Me elevo sobre los parques grises de agua
los veo pequeños, grandes, ínfimos, enormes... desaparecen, aparecen,
intermiten.
Veo a las hormigas surcando sus cuerpos y no se detienen a mirarme,
no saben que yo las contemplo desde la nube desordenada, que huele a jazmín.
No saben que vuelo.
No saben que me verán surcando los cuerpos de los parques grises de agua,
ni que me verán desde su altura, desde sus nubes y con sus vastos perfumes...
Las hormigas con alas no saben que volarán y me verán a mí,
alas con hormiga.
(Septiembre de 2004)
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