estoy muy enojado

me gustaría romper cosas

por ejemplo ese cartel

que anuncia con alegrpia

la venta de un médano

o destruir con un palo

la luneta de un auto caro

sin personas adentro

imaginarme sus cuerpos

sentados y alegres

por el rugir del motor

en medio de la ruta desolada

así de enojado como para

hablar solo a los gritos

con énfasis en las palabras

sin un hilo que las conecte

si alguien las escucha al pasar

como grillos un poco aislados

suenan cuando uno camina 

por un terreno baldío

para atravesar la manzana

por dentro y sus entrañas

huelen a pasionaria y salvia

las pisadas levantan el aroma

mientras cae la noche de verano

y corro escapando de la policía.

no todo se comparte: 

existen los secretos 

también los arrullos

del mar embravecido 

se cruzan en un punto

mar y secreto, ¡tiemblan!

la tierra se dobla más 

el tiempo, la sal, el viento

limaron esta piedra verde 

tanto ya como es imposible 

en una mano es tan suave

resbala un hechizo del sol.

 ir y venir

del mozo de la gente en la ventana

de los ojos del recuerdo del cielo

se nubla se despeja en un segundo

ir y venir

del mundo tan solitario sin embargo

atestado de gentes y perros y gatos

entre las mesas se abre un refugio

ir y venir

el de las bombas, los taxis y vecinos

olor a café en el aire cubre la piel

el pensamiento se abre como el camino

ir y venir

estamos a salvo ya, no temas pipistrella

acá la guerra no llega y podemos mirar

estos ojos taciturnos que se despiertan

en el bar, solamente en el bar, por amor.

los jejenes marcan las piernas

en lo que parece un límite

y sin embargo un minuto más

se ven como un disparo

las marcas de sus dientes 

son una señal de largada

impactos de balas de salva

dicen es el momento

de abandonar la directriz

marcada por la carencia

la ley y el orden llevan

en sí la falta, un hueco

sin fondo, la vida castrada

se terminó con las picaduras

de esos insectos prácticamente

invisibles que dicen tirate al río.

un carlito en bar lido

podría ser un camalote

en el sur del río flotante

del puente seco

cuelgan soles torrados

de las personas y las plantas

agua dulce de melaza litoral

olvida la amargura 

cada vez que voy 

estoy que me quedo 

que me quedo.

una casa desolada 

en una tarde de verano

al calor de la sombra

al silencio de la siesta

los objetos descansan

esa inmovilidad

es rastro de un traslado

de un lugar a otro

una diligencia 

un viaje menor

allí es todo inerte 

y sin embargo

tan fuerte suena 

la respiración en su lugar

de la vida que ya no está .

la cudad vieja estaba

más vieja aún en el recuerdo

y el río en la otra orilla

más calmo, como un sapo

no alerta como un gato

tal de este lado suele verse

orientales, la patria o la tumba

callejuelas del milagro 

de olor a río, de besos largos

siempre bajo la sombra

del carnaval que se fue

o del que todavía no llegó.

aún en la adversidad:

no dejar de picar las piedras

trabajar todos los días  

de soplidos se hace un viento

empuja algo sin saberlo

avanza hasta donde pega el sol

en la vera oriental creció

un nuevo amor y como todo

lo que se ama es para siempre,

 como un pétalo que cae muere la tarde

ya desprendida del día se escurre

verla partir es un momento indetenible

una muerte de una belleza absoluta

un arroyo ya seco está desnudo

muestra su final como un horizonte

el sol se recuesta naranja al fondo

pequeños humos densos lo esconden

¿pueden los días resbalarse de la vida

y un bambú admirarlos sin retorno?

parecen tan lejos los idiomas

de una patria clausurada

si se la recuerda vive por siempre.

 

al entrar a la casa 

vio la maceta de cerámica

con sus motivos marrones y amarillos

"tanto tiempo en el mismo lugar"

pensó, mientras la miraba con fuerza.

entonces la estalló contra el suelo.

así fue como entendió

que las personas pasan por la vida 

para rellenar los sueños futuros.

la tierra y los pedazos de material

expandidos sobre el living del departamento

lo hicieron pensar en el mar cuando hace frío.

tomó la ruta hacia la costa

sin limpiar el desaguisado de tierra

y raíces rotas, desparramadas como palabras.

al volver, días después, 

intentará reconstruirlas todas

al escribir un poema una mañana nublada.

