las cosas que pienso en la orilla
son palabras fugaces, a veces aisladas.
chocan unas con otras entonces las arrojo al mar
la espuma se lleva lo roto y trae algo nuevo.
pienso en irme a La Rioja el miércoles
quisiera encontrarme rostros distintos al mío.
rasgos norteños y pieles curtidas por el sol
dialogar con alguien en la siesta de la sombra.
que mi calavera sea una ñatita en un cofre
y salga a bailar cada 8 de noviembre, con sombrero.
reconstruir la historia andina que pensé la noche de muertos.
