><p>me dijo ale que bailabas en la barra</p><p>cuando atracaban los cargueros</p><p>y te montabas a los gringos</p><p>en los cuartitos del fondo.</p><p><br /></p><p>esos billetes europeos</p><p>depositados en tu cuenta corriente</p><p>de río y de tierra mojada:</p><p>una expropiación ardiente.</p><p><br /></p><p>imaginarte en el Marine </p><p>una noche de verano </p><p>bajo las estrellas de avellaneda</p><p>encendió los motores de mi nave</p><p>y ya no pudo parar hasta tu puerto</p><p>dársena histórica, morocho muelle.</p><p><br /></p><p>ojalá algún día te encuentre</p><p>y me dejes invitarte una ginebra</p><p>en el bar de la alejandra</p><p>oh, negra kalifornia</p><p>diosa portuaria</p><p>concedeme este deseo</p><p>a cambio de mi ofrenda de sangre.</p><p><br /></p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-59270692590232881442022-12-12T12:46:00.005-03:002023-03-03T00:13:29.923-03:00Poema sobre mi auto<p>El auto descansa </p><p>bajo la sombra de un árbol</p><p>como un guerrero viejo </p><p>tras mil batallas terrosas.</p><p><br /></p><p>Está quieto y está sucio</p><p>en la entrada de un terreno </p><p>perdido en las inmediaciones </p><p>de la ciudad de La Plata.</p><p><br /></p><p>Lo miro y pienso </p><p>en el fluir de la ruta</p><p>esa línea móvil </p><p>despliega el pensamiento</p><p>y así permite </p><p>que no se atasque</p><p>sobre sí mismo.</p><p><br /></p><p>Veo entonces</p><p>todos los caminos que pisó</p><p>a bordo suyo rodó mi cabeza</p><p>encendida en chispazos</p><p>bailando en recovecos</p><p>desembotellada de tristeza.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-80675117386657388592022-12-06T12:35:00.004-03:002023-11-28T13:26:28.228-03:00Tarde de verano<p>me persigue la sombra de otro mundo </p><p>parecido pero no, como el devenir tonto</p><p>de la correntada crecida por la tormenta;</p><p>si le converso me mira estrábico y desconfío</p><p>si le silencio su sombra crece y el frío arrasa.</p><p><br /></p><p>voces de la verdulería me anclan a tierra</p><p>son gritos que evocan sustancias mágicas:</p><p>"¡Lechuga!" "¡Zanahoria!" "¡Remolacha!"</p><p><br /></p><p>apenas distingo el runrún de los motores</p><p>en la lenta muerte de una tarde de verano. </p><div><br /></div>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-1855728915748120862022-11-24T14:46:00.003-03:002022-11-24T14:46:43.758-03:00Máquina de palabras<p>como guerrero extemporáneo</p><p>sin dureza en la armadura</p><p>se estremece mi corazón idiota.</p><p><br /></p><p>no sabe ensayar despedidas</p><p>menos aún de no romperse</p><p>y volverse a armar </p><p>y volver a romperse.</p><p><br /></p><p>como mosca va directo al fuego</p><p>encendido en un vuelo kamikaze</p><p>decide ignorar su destino </p><p>desconocer la inexistencia </p><p>de los besos sin final.</p><p><br /></p><p>como máquina de palabras</p><p>programada para hablar </p><p>sin descanso y aún así</p><p>nunca decir nada. </p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-64929033054170726792022-11-14T11:27:00.000-03:002022-11-14T11:27:17.676-03:00Dedicatoria<p>En el filón de un río serrano</p><p>acapara mi atención un pájaro</p><p>inmóvil me mira como preguntando</p><p>y ese enigma despierta una dedicatoria:</p><p><br /></p><p>"gracias por abrirme tu corazón arremolinado;</p><p>perdón por la angosta espesura de lo que traigo puesto" </p><div><br /></div>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-74273294113707976112022-11-14T11:07:00.003-03:002022-11-14T11:07:40.269-03:00Juniors<p> Una mañana de calor tímido</p><p>desperté en el barrio Juniors</p><p>entre torcazas y jilgueros</p><p>de radiantes cantos con tonada.</p><p><br /></p><p>Las sierras están cerca </p><p>de mi corazón, que se fugó</p><p>hacia la fuerza vieja, otra vez</p><p>entre dientes silbo una decisión.</p><p><br /></p><p>Estoy en tu casa sin vos</p><p>te fuiste a trabajar y todo está bien.</p><p><br /></p><p>Una chata de compraventa ruge abajo</p><p>y el aire entrecierra este hueco hondo.