Los malos

Sonríen, pero sin amor ni alegría,
están en todos lados, tienen poder
son hijos o nietos o hermanos
de alguien importante
aprovechan cada momento
para bajar un poco más la vara
tienen mal olor y son feos
visten mal aún con buenas ropas
tienen los dientes podridos
y la panza rebozante
de comidas caras.
Sentados en su trono
se dedican a cagar por los poros
con la mirada perdida en nada
descansan en la defensa corporativa
que hará de ellos la Gran Familia
aún así, inseguros, disparan
allí donde crece algo bueno
son machistas, odiantes,
incapaces, traicioneros, mentirosos,
endogámicos, rastreros,
amarretes, paranoicos y muy ortivas.

Sobreactúan compañero
pero en el corazón les bulle un patrón
de estancia.

Son los malos.

Noviembre

Las marcas en el cuerpo
rasco en busca de algo
dibujan pictogramas
de una fuerza ancestral, en la piel.

Estacas del tiempo que ya no vuelve
Son refusilos, y atraviesan de punta a punta
cada tramo de un camino
hacia lo que vendrá.

Sólo puedo bailar sobre la espesa bruma de los días
para hacer más corta la espera, mientras el sol estalla
y baña las hojas de los jacarandas en noviembre;
se deshacen sobre baldosas de un piso ajedrezado.

El puerto de Buenos Aires

Atraviesa esta jornada
la arandela donde clavo
un estante que sostiene
mil planetas y se mueven
sobre un astro luminoso
enchufado a dosmilveinte
es mi coco estupefacto
cada día un sentimiento
agitado en los tablones
del estadio de un equipo
de fantasmas y torcazas

tomo el whisky en un florero

y el café sobre las rocas

porque el tiempo me acompaña

de noche a la vuelta al perro

veranito dame masa

en mis manos y sombreros

necesito apretar algo

y descomprimir el alma

de dolores, a mar del plata

piso el carro y sorbo hielo

nunca dije una palabra

que no sepan mis ancestros

aunque rusos gallegos tanos

todos en el mismo carguero

rebalsado de sueños, cagado

de miedo y sangijuelas

se bajaron una noche

en el puerto de Buenos Aires.

Ruiseñor

Camina, estridente, un ruiseñor
sobre el borde del balcón
de mi vida.

Trastabillado amaneció:
canta doblado, desafina tan lindo
que despierta a toda la ciudad.

De un momento a otro,
pasan mil colectivos
cargados a tope de laburantes
somnolientos como California.

Alienados en sus celulares
rumbo al matadero van y yo
los veo pasar mientras él
ya voló hacia otro cielo.

Garabato

Si alguna vez tuve cáscara
ya no lo recuerdo.

Molienda y polvo
fui un destello de luz clara
magnéticamente equilibrado
aceitoso y oxidado
en simultáneo.

Estos engranajes
andan de vez en vez
porque los garabatos
venimos sin manual
ni garantía.

Trepo a un árbol
de Villa Pueyrredón
-son añejos de
frondosa copa y
troncos firmes-.

Desde ese techo
puedo mirar más allá
e intentar comprender
algo de lo que pasa
a mi alrededor. 

Ambulancia

Piel con tonada
marcada por dibujos de sal
Melodías para hablar
palabras sueltas al amar.

Aún no tengo claro si
inventé con mis dedos
o ahí estuvo siempre
firme e invisible.

O si sólo pasó cerca
como una ambulancia del
deseo.

Imantado por el cantar
de su sirena queda el
movimiento.

Impulsta este conjunto
de materia e ideas que soy.

Como imagino el sur de Chile

(A Marcela Serrano)

Imponente y borrascoso
se abre paso la carretera
entre montañas muy verdes
lluvias orográficas salpican
cada vez que unas nubes
juntan agua del pacífico
y quieren cruzar al otro lado
descargan su amor líquido
en laderas de colores
inyectan el torrente de los ríos
y bañan de colores el terruño
donde la fuerza natural
es un dios que todo lo puede.

Coníferas y estancias solitarias
alimento de salamandra, abundante
leña: todo sobra nada falta.
La soledad.

Un escenario para esas mujeres
y sus cavilaciones de infancia entre
mermeladas, descubren cada textura,
y la vida que se abre.

Luego deberán enfrentar los prejuicios
las exigencias sociales
las barreras y los hielos eternos
con palabras curativas.

Así es como yo me imagino
el sur de Chile
y a las mujeres que allí corrieron felices.

Tiznar

¿Es urbano el paisaje
que quiero pintar,
o es pastoral, campestre
cordillerano, subacuático
aéreo o espacial?
Tantas veces lo coloreé
y muchas otras cubrí
de grises opacos esa
hoja que fui y que soy ahora.
Tizné y también desplumé
para después esparcir
bocanadas de aires saturados
de olores a combustión
de insumos mal elaborados,
con químicos baratos o vencidos.
Y eso no es porque no haya
amado también, claro que no.
Amé y el deseo fue una guia
de madera para una Santa Rita
(y acá casi no hay otra opción
que manotear la metáfora botánica,
flores y también espinas, y etcétera,
pero no: achata el vínculo entre
las palabras y las cosas, la única
obligación que me demando es intentar
nuevas combinaciones).
Abrarroté y vacié, y volví a llenar
de matices una sala de espera
iluminada con luz blanca de tubo.

