Nadies

Nadies, sus cuerpos soleando.
De unas gotas por marihuana natural.
La lengua se estira y revuelca en la química.

Nadies, trotando en el sueño
y la estrella y su estática curva.
Nadies suicidas, subiendo a cascadas.
A carcajadas.

Nadies, los pequeños cometas, descalzos en la barriada.
Y sus palmas de puta verdad quemándose en cada enero.
Abiertísimas, planeando sobre el barro mágico.

Transamor

¿Porqué no confiás en las metamorfosis?

Si estoy seguro (¡cómo nunca lo estuve!)
que nos transformaremos en palomas o en piedras circulares,
en espejos o en célebres caídas,
en acezos y en múltiples pasiones.

O tergiversaremos nuestros cuerpos. Y tu curioso labio sangrará.

Yo lo presencié, desde mi antojo,
en mi falla y en mi quietud.
Fueron sólo unas cuantas furias, las que inexorablemente se convirtieron en vos.

Don't you, forget about me

No lo hagas, no te olvides de mi.

Tengo un cuento inspirado en hoteles y una música sin sol ni miel.
Cuando muerdo me duele un premolar.
Anoche fui inconsciente y de pie.

Uso tus libros para taparme del sol, uso máscaras para ser más yo.
Uso un peinado perturbable y una obsesión impasible por vos.

Tengo uno, tres, y seis mil estrépitos valvulares.
Soy un cactus, me desdigo y atesoro tus cartas.

Cada luna, es una nueva quimera.
Un hombre, sin piel, de beber.

¿Alguien es un paraíso en su pecho?
¿Una cosecha infinita?
¿Una llamita de conciliar?

Doblé nuevas esquinas, y algún viento sin dirección pasó suicidándose a mi izquierda.
Arremolinó la catarsis del viajero. ¡Palabras santas!

Me creció esta antena en la corteza desde que te oí dormir liviana y espacial.
Nace de mi parietal derecho, duele e incomoda su metálica torpeza receptora de tu ternura inalcanzable.

Aléjate de mi, pero no me olvides.

La mesa,
la cocina,
el té,
el miedo,
el cielo,
la familia,
los besos,
el verano,
las patas,
el pucho,
el faso,
los ríos,
los guiños,
el truco,
las piedras,
el cuerpo,
el verde,
tus despertares,
el colegio,
el baile,
la mierda,
el peso,
el piano,
las montañas,
el papel escrito
y el papel en blanco.


No te olvides de mi, memoria.

Negra rusa

Negrita rusa, sin vos no hay piedras afiladas
que puedan vencer las tretas del malandra.

Negrita rusa, semillas de café flotan tibias
mientras tanto una canción de amor chilla.

¿Desde cuando llevás esas ropas color amarillo?

Negrita rusa, paladar de bachín no te entiendo
apenas aire flota en balcones vacíos de.

Negrita rusa, suprimir los paseos en sueño
quizás sea un aguante entre tanta explicación.

¿Desde cuándo llevás esas ropas color amarillo?

En un vaso petiso y ancho aparecés como si nada,
Negrita rusa, te extraño porque sos imposible de saber.

Somos viento

¿Cómo es que no hay lluvias que nos catalicen?
Truena arriba y abajo sordos
Haciendo fuck you al aire, comiendo sushi malo y caro.

No puedo entenderte porque evidentemente no formo parte de tu obsesión. No es la tuya una locura colectiva. Es ghetto, madriguera, paja de rico.

Nosotros somos viento.

A nosotros nos mueve el amor, lisa y llanamente. Desde nuestro abrazo, nuestro beso y nuestro grito. De alguna manera, te amamos. Pero no somos boludos: También tenemos amor propio.

Y hay algunos zarpados que nunca patearon la calle y hablan del pueblo como si desde la torre de marfil el cróquis revelara la greda sanguínea. No bajan porque saben lo que le pasó al unitario que se asomó al sur de la ciudad sin pedir permiso ni ser invitado. Se lo enseñaron en el Colegio.