 

un guante negro de látex

con postura de abandonado

en una vereda de buenos aires

cuando el viento lo desplaza

imita una mano en su hueco

pero no le sale bien

y en una danza boba

baila a lo bruto

como murciélago.

la huella de la mano ausente

se dibuja sola entre la basura

y pronuncia el vacío tremendo.

es una falta hermosa, resonante.

en el cobre aniñado del dinero

un rombo apenas humano, fatal;

en ligazón de dos piezas plásticas

se deshace el nido de un pájaro azul.

no traigo la lanza conmigo 

tampoco el escudo

sólo un caminante random

ataviado de fiesta 

revelación ecuestre: cabalgar

hasta tan lejos estás cada día

empieza y termina como si nada

pudiera detener esta marcha

acuosa, invernal, atávica

de animal forajido, tiesto

en un pensamiento como graznido

digo tu nombre una y otra vez

es un espejismo, un recuerdo vago

tímido mar lozano de fuego

donde carbonizado nadé tanto

hasta morir del todo y nacer

otra vez en el vientre 

de nuevo un niño, aprender

todas las cosas y los lugares

crecer hasta no entrar 

en los zapatos ni en el mundo

de dolor y de amor está hecha la vida

sea un pájaro, un agapanto o un hombre

condenado a una entrega tan sin medida

que solamente alguna diosa pagana 

guarda en su vaina tal fuerza recíproca. 

 un desierto no tiene más que un solo camino

tan ancho como el mundo, profundo como el horizonte

la tierra se aja mientras ansía la lluvia

únicamente resta caminar sin pausa  

hasta divisar las aves y los brotes pequeños

los perfiles de las montañas a lo lejos

irán volviéndose nítidos algún día  

aunque despues volvieran a cubrirse 

por una bruma que recuerda al dolor.

el olvido es una máquina más

del capitalismo tardío, otra tecnología

disponible para uso por necesidad o por cobardía.

sin los ríos este mar queda vacío

en el fondo solo quedan tiernas tormentas. 

¿qué es lo que había por la mañana

en el borde de la ventana a nuestro costado

pero del lado de afuera, con el mundo?

¿un puente de sol, un río torvo?

nunca he de olvidar ese aire

espesado por la trama densa

de tus sueños turbulentos.

a mi lado te estremecías 

frente a alguna tragedia

y yo sólo quería ver

tu sonrisa grande, aún dormida.

todavía hoy no puedo

dejar de buscarla

los primeros minutos

de algunos días. 

tengo el caracol para vos

guardado en un cajón de objetos

si lo abrís encontrás:

velas, sacacorchos, cinta 

muchos alambres de colores

de los que atan paquetes

cables pelados, palabras sueltas

escritas en papeles diminutos

si no te lo di todavía

es porque no puedo separarme

de la porción de mar que contiene.

tres semanas sin ver sol

el tiempo de las rosas terminó

aplacó el rastro impreso 

en la historia este viento 

nada más repta por las nubes 

se filtra una luz débil

mueren las plantas

los animales los humanos

al final las apariciones

veladas en los sueños 

en la humedad de la noche

son todo el resto del día

sin más palabras roza 

una piel los dedos 

para erizar en parte

trazos de vida, cuencos

trastos cacharros tinajas

todo lugar donde repose

algo de un espacio roto.

los árboles de una ciudad hablan

aún despojados de sus hojas

tras los vientos de tormentas

dedican versos, son el último empeño 

del arrepentido antes de la traición 

el momento oscuro, la divagación aparente 

de los cometas al salir a dibujar el cielo 

cuando nadie los mira o tal vez algún científico 

viejo y pasado de rosca en un observatorio voraz

nada de lo de arriba le es ajeno entonces como

a la mirada hacia abajo en el bar al instante

mismo de ver los ojos otros sobre éstos míos.

la poesía de al coneja congelado, rotao y muerto

Una coneja congelada y rota
es enterrada para nunca más
ser nombrada ni evocada.

La historia es triste.

Enterrame vivo y caliente
para volver siempre a tu recuerdo
y ser abono de tus plantas.

La historia es feliz.

son los canoeros operadores mágicos

poetas del agua que empujan el tiempo

con cada remada una palabra más 

explota suave en el agua marrón

sobre la orilla la espera se supende

en ese lugar no hay pasado

tampoco mañana existe nada más 

que el río está porque se mueve

el canoero y su poesía dicen.

la mirada lo acompaña en la tierra.

las palabras son el remo

la poesía es el río

el poeta canoero. 

rioplatense

soy rioplatense 

soy como el rio

que corre sin prisa 

ni pausa

llega a todos 

sacía su sed

los alimenta

sin distinción

sin esfuerzo

encuentra su cauce

porque viene de lo alto

y tiende hacia abajo

todos lo beben y se van

pero tarde o temprano

vuelven al río

sin que el río los llame.  

trash

lo bueno en café crema

suficiente para un botarate

lector lento, infinito

la palabra nunca termina

siempre hay otra y otra más...

concatenado el sentido

es un mantra ancestral

resuena en las catacumbas

de cada gesto en el rostro

al leer una palabra tras otra...

cuanto más rápido, mejor

porque así hay encuentro

entre uno y otro sentido

el alumbramiento irrumpe... 

entre una regularidad

y otra, hay un espacio

híbrido de encuentro

de atracción y de rechazo...

así nace la diferencia

y con ella la idea total.

lo mejor de las historias 

es que son infinitas.

hoy es mi cumpleaños 

pedí comida chatarra

dos burguers con papas

una beiconburguer

una eggburguer

llegaron en cajas de colores

eran todo lo que esperaba

un menú baratija y cipayo

basura bien ricarda

para celebrar un nuevo año.

me compré un vino mediopelo

con etiqueta patagónica

lo creí más rico

la verdad, pijotié.

hoy es mi cumpleaños

amo esta vida maravillosa

con la profundidad de un volcán.