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-31937730997561009262022-11-07T13:13:00.004-03:002022-11-07T14:58:27.613-03:00<p>tu cuerpo es un campo minado</p><p>y estas botas ajadas sólo saben explotar.</p><p><br /></p><p>posar una palabra en un oído</p><p>esgrimir un abrazo ocre </p><p>impide bailar cuando suena la música.</p><p><br /></p><p>prefiero las palabras al silencio</p><p>pero el silencio a las palabras esquivas.</p><p><br /></p><p>las explicaciones son para salir del paso</p><p>lo único verdadero es una forma de construir.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-73989379647247467302022-10-19T12:53:00.002-03:002022-10-19T12:53:25.503-03:00Para siempre<p> Ahora que la lluvia es ácida y quema</p><p>las llanuras interminables nos separan</p><p>cuando el corral está abierto y partieron</p><p>las manadas en busca de algo incierto</p><p>hoy que tu pecho está atento y no sabe</p><p>si algún día una crianza beberá de sí</p><p>en el momento del hilo tenso que une</p><p>de tan frágil, invisible y ausente </p><p>silencioso como una siesta, irreal</p><p>este día las huertas dan cosecha </p><p>y noviembre se despereza frugal</p><p>ahora hay jazmines en el barrio</p><p>y el perfume está en cada esquina</p><p>separémonos para siempre total</p><p>ya sabemos que siempre no existe.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-61838118843167443632022-10-13T00:19:00.007-03:002022-10-14T10:07:55.650-03:00La poesía sobre el amor<p>La poesía sobre el amor</p><p>desgarra cuando se escribe</p><p>duele tanto que sale mal.</p><p><br /></p><p>Por ejemplo:</p><p>no sonaba nada bien </p><p>en esa tarde fría y cruel</p><p>cuando reventado escribí</p><p>un silencio imposible.</p><p><br /></p><p>Pero después corre película </p><p>y como a todo lo bueno </p><p>a la poesía sobre el amor</p><p>el tiempo la mejora.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-74575159211912337722022-09-27T15:33:00.001-03:002022-09-27T15:33:09.616-03:00Sudor<p> </p><p><br /></p><p>Delgados los árboles se mecen </p><p>con el viento de la tarde</p><p>que se hace noche y los grillos</p><p>susurran su canto imperfecto</p><p>como cada abrazo del bosque</p><p>con sus gatos y liebres furtivas</p><p>conversan en silencio entonces</p><p>un cielo prístino suda estrellas</p><p>en un nuevo e incesante latir. </p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-51353752874120170272022-09-26T19:42:00.002-03:002022-11-24T19:04:53.873-03:00El apocalipsis te va a decepcionar<p> </p><p><br /></p><p>El final ya ocurrió</p><p>como las aguas en un desierto blanco</p><p>como tierra reseca en el océano</p><p>pasó hace tanto sin dejar rastro</p><p>implotó toda comunidad y ahora </p><p>está de moda la soledad.</p><p><br /></p><p>Pero el apocalipsis decepciona</p><p>y la vida recomienza cada vez.</p><p><br /></p><p>La militancia on line dice:</p><p>no sos más que una mercancía.</p><p><br /></p><p>La militancia real dice:</p><p>nada más revolucionario que amar.</p><p><br /></p><p>Romper el maleficio postcapitalista</p><p>enamorado de sí mismo, pasado de <i>no future</i>.</p><p><br /></p><p>Reventar las pupilas en cada encuentro</p><p>profundizar el modelo de lo divino acá nomás.</p><p><br /></p><p>Me niego a vivir entre gente quebrada</p><p>y relacionada con el mundo </p><p>de modo meramente instrumental.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-53240128477009341192022-09-26T16:36:00.004-03:002022-09-26T19:11:32.053-03:00De boca en boca<p>La tarde revienta entre mis manos</p><p>y una pincelada de fuego baila gris;</p><p>para volver primero hay que ir</p><p>aún sin saber dónde sin mirar atrás</p><p>porque en cada pájaro roto en silencio </p><p>estallaron plumas sobre el asfalto; </p><p>no quedan allí las templanzas duras</p><p>ni anudadas resuenan las cuerdas </p><p>una vez toda vez todavía un cuento</p><p>se dice de boca en boca, como el amor.