Damblee

Ella fue muy dura conmigo: aplastó mi hipótesis naciente mientras bebía sevenap.

Por la ventana del bar, Loria era una boca hambrienta que comía y vomitaba, exactamente cada dos minutos.

Esperaba encontrarla sola... leyendo algo, escribiendo. Incluso, esperaba no encontrarla. Y no hubiera pasado nada, porque me hubiera sentado en una mesa y hubiera pedido un cortado americano. Me hubiera familiarizado con el espacio. Leyendo el Crónica que, doblado sobre la mesa, me hubiera esperado, como yo hubiera esperado porque ella hubiera llegado quince o treinta o treintaycinco minutos después.

Pero estaba charlando con un muchacho. Desde hacía horas, evidentemente, dada la vaciedad de los recipientes que los acompañaban.

Fue una mesa de tres. Recuerdo claramente que se hizo de noche en ese lapso, y que el cortado americano tenía, literalmente, tres colores.

Ella fue muy dura conmigo: aplastó mi hipótesis ¡ay! mi hipótesis naciente,
Mientras bebía sevenap.

Pasear

Cuando pasear es un modo, un sonido natural, la risa en una canasta.
Llevo conmigo los dientes de la infancia.

Se arrugan espinosas las lenguas que cruzan la calle, y se esconden atrás de los canteros de piedra… aferrándose a sus bolsillos fríos, de piedra.

Es un compás inconcluso, a medida que uno se aleja de la familiaridad. Y se envuelve en cemento desteñido. Donde cada día se cuelgan más y más enfaenados.

Mientras pasear de este modo, se vuelve desnudez. Pistas para entendernos amantes.

Puedo silbarte una bienvenida, si te veo anudado en tu páramo de fiebre azul.
Inestando en cuclillas, y soltando piedras.

Aprisionar sapos

Aprisionar sapos es hoy la postal más vívida del verano en que esperábamos por sumergir nuestro incipiente vello púbico en el agua para luego secarnos al sol durante las tardes.
Eras tan bella aprisionando sapos que yo sólo podía aprisionarlos también, para formar parte de vos de algún modo.
Sonreír un rato largo... esquivar las piedras que arrojaban las monjas que no caían de los balcones internos y centinelas.

Quedarse en pelotas al tirarse de cabeza.
Correr en patas sobre el pasto.
Aprisionar sapos como un férreo acto de amor.

Imágenes del sol abrasador se suceden diapositivas en la calavera, del lado de adentro.

Amanda no me extraña

Alguien me toca el hombro
un pequeño borrón, cuenta nueva
no me volteo: se quién es
los globos que llenamos de humo jugando a la revolución
explotan alrededor de mi, últimamente.

Amanda no me extraña. De eso estoy más seguro que de mi vida.

Y no se qué pensará si se entera que las partículas densas que encerramos ya no pudieron tolerar sus prisiones de colores
¿cómo le digo que decidieron expandirse?
¿cómo le explico que fracasó el ejército de liberación que había logrado encerrarlas en los globos amarillosverdesrojos populares?

Yo no puedo, definitivamente no puedo decírselo sin llorar piedras.

Intertextos

Lámpara de gas que levita
aquí.

busca cegarme mirándome a los ojos, tan de frente.
Soy esquivo: la ceguera me seduce
ya no quiero no ver más que esa proliferación de luciérnagas tildadas.

¿Sabrán los álamos cuánto quisiera habitarlos?
temo que sí y que a eso se deben los gestos
la amabilidad con la que se conducen, balanceados levemente
izquierda... derecha... según silbe la marea.

Interrumpe el idilio un muchacho que reparte pequeños trozos de papel a las personas que cruza. Al abrirlo leo brevemente: "Te amo". Escucho entonces susurrar a los álamos en canto coral, tribuno, y bajito: "las luces que saltan a lo lejos no esperan que vayas a apagarlas".

Resuelvo dejarme seducir por la ceguera.

