la poesía de al coneja congelado, rotao y muerto

Una coneja congelada y rota
es enterrada para nunca más
ser nombrada ni evocada.

La historia es triste.

Enterrame vivo y caliente
para volver siempre a tu recuerdo
y ser abono bailarín de tus plantas.

La hisitoria es feliz.

son los canoeros operadores mágicos

poetas del agua que empujan el tiempo

con cada remada una palabra más 

explota suave en el agua marrón

sobre la orilla la espera se supende

en ese lugar no hay pasado

tampoco mañana existe nada más 

que el río está porque se mueve

el canoero y su poesía dicen.

la mirada lo acompaña en la tierra.

las palabras son el remo

la poesía es el río

el poeta canoero. 

rioplatense

soy rioplatense 

porque soy como el rio

que corre sin prisa 

ni pausa

llega a todos 

sacía su sed

los alimenta

sin distinción

sin esfuerzo

encuentra su cauce

porque viene de lo alto

y tiende hacia abajo

todos lo beben y se van

pero tarde o temprano

vuelven al río

sin que el río los llame.  

trash

lo bueno en café crema

suficiente para un botarate

lector lento, infinito

la palabra nunca termina

siempre hay otra y otra más...

concatenado el sentido

es un mantra ancestral

resuena en las catacumbas

de cada gesto en el rostro

al leer una palabra tras otra...

cuanto más rápido, mejor

porque así hay encuentro

entre uno y otro sentido

el alumbramiento irrumpe... 

entre una regularidad

y otra, hay un espacio

híbrido de encuentro

de atracción y de rechazo...

así nace la diferencia

y con ella la idea total.

lo mejor de las historias 

es que son infinitas.

hoy es mi cumpleaños 

pedí comida chatarra

dos burguers con papas

una beiconburguer

una eggburguer

llegaron en cajas de colores

eran todo lo que esperaba

un menú baratija y cipayo

basura bien ricarda

para celebrar un nuevo año.

me compré un vino mediopelo

con etiqueta patagónica

lo creí más rico

la verdad, pijotié.

hoy es mi cumpleaños

amo esta vida maravillosa

con la profundidad de un volcán.

Me olvidé de decirte que 
venía al trabajo en bicicleta
el viento frío me calaba los huesos
su filo generaba cierto placer.

Entonces pensé en la playa en invierno. 

¿Vamos a la casa de la playa en invierno?

un soplo apagó una vela

toda reserva del porvenir

sin materia el mañana

ayer tampoco cualcosa

todo y nada afuera

está contenido ahora

la cera es infinita

porque se derrite 

único instante 

principio y final.

el humo danzando en el aire

no añora nada, se expande

soy de donde estoy

estoy con quien viene a mí

terminó la búsqueda

solo resta dar cada pliegue

ofrecer estas manos

al ver un barco cerca del puerto

todo lo que somos 

está para ser movimiento hacia

pura pulsión centrada

en amar al mundo con fuerza total.

el mundo es precioso

esta vida es preciosa

cada señor en un banquito

en la vereda con el mate

cada mesa familiar

armada afuera en verano

para tomar el fresco

todo está tan roto

que brilla para siempre

en cada paso que doy

por el barrio me enamoro

de la forma de pronunciar

las palabras de la gente

esa música divina

suena todo el tiempo

me recuerda el fuego

encendido en mi pecho

no quiero más nada

que amar sin reservas

libre de especulaciones

amar sin miedo 

de darle tanto al mundo

no tengo ninguna duda

voy a ser feliz para siempre.

esta tarde encontré hermoso al microcentro

una luz débil teñía el aire color té con leche

la basura en torno a los contenedores

me sonreía con su espléndida putrefacción

mientras despedía besos de olor nauseabundo

desde el frío asfalto contra el cordón.

tantos hospedajes de mala muerte

tantos hoteles sindicales, llenos de historias

y fantasmas que si uno mira con ganas

aparecen para llevarnos de paseo.

hacia el sur todo se pone más constitución

lo trash determina la marcha y el tiempo

se viste de un terciopelo barato.

me siento una reina de buenos aires

poética y llana, una aparición 

evocada por las columnas de desocupados

que ahora marchan hacia desarrollo social.

los voy a acompañar con mi majestuoso andar

asi nunca más voy a estar sola.

La belleza del Once 

Un martes de otoño 

Anochece y la luz

Es azul en el cielo.