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-39291927003216784142022-09-14T21:39:00.008-03:002022-09-23T12:57:48.265-03:00Ciruelo<p>Gusto del río</p><p>acaso de tan inasible.</p><p><br /></p><p>Me permite ser frágil</p><p>como un ciruelo deshojado.</p><p><br /></p><p>Labrado por el tiempo cruel</p><p>hunde raíces en una orilla otra.</p><p><br /></p><p>Algún día daré sombra </p><p>al viajero cansado que soy. </p><p> </p><p><br /></p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-37305241823863813382022-09-10T17:47:00.000-03:002022-09-10T17:47:04.756-03:00Fantasma <p>No existís, sos un fantasma</p><p>sin embargo yo, tan apegado a las costumbres</p><p>insolvente en el proceder, cuesta abajo </p><p>ruedo sobre tu piel imaginaria</p><p>raspo cada tramo de mí temiendo</p><p>aquella falta y dibuja un cráter dulce </p><p>de crueldad infinita como el deseo.</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-12324712186962183202022-07-20T00:38:00.003-03:002022-07-20T00:38:36.792-03:00Trailer<p>Al cerrar los ojos </p><p>echado sobre el pasto</p><p>te imagino desparramada </p><p>en algún lugar de Berlín.</p><p><br /></p><p>Los dedos en llamas </p><p>la cara suavecita</p><p>bebiendo sol europeo </p><p>fauces de cuero porteño.</p><p><br /></p><p>Tocaste tus cumbias </p><p>penaste tus penas</p><p>subiste esos cerros </p><p>empiojados remil.</p><p><br /></p><p>Ahora es tu tiempo </p><p>los días son para vos </p><p>la fiesta remendada</p><p>pencas con oliva </p><p>y limón de desayuno</p><p>como en la fiaca postal</p><p>nuestro trailer destartalado </p><p>en el Río Bermejo </p><p>¡tanto calor!</p><p>la vida una sopa verde</p><p>pero a la mierda con todo.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-24654740359730657272022-07-18T16:20:00.004-03:002022-07-19T15:32:45.417-03:00Warnes<p><br /></p><p>De los manantiales caudalosos que empañan la mirada</p><p>de sólo pararse en las proximidades y cantar bajito</p><p>recojo algunas gotas nomás para frotarme las manos</p><p>despegar así la tierra y el moho de tantos años luz.</p><p>Emprender el regreso a un lugar donde nunca fui</p><p>es como lamer un zapato al sol o besar un perro hosco</p><p>en la turba bajo mi andar se muele el amor en polvo</p><p>lo veo acumularse a la vera del camino, huele fresco.</p><p>La fantasía es divina pero la vida es otra cosa:</p><p>un mosquito dudoso de picar, la lanza desafilada;</p><p>detonado entonces llega el tiempo de las truecas</p><p>fluir la sangre en un drenaje lento del sarro.</p><p>Cada vez el pus es menos hedor, pienso en tanto</p><p>las plantas bailan al ritmo de la corriente.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-78517572769335740082022-07-14T10:05:00.005-03:002022-07-14T12:54:13.316-03:00Pero bien <p>Al bajar a tu orilla oscura</p><p>llego al río marrón que besa</p><p>el barrio conurbano de la memoria </p><p>justicia poética no haber olvidado</p><p>el aliento a cedrón del patio en las tardes</p><p>cuando la vida se festejó y un murmullo </p><p>de pesca del día subió desde la costa </p><p>tan cerca de vos que me aturde, pero bien.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25493070.post-53773925180950643412022-07-14T00:09:00.006-03:002022-07-14T22:24:52.001-03:00Enchastre <p>Terraplén del olvido</p><p>tueténos en la sangre empiezan a sonar como una ambulancia perdida en la noche </p><p>sosegado el ramo de besos, ofrenda de un corazón atolondrado.</p><p><br /></p><p>En el muro levantado sobre la pintona ilusión apoyo una macetita </p><p>la sal del mar la traigo pegada en la piel</p><p>bestia dulce me saluda en la mañana y baldea la vereda de mi aldea.</p><p><br /></p><p>Pienso: tal vez el cuerpo me quede chico algún día al volver </p><p>del puerto flotante donde amarran tus orejulis y estalle en medio del bondi</p><p>haciendo un enchastre tan lindo que ya nada más importe.</p>Juan Francisco Gentilehttp://www.blogger.com/profile/11985216479283647424noreply@blogger.com0