Bruja

Voy a ir a ver a una bruja para que me tire las cartas y la vida se abra como una flor ante la luminosidad opaca de un sol de cordillera, cordón montañoso de mi existencia no me deja cruzar al otro lado es que el camino es puro barro y bruma y metales preciosos pero pesados e infranqueables, es permanente el estado de excepción tal es así que un tridente mágico no se deja ver si no es a través del humo del palosanto y entonces pienso: es por acá. 

¿Así es el amor?

Empecinada está la nieve en derretirse y
formar cauce con el salitre la tierra y la roca
cuesta abajo en pendiente hasta ser río
y luego mar y luego entonces sepultura
de tantas ideas que pululan por los aires
al soltar un suspiro atroz cada mañana.

Empecinada la lluvia en caer
como si no tuviera otro destino de ser:
el manto húmedo que cubre los campos sembrados
y los barrios de chapa y cartón y los condominios
cerrados con garita de vigilancia en la entrada,
ya evaporados los cardúmenes y entubados los arroyos.

Empecinada la ruta en dividirse en dos o mil,
en tornar impredecible en tronar el escarmiento
en enturbiarse con bancos de niebla gris
en dar señales confusas en presentar obstáculos
ante el rodar de los cuerpos que entrelazados
se agreden mientras se besan.

¿Así es el amor?

Errores

Errores que florecen en primavera:
me ordenan los patitos
baldean el patio con kerosén
para que una chispa inoportuna
todo lo incendie y se imponga
una reconstrucción total del
esqueleto que sostiene mi carne
ataviada con un traje serio
y despreocupado pero que
por dentro esconde una procesión
infinita de huecos hechos a medida.

Podemos elegir la careta
la ensalada los consumos culturales
las zapatillas el marco de los anteojos
leche entera o descremada comer harinas
ser especistas hacer asado con amigues
cargar la sube on line o por ventanilla
playa o montaña o balcón del departamento
imprimir A4 u Oficio leer de noche
en la cama o en el baño.

Lo que no se puede elegir
es cuando equivocarse.

No se equivoca
quien nada hace.

Triunvirato burning

Arde ese camino alistado para sulkys y carroajes:
Avenida Triunvirato.

La miro y veo al campo que surcaba abriendo paso
en la maleza.

Como si la ciudad fuera una intrusa en los pastos
Previyurkeros.

¡Arde mami, Madre Urquiza! ahora el caudillo es mujer,
y de cemento.

Ortuzea porque no queda otra si es de piedra la verdad,
o de arena.

Quema en los dedos Triunvirato y la mirada brilla más,
dame fuego.

Gato negro

Últimamente:
se me cruza un gato negro
todos los días.

Al menos una vez
y a veces muchas,
me acompaña un gato negro.

Por donde sea que camine,
aún en contextos muy extraños
se cruza un gato negro.

Al entrar al banco en microcentro,
Al subir a un subte bajo tierra,
En una manfestación contra Mauricio,
Si sobrevuelo en bicicleta una avenida,
O ayudo a una viejita a cruzar la calle,
Como espectador de títeres callejeros,
También al rondar lento la Agronomía,
Con tormenta ácida o sol del desierto,
Siempre cruza un gato negro.

Ahora espero
la caricia
de la famosa
mala suerte.

Los dedos con olor a mandarina

Los dedos con olor a mandarina,
señal del invierno.
Un gajo o dos y zas ya estás ahí
para el día todo queda impregnado
el deseo de implotar un elefante
cargado de ideas limitantes
sobre lo que debemos ser
para satisfacer quién sabe
qué mandatos impuestos por
la policía de nuestra historia.

Los dedos con olor a mandarina,
señal del invierno.

Presupuesto para el Ejercicio Anual

Hoy me siento
como el presupuesto para el ejercicio
de gobierno para el año próximo: a la baja.

Más ajuste.
Aprieta el cinturón como el abrazo perezoso
de un canguro extrapolado de Australia a Once.

Ciencias duras.
Apalanca y sube encaje de astronómica tasa
imposible producir, ni trazar camino alguno.

Lxs pionerxs
de la guardia del Durán de mi vida
pasean hoy por Roma y sacan fotos para el Insta.

Hay dictamen
y mañana estará vallada la pajarera
vuelo libre, no en los planes de carro hidrante.

Hidratarse
Entonces será la opción para reescribir
el poemario resultante de este período especial.