Me olvidé de decirte que 
venía al trabajo en bicicleta
el viento frío me calaba los huesos
su filo generaba cierto placer.

Entonces pensé en la playa en invierno. 

¿Vamos a la casa de la playa en invierno?

un soplo apagó una vela

toda reserva del porvenir

sin materia el mañana

ayer tampoco cualcosa

todo y nada afuera

está contenido ahora

la cera es infinita

porque se derrite 

único instante 

principio y final.

el humo danzando en el aire

no añora nada, se expande

soy de donde estoy

estoy con quien viene a mí

terminó la búsqueda

solo resta dar cada pliegue

ofrecer estas manos

al ver un barco cerca del puerto

todo lo que somos 

está para ser movimiento hacia

pura pulsión centrada

en amar al mundo con fuerza total.

el mundo es precioso

esta vida es preciosa

cada señor en un banquito

en la vereda con el mate

cada mesa familiar

armada afuera en verano

para tomar el fresco

todo está tan roto

que brilla para siempre

en cada paso que doy

por el barrio me enamoro

de la forma de pronunciar

las palabras de la gente

esa música divina

suena todo el tiempo

me recuerda el fuego

encendido en mi pecho

no quiero más nada

que amar sin reservas

libre de especulaciones

amar sin miedo 

de darle tanto al mundo

no tengo ninguna duda

voy a ser feliz para siempre.

esta tarde encontré hermoso al microcentro

una luz débil teñía el aire color té con leche

la basura en torno a los contenedores

me sonreía con su espléndida putrefacción

mientras despedía besos de olor nauseabundo

desde el frío asfalto contra el cordón.

tantos hospedajes de mala muerte

tantos hoteles sindicales, llenos de historias

y fantasmas que si uno mira con ganas

aparecen para llevarnos de paseo.

hacia el sur todo se pone más constitución

lo trash determina la marcha y el tiempo

se viste de un terciopelo barato.

me siento una reina de buenos aires

poética y llana, una aparición 

evocada por las columnas de desocupados

que ahora marchan hacia desarrollo social.

los voy a acompañar con mi majestuoso andar

asi nunca más voy a estar sola.

La belleza del Once 

Un martes de otoño 

Anochece y la luz

Es azul en el cielo.

Todo se descascara

pero Rivadavia está tan linda

Con sus plásticos chinos.

Los vagabundos poetas

Bajo la luna, en Miserere,

Saludan y ríen felices.

La dicha es tan grande 

Como la pena en las hojas 

Al vestirse de ocre.

hoy es el primer frío 

me imagino como será 

tu cuerpo a la mañana.

con clamor de futuro 

y aliento ácido argentino 

lo más lindo del mundo.

se cuece de noche 

al calor del silencio 

del corazón latiendo.

cuando la luz filtra 

su magma de persiana

medio dormida la piel.

orienta su ecuador

hacia el otro trópico 

una vuelta en romboide.

si sos yegua o caballo

me lo pude imaginar.

fuerte como nalgada de la vida

Vísceras

los implementos del centro

atrapados bajo la piel

a la sombra y sin embargo

presentes todo el tiempo

un cascabel al sonar, existe

una puerta al abrir o al cerrar

una vida existe cuando vive

de acuerdo a su propia verdad

el poema es tan visceral

como un chorizo tiene vísceras

o una morcilla sangre coagulada

¡deliciosa! si es vasca, mejor.

una paloma aplastada contra el asfalto

es igual de real que la yerba usada

tan solo los diferencia el daño

la rotura contiene su belleza.

si puedo escribir este poema 

en una oficina sin ventanas 

con luz blanca de quirófano 

cambio el mundo, recupero 

las malvinas, rompo 

el maleficio, achico 

la distancia, tuerzo 

el destino, las circunstancias

ya son otras, alterando

el tiempo y el espacio

para atravesar la pared

de empapelado horrendo

y aterrizar en Río Grande

la noche del 1 de abril

en la vigilia con el fuego

sumergir los pies en hielo

hecho agua en el mar 

sentir el calor del sur

toda vez que puedo

escribir este poema

en una oficina sin ventanas

de horrendo empapelado

y silencio de ausencias.