The wine and the dream are resting in my pupils

Hoy, que es trance y es manual, creo que voy a inspirar hasta que se me pase.
Me encuentro en la ruta de un rayo, tengo un poder que se extingue. Y sólo puedo atibar la pena abierta.

Sustantivo y premeditado.
Hoy es una ironía, y es este hogar deshilachado...
prevenido de envejecer, y tus cenizas son el fondo del viaje.

Cuando la alegría se desgarra, se rehabilita mi imagen de Dios impío. Recobra sentido la anarquía y el otoño.

El barrio es un paraíso, que me desafía con su colorido, y yo salgo a espiarle sus corazonadas.

Hoy quiero invitarte a ser pueblos, mojar el sueño en el vino, tentarte a muertes y expandirnos.

Ser espejo de lo hondo.

el borde del recipiente

Diviso un marco tallado, muecas en las plantas del balcón
entonces hay ya un cuadro nuevo y no más pared transparente.

Me asaltan palabras enhebradas como bombitas de luz en un hilo de carnaval:
"Se derriten las postales que no bebemos".

Intento abordar a su dormir.

Descubro el borde del recipiente.

Dos luces rojas

Dos luces rojas
flotan
en plaza de mayo
a 50 metros del suelo
contra el cielo azul oscuro
flotan intermitiendo
dos luces rojas
sostenidas por nada
yo veo desde la tierra
quieto y pequeño
callado miro flotar a las luces rojas.

Pienso que debería escribir algo sobre ellas
porque las miro como si fueran parte de otro espacio
de otra constelación de intermitencias
pero sin embargo existen
en el cielo inmediato de la plaza de mayo

Debo hacerles el homenaje
nuevas estrellas rojas de ese cielo, bienvenidas
hoy que me siento en un pasto que había olvidado
rodeado de gentes que había olvidado
es bueno descubrir dos luces rojas flotando en el aire.

Maravillado por el detalle tan peculiar
no puedo abandonar ese avistamiento
que me recuerda a paisajes color piel.

Sonrío.

En situación de ser un vano

en la búsqueda de sol. en desnudez.
en un cohibido azul. en terrazas techadas con lunas.
en un vino, más mío. en suertes, bordes irregulares.
en desapariciones. en fríos gritos que retumban.

en un poema prestado. en el baile espontáneo.
en tus ojos, y detrás de ellos. en tus lluvias.
en un cigarrillo. en nueve minutos.
en los lugares que hicimos. en los que robamos.

en lo más pasado. en des-pensarte.
en hundirse y tenerte. en nacimientos.
en transflorearte. en sentir humor.
en botecitos, embebidos. en bajamar.

Voluntad

Necesitaría encontrar otra vez una isla
Sentirme arena, sentirme presa del agua, de las tormentas, del Tayta Inty, furioso o dócil, según en día.

Sé que desde hace algún tiempo me persiguen las islas
como si buscaran que flote y formemos archipiélago.
Me hacen gestos amables y guiños constantemente...

aquí
en la ciudad inconmensurable y húmedamente barroca
como si quisieran que piense en todos sus defectos tristes.

Me han abandonado los deja-vus para dar lugar al órden mental corriente
monocromo y ferrocarriloide
(con ferrocarriloide me refiero a la linealidad como opción única, planteada por una vía ferrocarriloidácea en tanto camino ineludible, en principio, por el ferrocarrilero y su ferrocarril de ruedas-pie predeterminadxs por una configuración espacial futurista que establece sus huellas venideras. Aquí la alegoría está aplicada a la linealidad del tiempo y de la percepción de los acontecimientos.)

Las islas me inundaban de deja-vus
y yo lo sentía como un cariño nuevo que me regalaba su tierra fértil aprisionada por caminos de libertad líquida y dulce.

Todos los días
me hacían ver dos veces las cosas que sólo una vez ocurrían
y así violentaba el órden ferrocarriloide que propone la velocidad.

Necesitaría encontrar otra vez una isla,
y sentirme arena

de esa que es orilla.