Miralles

Gordo como un Buda
lleno de cicatrices de guerra
paseandome en cortos de fútbol
por algún camping del interior
bebiendo el vino de la casualidad
en compañía de un Bolaño cualquiera
viejo y con buen humor, como Miralles:
así me imagino a veces.

Una de las vidas que
creo haber vivido alguna vez
es la de un ex soldado republicano
que un día le perdonó la vida a alguien
sólo por el hecho de mirarse a los ojos
sentir el pánico y el barro en la sien
gritar "acá no hay nadie" y saber
que un día volvería.

Soy Miralles
bailo un pasodoble
bajo un sol de noche
que oscila.

Turba

Una turba iracunda
con antorchas y
tridentes
camina lento
por libertador
rumbo a Olivos
ya no tienen frio
ni sienten hambre
sólo quieren venganza
y hacer correr
la sangre fresca
oxigenada por verduras
orgánicas de la huerta
de Juliana.

Buscan la muerte
el desmembramiento
la humillación final.

Mujeres y varones
niñas, niños y ancianos
quieren matar al presidente.

Las compañeras

Las compañeras

Las compañeras
nos marcan
el camino
con su lucha
su valentía
su poder
sus palabras
su fuerza
sus bailes
ya no callan
ya no obedecen
ya no retroceden
hablan
dirigen
avanzan

Como estaba hasta ahora
estaba mal:
hay que levantar
una nueva sociedad
sobre los cimientos
de este feminismo nuevo
y viejo
que es síntesis
de las luchas anteriores,
de las presentes,
de las que vienen.

Las mujeres
están haciendo
una revolución.

Y como toda revolución, corta cabezas.

Como la utopía

Una por una,
las luces del arbolito de navidad flaco que es mi cabeza,
se apagaron dopadas por los efectos secundarios de la persecusión
de estabilidad.

Un sanguchito
que con el paso del tiempo se seca y se pone duro pero
si hay hambre no hay pantriste decía un refrán,
¿o era al revés?

Dame un corchazo
y servime ese líquido embriagador de las terminaciones nerviosas
así de paso se nubla un poco la vista y evocamos aquellos
días mejores.

La zanahoria
va colgada de la punta de un palo atado a mi espalda
pero no importa porque la zanahoria no está para el culo
sino para andar.

Como la utopía.

Almudena Grandes

Morir en Madrid
o en Torrelodones
o Parla
o Tarancón
o en cualquiera de esos lugares
que no conozco
pero que a través de líneas roncas de tabaco
se insinúa una península
surcada por la historia.
Leíste todo lo que lleva la palabra "Franco"
en el título
por diez años o doce, ya no lo recuerdas,
(tía de pelos locos)
entonces te encontraste con esas mujeres y esos hombres
cuya sangre es el combustible
que alimenta la tracción del mundo.
Vida para los que están vivos y sanos
pero también para los enfermos
los encarcelados
los manicomializados
los borrachos
los vagabundos
los oficinistas
los conductores
los cocineros
los apicultores.
No podemos darnos el lujo
de perder palabras
Porque al perderlas, con ellas
se evaporan partes del mundo.
Sin tomar partido
por inquisición alguna
sólo un enemigo es obvio:
el silencio.
A partir de una herida de origen
asoma la punta de un papel
del que tirando aparece la historia
de uno, de cinco, de cien
que es la historia de un pueblo entero.

Di Benedetto

Un curtidor en Buenos Aires
llegado de Mendoza se olvidó
un niño en un hotel
de la Avenida de Mayo.
De tan aburrido el pibe
doblaba los dedos
tanto como fuera posible
para pasar el tiempo.
Caminó por el centro,
compró Leoplán y leyó
un cuento de Poe, para
no volver jamás.

Desde entonces
quedó suspendido
en el subsuelo
de esta tierra.

Un paisaje
tan realista
que parece
fantasía.

Bolaño

Cuando la apuesta es a vida o muerte
no hay vida que admirar más que la de uno

Trémulo es el amor cuando acopla
entreverado en prosa cotidiana, como cruz.

Sé quiénes estuvieron cerca de mí
los días de la fragilidad de una apuesta.

No hay mucho más para perder así
si empatiza un cable dosveinte en altamar.

El bar es destartalado y vuela alto
sobre una carretera provincial mejicana

No se puede otra cosa que aguardiente
y escuchar allí toda historia embriagada.