Todo se descascara

pero Rivadavia está tan linda

Con sus plásticos chinos.

Los vagabundos poetas

Bajo la luna, en Miserere,

Saludan y ríen felices.

La dicha es tan grande 

Como la pena en las hojas 

Al vestirse de ocre.

hoy es el primer frío 

me imagino como será 

tu cuerpo a la mañana.

con clamor de futuro 

y aliento ácido argentino 

lo más lindo del mundo.

se cuece de noche 

al calor del silencio 

del corazón latiendo.

cuando la luz filtra 

su magma de persiana

medio dormida la piel.

orienta su ecuador

hacia el otro trópico 

una vuelta en romboide.

si sos yegua o caballo

me lo pude imaginar.

fuerte como nalgada de la vida

Vísceras

los implementos del centro

atrapados bajo la piel

a la sombra y sin embargo

presentes todo el tiempo

un cascabel al sonar, existe

una puerta al abrir o al cerrar

una vida existe cuando vive

de acuerdo a su propia verdad

el poema es tan visceral

como un chorizo tiene vísceras

o una morcilla sangre coagulada

¡deliciosa! si es vasca, mejor.

una paloma aplastada contra el asfalto

es igual de real que la yerba usada

tan solo los diferencia el daño

la rotura contiene su belleza.

si puedo escribir este poema 

en una oficina sin ventanas 

con luz blanca de quirófano 

cambio el mundo, recupero 

las malvinas, rompo 

el maleficio, achico 

la distancia, tuerzo 

el destino, las circunstancias

ya son otras, alterando

el tiempo y el espacio

para atravesar la pared

de empapelado horrendo

y aterrizar en Río Grande

la noche del 1 de abril

en la vigilia con el fuego

sumergir los pies en hielo

hecho agua en el mar 

sentir el calor del sur

toda vez que puedo

escribir este poema

en una oficina sin ventanas

de horrendo empapelado

y silencio de ausencias. 

su silueta de gacela no corre, vuela!

 

    sobre Corrientes, cinco minutos tarde...

          "metele!" "ya empieza!"

               el tiempo de penumbra 

                     para tomarnos las manos 

                           en la fractura tectónica del Lorca.

 

      

la vida como triunfo de la memoria.

se iba por el río

A Rodolfo Walsh

¿qué viste, Juan?

¿qué objetos pisaste?

¿tocaste huesos

espinas, redes rotas

divisaste la anchura

en toda su extensión

sentiste la sudestada

rugir con la fuerza

de todas las vidas

puestas en el frente

para cambiar el espacio

el lugar, el tiempo?

¿imprimiste tus huellas

en el fondo barroso

en el lechoso lecho

donde la bajante

desnudó el estuario

bravo y a caballo

fuiste barcaza 

galopante?

¿dónde están 

las palabras

robadas?

¿cincuenta años

es mucho? 

¿o tan poco 

que todavía

no llegaste 

a la otra orilla?

dame una piña en la cara tierna

en la mirada con amor

dame un rebencazo 

chuceame, troná escarmiento

escupí sobre mi cadáver

dame un diariazo en el hocico

tirame agua helada en la cama

a la mañana, antes del café

estirá mis pulgares 

doblame las fauces 

arrancame sin llave

rayame el auto

estacionado bajo la sombra

de una santa rita violeta

quemame la piel 

con el fuego de tu mirada

enojada con el mundo entero;

mordeme, dejame marcas

que no se vayan nunca

inolvidables, haceme doler

latigá con un vendaval

y la lluvia de rugido

atronador de un verano

pesado bajo presión 

cuando el cielo desciende

las nubes aplastan

las cabezas se chocan

unas con otras hasta ser

todo el barrio un lodazal

de cabezas estalladas

pisá las víceras, rompé

el silencio que ya no quedan

días por perder ni existe 

ayer ni mañana, sólo ahora

este tiempo este momento

en que el dolor 

es prueba de vida.

huesos que crujen de alegría

al caminar por la ciudad de La Plata

no será una domesticación del tiempo

porque es mio tu paladar fino 

esta tarde nomás pero parece para siempre

tu andar elegante, tu porte esbelto

sobre el matungo que lejos de cargarte

te corona porque nada podés llevar debajo. 

todo lo hermoso 

del mundo es la aureola 

una burbuja donde flota

tu paso acompasado. 