Puede pedonarse la vanidad al que realiza buenas obras...

“Puede perdonarse la vanidad al que realiza buenas obras; en el que nada hace, resulta risible; en el que procede mal, es repulsiva. Ciertos defectos y vicios comunes a todos los hombres, adquieren caracteres típicamente antisociales en las personas de moralidad inferior. Sin el sentimiento de ridículo que nace de la cultura y sin el contralor ético fundado en la educación moral, algunos sujetos llegan a jactarse de palabras y acciones reñidas con la más elemental honestidad o abiertamente encenagadas en el delito.
La vanidad mórbida es de fácil observación en las gentes mestizadas y parece obedecer a causas étnicas. (...)
Cuando en un país ocurren delitos de resonancia, analizados por la prensa y comentados por el público, se crea una atmósfera criminógena apropiada para tentar la vanidad de los predispuestos. Las apologías de matones y asesinos, por razones de localismo incivil o por espíritu de rebeldía antipolicial, acaban por formar verdaderas leyendas que incitan a la imitación. José María, en Sierra Morena de España, Musolino en las montañas de Calabria, Juan Moreira en la campaña de Buenos Aires, son tipos legendarios que han despertado émulos en las clases menos cultas de sus países respectivos.
Por el año 1900, estimulada en la prensa y en el teatro, se produjo en Buenos Aires una epidemia de `moreirismo´ ”

José Ingenieros “La vanidad criminal”,
en La Psicopatología en el arte, Elmer editor, Bs. As., 1957.


En una época de mi vida pensaba que algunas características del comportamiento social de cierta parte de la población argentina no se correspondían con lo que mi imaginario creía que es una explicación. Particularmente esas inquietudes se orientaban hacia ciertas especifidades manifiestamente ideológicas del plano discurivo. Es decir: no encontraba las causas (fundamentalmente, histórico-culturales) por las cuales ciertos discursos tienen una circulación social extremadamente alta en la sociedad.
Hace no demasiado tiempo dí con algunos hilos gruesos. Ocurría que la corta bibliografía de mi mente de entonces (aún corta, en verdad) me había hecho obviar grandes lecturas clásicas del pensamiento argentino en la historia.

Sarmiento, Echeverría, López, García Merou y Cambaceres, Ingenieros, Lugones, Borges.

Podemos rastrear estas filiaciones actualmente, no sólo en el discurso de ciertas personajes corrientes, sino también en algunos exponentes de la cultura y la comunicación dominantes. Dejo a criterio del buen lector tal búsqueda..

Igualmente no es difícil: "los diarios le dan tapa y la tele un buen horario".

Sobre Juan Moreira... haré su defensa en el futuro cercano.

Hormigas Voladoras

Me elevo sobre los parques grises de agua
los veo pequeños, grandes, ínfimos, enormes... desaparecen, aparecen,
intermiten.
Veo a las hormigas surcando sus cuerpos y no se detienen a mirarme,
no saben que yo las contemplo desde la nube desordenada, que huele a jazmín.

No saben que vuelo.

No saben que me verán surcando los cuerpos de los parques grises de agua,
ni que me verán desde su altura, desde sus nubes y con sus vastos perfumes...

Las hormigas con alas no saben que volarán y me verán a mí,
alas con hormiga.

(Septiembre de 2004)

Soul 2

Después entré en algún desvarío pequeño, uno más de los tantos.
Y evadirme de brotar.

Refugiarme en el superrealismo onírico y tentar a la nada.

Así construí mi contra-aproches. Así aislé la isla, desarmable.

Más desvaríos, los habituales réquiems anegadores.
Y en la boca de la luz, casi la última sombra titilante.

Puede ser...

El cielo es una puerta a lo celeste. Del mundo friccionado que compone el ser humano.

Solamente, buscalo.

Astillándote

Se expanden todos tus nervios y convergen salpicándose sobre la planicie...

astillándote.