La infancia detenida en un mismo lugar
donde las posibilidades de ver son infinitas

Tener la edad de siempre, tiempo plástico
esa forma de asir lo que se va y no vuelve.

Estamos ahí contenidos: el infrarrealismo
lejos de todo poder, cerca de la calle.

Ser latinomaericano: indio y europeo
de tierra y de hormigón, todo entrelazado.

Se puede, aunque no es recomendable, vivir
sin timón y en el delirio. Pero es inevitable.

Soneto torcido

Atraje hacia mi cuerpo las solapas del fresnel
ataviado desde un maremágnum: ¡espectacular!
habíamos sospechado todo desde un principio
la corteza era canela en rama y glandular.

Ordas de orcas insinuaron un baile de luna
no apaciguadas, ni inquietas: ultra fané
otrora era agua, una vida en la tierra
se intercambiaba por vino y tortilla babé.

olamos las ruedas después del barrial
no se conoce el suelo sin usar la nariz
¡oscuras guirnaldas adornan la espera!

envuletas de cuero y lagartos de sal
palabras drogadas bebiendo barniz
¡dame el firulete que impacta mi pera!

Tren que pasa

Si estoy caminando y el sonido avisa
que viene un tren, me quedo
a esperarlo.

No me importa si está lejos y da tiempo
a cruzar, ni el apuro
que lleve.

Me siento en las barandas de ese breve
laberinto blanco y rojo
que contiene.

Lo aguardo como un nene a papá noel
pienso que trae alegría
un instante.

Lo miro pasar tan cerca e indiferente
es un golpe de realidad
sin tiempo.

Se me ocurre que otros también lo miran
sentados, pensando en algo
que cuelga.

Es parecido a mirar el mar y saber
que hay otros mirando también
tan lejos.

No se me ocurre otra manera citadina
de fugacidad.

¿?

¿Qué estuviste haciendo
estos últimos años?

¿Alguna vez te lo preguntaste
dejando a un lado la careta?

¿Miraste sin recelo
cada día que pasó?

¿Qué querías cuando joven?
¿qué hiciste hasta hoy?

¿Estás atento a todo
lo que pasa a tu alrededor?

¿Plantaste alguna bandera
donde sea que hayas alunizado?

¿Te caiste mil veces
y te volviste a levantar?

¿Leíste algunos libros
que ensancharon tu camino?

¿Cantaste esas canciones
capaces de hacerte feliz?

¿Te enfrentaste a tu origen?
¿te peleaste con la tradición?

¿Te creiste vanguardista?
¿Volviste a las fuentes?

¿Te quemaste la lengua
con un mate por ansiedad?

¿Miraste en silencio
la ruta quedando atrás?

¿Viste con curiosidad
calles de pueblos perdidos?

¿Caminaste allí por donde
pasan las cosas reales?

¿Pisaste agún barro?
¿Viste a alguien sufrir?

¿Qué estuviste haciendo
estos últimos años?

Pick myself up

Cuando caminaba por
las calles de un Almagro
noventoso o entre las cenizas
de las palmeras incendiadas el 19
de diciembre de 2001, gastaba la suela
de goma de unas topper blancas o rojas, escuchando
Artaud del flaco Spinetta en un discman gris y amarillo
me preguntaba si algún día esas veredas se iban a ir volando conmigo a cuestas.

Pasaba por la puerta
del Mariano Moreno tomado
pibes como yo que no se resignaban
al espectáculo silencioso de paredes en ruinas
cortaban calle y batían palmas, flameaban alto banderas
a pesar de automovilistas que puteaban y basureaban a las pibas
(aunque había otros que tocaban bocina para bancarlos porque entendían
que si ellos no dejaban que se desmoronara su lugar tenía que ver con todos también)

Hoy pateo entre
Vepé y Agonomía, calles
de casas bajas, arboles altos
escuchando un tema de Peter Tosh
que dice que mira los pájaros volar
y piensa en lo lindo que suena su canto
y en cómo le gustaría volar, que lo intenta una y otra vez
pero no puede... jura que lo intenta, entonces lo primero es levantarse.

Es cuando torno Peter
a veces tirado y pesando ocho toneladas
añorando la liviandad de los plumíferos que pueblan
los cielos de los barrios periféricos que ahora transito
no me queda más remedio: tengo que levantarme, sacudirme el polvo
denso de la lucha cotidiana contra los fantasmas, y empezar otra vez.

