Delgados los árboles se mecen
con el viento de la tarde
que se hace noche y los grillos
susurran su canto imperfecto
como cada abrazo del bosque
con sus gatos y liebres furtivas
conversan en silencio entonces
un cielo prístino suda estrellas
en un nuevo e incesante latir.
El final ya ocurrió
como las aguas en un desierto blanco
como tierra reseca en el océano
pasó hace tanto sin dejar rastro
implotó toda comunidad y ahora
está de moda la soledad.
Pero el apocalipsis decepciona
y la vida recomienza cada vez.
La militancia on line dice:
no sos más que una mercancía.
La militancia real dice:
nada más revolucionario que amar.
Romper el maleficio postcapitalista
enamorado de sí mismo, pasado de no future.
Reventar las pupilas en cada encuentro
profundizar el modelo de lo divino acá nomás.
Me niego a vivir entre gente quebrada
y relacionada con el mundo
de modo meramente instrumental.
La tarde revienta entre mis manos
y una pincelada de fuego baila gris;
para volver primero hay que ir
aún sin saber dónde sin mirar atrás
porque en cada pájaro roto en silencio
estallaron plumas sobre el asfalto;
no quedan allí las templanzas duras
ni anudadas resuenan las cuerdas
una vez toda vez todavía un cuento
se dice de boca en boca, como el amor.
Gusto del río
acaso de tan inasible.
Me permite ser frágil
como un ciruelo deshojado.
Labrado por el tiempo cruel
hunde raíces en una orilla otra.
Algún día daré sombra
al viajero cansado que soy.
No existís, sos un fantasma
sin embargo yo, tan apegado a las costumbres
insolvente en el proceder, cuesta abajo
ruedo sobre tu piel imaginaria
raspo cada tramo de mí temiendo
aquella falta y dibuja un cráter dulce
de crueldad infinita como el deseo.