.

existe sólo una cosa definitiva

es lo opuesto al silencio

mint

Río que atropellas la ciudad
Río que besas nuestras costas
marroncito, espeso río púrpura
aplastas la extremidad de la ciudad en su órgano más vital:
su final.

Vigilantes grises y espejados
te esperan de pie y siempre dormidos
sin expresión y sin vigilia, seguirán de cemento,
mientras en otras playas nace el barrio gracias a tu fortuita elección.

Todo ocurre mientras tu, río marrón, besas nuestros pies.
Incansablemente.
Mojas tu boca en mis dedos.
Pie con alas paraíso, ¡sed costa!

Sed tierra marrón río
sed hoja verde y asfalto
sed calle y puerto
pez inquieto y colectivo.

Besar húmedo las comisuras de Buenos Aires era el plan primario
y encontré la tierra hecha agua.

Río de la plata.

Hay cosas en la vida que uno no sabe bien por qué ocurren

Hay cosas en la vida que uno no sabe bien por qué ocurren.
No entiendo, por ejemplo, por qué uso slips.
¿por qué aprisiono parte de mi cuerpo?
Deberíamos ser libres,
o al menos nuestros genitales deberían ser libres si nosotros no podemos.

No hay forma de justificar
la prisión de los genitales.

Desterremos esa ropa interior represora
Desterremos también la exterior.
Es necesario ser desnudo, transparente, real.

No hay forma de tolerar la vida
si se aprisionan los genitales.

cebollas

A veces todo es oscuro de repente
me volatilizo y no puedo escapar de lo volátil.
Revisarme. Revisarnos. Porque algo huele mal aquí dentro.
Mío.

Definitivamente, mi mundo es cíclico.
Círculos cerrados, concéntricos, como cebollas.

Intuyo que no hay forma de escapar si no quiebro el redondel.

2 de octubre

El pato que conmigo duerme ya entendió
que en días como hoy, cuando llueve tanta nube
no me muevo de la cama y emulo a Onetti
que desde aquí construía universos más grandes
que diez Montevideos apilados.

El pato que duerme conmigo ya entendió, tan amarillo él,
que hoy nos vamos a reir de la gente que no soporta
ver reir a las demás gentes ni a los demás patos,
que pasaremos el día con la mirada perdida en los sonidos
que hacen los trocitos de nube contra la superficie terráquea.

Hoy seremos tan libres, porque llueve tanto...
el cielo y el contracielo, unidos por miles de hilos de agua,
se desdibujarán y se fundirán
en una sola mixtura nueva y definitiva.

Allí será donde esta cama se alojará, decidida, este 2 de octubre.
Con su pato y su humano, risueños, reposados en ella.

veo-veo

Una planta flota y yo nado en el aire.
Amanezco fuerte, iluminado por pupilas
que se multiplican hasta que el mundo es sólo pupila.

Duerme cerrado el mundo
despertamos y nos abrimos en proceso natural y extraño.

Todos a la vez, despertamos.

Paredes de ojos
campos de ojos
bicicletas de ojos
semáforos de ojos
tierra de ojos
mar de ojos.

Tal vez algunos, dos o más
sean Tamina.

Espantar al espantapájaros

Espantar al espantapájaros
y devolverle a los pájaros lo que les pertenece
No a los cuervos, sino a los pájaros.

Sentarme allí donde el espantapájaros vigilaba con maderas
y tal vez dormir un rato en paz abazando a la tierra
calentando mis pies con los suyos, que maman sol desde siempre.

Besan sol desde siempre.

Por eso la abrazo
porque besa sol desde antes de mí
y desde antes que el espantapájaros.

Aprehender la tierra luego de haber asustado a ese policía inmóvil de palos de escoba
es todo lo que quiero en esta vida.
Y hacer el amor con la tierra. Por siempre.

Anacronismos

Espero. No sé. Demasiado tarde.
Articule un gesto.
Desprecio las palabras y me invado de ellas.
Autoagresión y autoengaño.