El comienzo de una jornada al costado de la ruta

Amanecía sobre Trenque Lauquen
y esa bruma húmeda que cubre los campos
en las mañanas de invierno era omnipresente:
parecía una capa borrosa dentro de la propia mirada.
Los camiones cubiertos de escarcha reposaban
al costado del camino, recobrando fuerzas
para una nueva jornada rumbo a destinos inciertos y lejanos,
donde debían depositar sus cargas de cajas inverosímiles.
En esa estación de servicio sólo era posible dormir mal,
porque así es la ruta.
Espacio de tránsito, el no-lugar que siempre se está moviendo,
aunque estemos reposando.
Por eso, por el frío, y porque el destino parecía inalcanzable,
el café medio pelo que servía esa Shell
recostada sobre el ingreso al pueblo reconfortaba a cada sorbo,
conforme el sol iba creciendo y la bruma se retiraba lentamente.

Era el comienzo de una  nueva jornada
al costado de la ruta

Lista

Esta ciudad tiene la capacidad
de amar en cada paso que doy
sin firmeza.

Boyo semidormido por sus calles.
Así es como advierto que:
-tengo que romperme todo para poder
estar fuerte.
-voy a hacerme amigo de la soledad
-será una travesía llena de caca
en las baldozas. ¡Buena suerte!
-sin chistar juntaré los pedacitos
de otra galaxia.
-un axioma flota sobre mi cabeza
cada mañana.
-sin buscarlo encontraré el signo
su cara y reverso.
-las palabras son dificiles pero
ordenan las cosas.
-ese orden es necesario aunque el
ímpetu sea un lío.
-puedo tomar mucho mate a la mañana
mientras sube el dólar.
-doler es un paso ineludible hacia
la cascarita.

La lista está inconclusa,
y se agranda cada día.

Vamos a volver

Recobrar ciertas palabras
volver a aprender un lenguaje
determinado; dominar aquel registro.

Mirar las cosas no como se ven
sino como querría mirarlas si no fuera.
Tarea titánica, siendo un monigote.

Nombrarlo todo ahora de nuevo
hasta el hueso, el músculo y el nervio
requiere cuero curtido, más golpes aún.

Levantar la frente y seguir
No quedan más lo otro es cobarde perecer
pero hay días donde parece no tener razón.

Vamos a volver
a escrbir poemas tristes
en primera persona
y a ser colectivamente felices.

Arrecia un temporal antes de llegar a Junín de los Andes

Atascado en la rinconada
donde el camino se angosta
se ubicó mi querer atolondrado.

Enlodado hasta la nariz, fría y roja
resbala cada paso porque en hielo es
cuando el viento arremolina cálido deseo.

Arrecia de nuevo la tormenta
habrá que detener la marcha.
Así, no se puede seguir.

En la nieve barrosa que camino
se vetea en colores un mensaje:
"Este año les ganamos".

Nieve

Recuerdo una melodía formada
por gotas de nieve derretida
cayendo en deshielo de todas partes.
Constante goteo
como cortina musical
para mis pensamientos perdidos
sobre una atmósfera liviana y volátil.
Empalma otro camino y ofrece acuarelas
para poner color ahí donde falta
desde antes de estar sentado
en ese banco de plaza
rodeado de un blanco manto
caído del cielo, en lento retroceso.

El mes de Julio

Aprender el silencio.
Buscar un estado parecido
a la naturaleza aún dentro
del capitalismo salvaje.

Ver fluir el tiempo.
Encontrar el impulso
no ya atrás ni adelante
sino donde uno está.

Una naranja cuelga de la rama
hasta que no cuelga más y es suelo:
sedimento de todo lo que mañana nace.

Gotas de rocío aún bajo techo
humedecen ahora cada mañana:
no las siento y mojan, como haz de luz.

Bruja

Voy a ir a ver a una bruja para que me tire las cartas y la vida se abra como una flor ante la luminosidad opaca de un sol de cordillera, cordón montañoso de mi existencia no me deja cruzar al otro lado es que el camino es puro barro y bruma y metales preciosos pero pesados e infranqueables, es permanente el estado de excepción tal es así que un tridente mágico no se deja ver si no es a través del humo del palosanto y entonces pienso: es por acá. 

¿Así es el amor?

Empecinada está la nieve en derretirse y
formar cauce con el salitre la tierra y la roca
cuesta abajo en pendiente hasta ser río
y luego mar y luego entonces sepultura
de tantas ideas que pululan por los aires
al soltar un suspiro atroz cada mañana.

Empecinada la lluvia en caer
como si no tuviera otro destino de ser:
el manto húmedo que cubre los campos sembrados
y los barrios de chapa y cartón y los condominios
cerrados con garita de vigilancia en la entrada,
ya evaporados los cardúmenes y entubados los arroyos.

Empecinada la ruta en dividirse en dos o mil,
en tornar impredecible en tronar el escarmiento
en enturbiarse con bancos de niebla gris
en dar señales confusas en presentar obstáculos
ante el rodar de los cuerpos que entrelazados
se agreden mientras se besan.

¿Así es el amor?