la poesía de al coneja congelado, rotao y muerto

Una coneja congelada y rota
es enterrada para nunca más
ser nombrada ni evocada.

La historia es triste.

Enterrame vivo y caliente
para volver siempre a tu recuerdo
y ser abono de tus plantas.

La historia es feliz.

son los canoeros operadores mágicos

poetas del agua que empujan el tiempo

con cada remada una palabra más 

explota suave en el agua marrón

sobre la orilla la espera se supende

en ese lugar no hay pasado

tampoco mañana existe nada más 

que el río está porque se mueve

el canoero y su poesía dicen.

la mirada lo acompaña en la tierra.

las palabras son el remo

la poesía es el río

el poeta canoero. 

rioplatense

soy rioplatense 

soy como el rio

que corre sin prisa 

ni pausa

llega a todos 

sacía su sed

los alimenta

sin distinción

sin esfuerzo

encuentra su cauce

porque viene de lo alto

y tiende hacia abajo

todos lo beben y se van

pero tarde o temprano

vuelven al río

sin que el río los llame.  

trash

lo bueno en café crema

suficiente para un botarate

lector lento, infinito

la palabra nunca termina

siempre hay otra y otra más...

concatenado el sentido

es un mantra ancestral

resuena en las catacumbas

de cada gesto en el rostro

al leer una palabra tras otra...

cuanto más rápido, mejor

porque así hay encuentro

entre uno y otro sentido

el alumbramiento irrumpe... 

entre una regularidad

y otra, hay un espacio

híbrido de encuentro

de atracción y de rechazo...

así nace la diferencia

y con ella la idea total.

lo mejor de las historias 

es que son infinitas.

hoy es mi cumpleaños 

pedí comida chatarra

dos burguers con papas

una beiconburguer

una eggburguer

llegaron en cajas de colores

eran todo lo que esperaba

un menú baratija y cipayo

basura bien ricarda

para celebrar un nuevo año.

me compré un vino mediopelo

con etiqueta patagónica

lo creí más rico

la verdad, pijotié.

hoy es mi cumpleaños

amo esta vida maravillosa

con la profundidad de un volcán.

Me olvidé de decirte que 
venía al trabajo en bicicleta
el viento frío me calaba los huesos
su filo generaba cierto placer.

Entonces pensé en la playa en invierno. 

¿Vamos a la casa de la playa en invierno?

un soplo apagó una vela

toda reserva del porvenir

sin materia el mañana

ayer tampoco cualcosa

todo y nada afuera

está contenido ahora

la cera es infinita

porque se derrite 

único instante 

principio y final.