Puede tardar un momento. Y puede que sea el día perfecto. El más ilustremente bonito.
Esas veces en las que llenarse de sorpresas,
y mis sueños inquietos. Basura querible.

...


1.

Suena a que no es verídico e irreal. Es un sonido, o lo aparenta ingeniosamente. Con la habilidad necesaria para generarse en tal o cual oído, que puede ser este.

Estudiadas ecuaciones. Las tire al tacho, que en suposiciones fundadas desde aquello que burlonamente puede decirse... habrá ido a parar a un residuario.
Otra vez (alrededores).

Interferencias a la condición. Inmovilidad ante esa amenaza.
Allí es donde tiene lugar, en la inmovilidad por lo "noveau", una química experiencia existencial.
Las mil ilusiones, que no son mil más que figuradamente. Incontables, como las palpitaciones y la interferencia. Cuando dura...


2.

Están y no saltan, los pasajeros callados... estos no molestan y pagaran su boleto con dinero circulante. Falso o no, no es su problema. Si se busca algo, hay espectáculo y espectáculos, bibliotecas, periódicos y hasta microondas. Bancos, tarifas, luz eléctrica y caballos que tiran de carritos entre colectivos y una supermodel de ford-motors.
Las calles y veredas conducen a destino. Y si no lo hay se le inventa, automáticamente, un (otro que no es otro) que ya esta inventado.
Los adoquines de esas calles llenaron bóvedas con intenciones y cosas. Y análogos anacronismos.

En el "fragmento sobre las máquinas" de los Grundrisse:
El desarrollo del capital fixe revela hasta qué punto el conocimiento o knowledge social-general se ha convertido en fuerza productiva inmediata y, por lo tanto, hasta qué punto las condiciones del proceso de la vida social misma han entrado bajo los controles del general intellect.

Oficina

Dedicado al Licenciado Ferrandi, el oso de la cueva
Febrero 2006.

Hacer estallar esa cárcel subterránea
desparramar por el aire sus trozos de cemento y carne
descocer sus heridas, mostrarle sus entrañas olvidadas
aplastar su reloj de piedra entre mis dedos
llenarla de agua, cortar sus techos y paredes
Con una tijerita china.

Hablarle en arameo y esperanto
darle palabras inconexas, sonidos que no escuchó jamás,
dar vida a un fuego vivo con sus teclas muertas
desnudar a sus habitantes e inundar sus oídos con saliva
dibujárles sonrisas de payaso con crayón viejo
Hacer taparrabos con sus corbatas.

Escribir desprolijos poemas de Oliverio Girondo en el piso.
Exactamente novecientos veintisiete versos, uno por cada lágrima retenida
llevar muchos perros sin correa, uno por cada sonrisa abortada
y juntar sus excrementos con los miles de papeles que pueblan los miles de ficheros que desbordan los miles de armarios que aún esperan que alguien los abra, los mire, los palpe.

Apalear esa infelicidad con la fuerza que sólo la infelicidad genera
hacer tronar un estruendoso aplauso. A nadie. A todos.
Sonarse toda la gripe con la ausencia de amor que levita
romper las luces bailando y bebiendo vino patero.
Jugar al ajedrez con los zapatos del jefe.

Y luego, Times News Roman 12, interlineado sencillo,
Renunciar.

Vigilia

Aquí y ahora, en plena ensoñación, disparo y me deserto.
Recubro mis ojos.

Las voces se mezclan hilando fonéticas que reconozco,
y sin embargo escucho con oído virgen.

Aquí y ahora, desganan los miedos.
Derriban este baluarte de necias sienes.

Yo camino a tientas por una espalda sinuosa.

Es exigua la noche en silencio, que desmaya sus pocas falanges.
Es inmensa la espera en cuclillas.

Aquí y ahora, se posterga el día.
Nazco inoportuno, falseo diluviante mis áridos poros.

Ensortija la cama su sin-ruedo. Entero, relajo en porciones.

Aquí y ahora, amanece la empapada ciudad.
Difusos los grises, agigantan su cielo de camposanto.