Te encontré tirada

de conversa con la vecina

en la puerta del hotel travesti 

de la calle Tucumán.

es el Abasto enfático

el abastáltico entramado

empedrado el corazón a todos 

se nos rompió varias veces

y sin embargo acá estamos.

frente a frente me decís "¡hermoso!"

me decís "te amo grandote"

briosa de bailar canyengue.

no puede ser este el mismo mundo

en el que venía un minuto antes 

medio chingado

con una santa fe pilsen 

a pata desde el centro, acalorao

como vaca rumiando los problemas

 con los años 

el cuero

se pone 

más duro?

ó

más tierno?

Punzante y suave 

como pinocha

rumia un sueño polizón.

 

Quiere cerrar la historia

pero no puede enlazar

el principio del piolín

con la punta del ovillo.

Un cuento así

no tiene final 

triste ni feliz.

Un cuento así

-como un poema-

no se termina:

se interrumpe.

Timbre del corazón 

una gota y otra gota

sobre el lago quieto

circunda un alambrado

hecho de voces tórridas 

de recuerdos de hielo

cada mañana es nueva

y al mismo tiempo

ya pasó y se hizo de tarde

esa hora del crepúsculo

parece susurrar palabras

hilvanando todo 

envuelto en llamas

trémulo de amor

entro en el mar 

para no salir jamás.

 el mar que quiero

es áspero y frío

a veces golpea

el viento rompe

como las olas

contra la piel

la arena latiga

quema o lastima.

el mar que quiero

nuestro mar atlántico

endurece el cuero

no es dócil

como un resort

filo yanqui

del caribe

insignia del coloniaje.

no quiero un mar

entre algodones

tibio y sin olas.

quiero el mar argentino

sin superficies planas

reventado, desprolijo.

quiero un mar indómito.

un beso 

escrito en un poema

bajo la vía láctea

frente al mar

¿qué fue antes?

¿el beso o el verso?

insondable en verano

indistinto en invierno.

bajo la negrura del bosque

de copas recortadas 

sobre tantas estrellas

el vino derramado 

entre las luciérnagas

un fermento dulce 

perfume de etanol

mosto acariciado 

de tus manos blancas

fue un instante 

tan solo pero tanto aún 

se expande en el recuerdo

parece interminable

como cada segundo de la vida 

nada más existe para siempre.

nuestra casa en el bosque abriga

apretamos los dientes por las noches

el invierno es largo pero estamos juntos

salimos a caminar cuando algo no anda bien 

nuestros pies van solos hacia el mar.

todo marcha mejor así

el tiempo encuentra su lugar.

el oeste es un acordeón

el oeste es un acordeón 

su fuelle es Rivadavia

el sarmiento se estira 

cuando el sol rebota

quema al pasar por morón

uno con la del gallo maneja

su renoleta toda planchada

desde el centro de la tierra grita 

"¡novias Mabel tiene vestidos

para toda ocasión!" y salpica magma

en su trucha fuerte está el agite

por gracia divina nuestra señora 

del buen viaje me protege 

de la chispa mala 

cuando entro al furgón.

cuando bajo un floripondio

cuando bajo un floripondio

me senté a beber la tarde 

en un salto desde el follaje

desplegó sus alas de enero

la torcacita aterrizó a mi lado

paseó brevemente en círculo 

llegó su amiga, otra torcacita 

de igual manera en un salto 

desde las hojas por detrás

bailaron un momento las dos

una frente a la otra 

ante un público atónito

enredado en el hechizo 

de la danza de las torcazas.

zavalla

la vereda está rota 

una señora refunfuña  

las baldosas flojas 

esconden un charco

allá ni falta hacen

se camina por las casas

en el pueblo calles y casas 

son la misma cosa

andar es entrar y salir 

de un living antiguo.

puerto ruiz

Sobre un muelle descascarado

cuya madera tizna mis piernas

divisadero del río gualeguay 

más allá toda la tierra 

sus quintas bañadas 

de un rosado fresco

dos o tres barcazas 

de siesta se mecen 

casi imperceptiblemente

ante la visita de los pájaros

en un vuelo afiebrado contrastan

con cada suspiro que damos

el agua y yo, la tierra y todos

tan diminutos, tan integrados

en un enjambre de olor a pasto

con yuyos y juncos mezclado el aroma

abajo del muelle es barro atrás

es más agua marroncita y plata

una zona entre selva y delta

donde todo es húmedo, incluso

estas manos que escriben 

del reposo y de la tarde

en el verano de puerto ruiz.