Panterita

Esa noche apareciste del bosque y me miraste fijo,
vi en tu pelaje mezclado con pinocha seca
una armadura que me podías prestar a veces
cuando necesitase un cambio de piel táctico.

Nunca le tuve confianza a los de tu palo
hasta ese momento en que a través tuyo
trabé amistad con toda una especie del planeta
y dejé atrás mio otro rasgo de inmadurez.

Fui nube entonces
terciopelo atigrado
en un tiempo raro
parecido al pasado.

Panterita.

Lista de unidad

En la mañana de otoño
  un disco de Nick Drake
  desgaja las horas como una mandarina.

Hundir los dedos en la cáscara
  y sentir esa lluvia perfumada
  cítrica es la atmósfera al clarear.

Mientras matan mujeres
  que aparecen cortadas en pedazos
  tapadas con cal y cemento en San Martín.

Son las partes del todo
  lo que no integramos, lo separan.
  Tenemos que lograr una lista de unidad.

Avellaneda

Yo estuve una mañana
caminando por Avellaneda

Cerca de la pizzería
donde tomó cognac Rosendo

Sorbiendo los vapores
de Isla Maciel y del Docke

La Mitre cristalizada
como arteria de sangre fría.

Ahí nomás le dieron plomo
al griego Domingo Blajaquis.

Y me supe unido entonces
con otros que vivieron antes.

Es eso que pasa de repente
cuando sentís que estás vivo.  

Feliz navidad

Te doy un saludo navideño

    regado con templanza y buenos deseos

Por ejemplo: la paz del que

    quiere verte feliz luchando tus mambos

Otro: una cerveza helada

    cuando vas caminando por el fuego rojo

Tengo éste: pajaritos en la cabeza

    todas las veces que aceche la tristeza.

Uno más: los límites bien claros

    de la vida comunitaria amenazándolo todo.

Y al final: no importa si algo cambia

    siempre vas a tener un lugar en mi mesa.

Jo jo jo! Feliz navidad!

Denver

Dormir poco
y hacer como si todo estuviera bien.

Seguir mucho
arrancar un motor con café industrial.

Tiene algo
similar a bordear montañas rocosas.

Sentir viento
cachetazo caliente de la pradera.

Bajar junto
a Kerouac y Cassidy al downtown.

Querer todo
entender que siempre habrá aventuras.

Reconforta.

Acaricia.

Achica.

Lima.

Es.

Ganancias

 Los pies enterrados
 unos pocos centímetros
 bajo la arena
 son mi mínimo
 no imponible.

 Si la sal lima cayos
 y disuelve la grela
 no queda más
 que actualizar
 las escalas.

 son ligeros los ajustes
 cuando es fina la sintonía
 el engorde le equipara
 a lo que escapa por goteras

 suena en mesa de diálogo
 un arrullo de agua que corre
 mientras siento un pacucito
 impulsado por ríos de chardonay

2016

Fue el peor año:
el invierno duró diez meses
llegaron los piojos
se rompió el calefón
los caños, con olor a podrido
llovió de lunes a jueves
(y los viernes, tampoco)
nunca levó el pan casero
y el café salió quemado
la bicicleta pinchó gomas
y cayó arrumbada en el óxido
nos olvidamos de escribir
no sabemos si va con belarga
o con vecorta o doblevé
cerraron industrias nacionales
y la jardinera ahora viaja
desde Francia, China o Taiwán
nos lesionamos los zancos
y no paró nunca la humedad
haciendo crujir los huesos
y pegajoso el fluir del mundo
la carambola no quiso nunca
ser ni estar, parecer ni semejar,
sólo nos limitamos a sobrevivir
sin preguntarnos ni recordar
lo que parecían raptos de alegría.

Dosmil dieciseis: rajá, turrito, rajá.

Los Incas

A todos aquellos que moran
en las inmediaciones de la Avenida de Los Incas
los siento mis vecinos.
Por eso, los abrazo.

Incluso, a los oligarcas
que pueblan las torres
allá donde los incas
se torna bulevar.

VP manda

Frío y humedad, mixtura infalible

para explorar un terreno duro

y descubrirse en una barriada 

flotante sobre un tiempo laxo.

Una suerte de lejano oeste 

con cucarachas y bares burreros

callado como pueblo de noche

vepé es el conurbano de la caba.

Árboles desnudos, mojados por el aire

auguran un techo verde y silvestre

Pero ahora: julio errante, balbuceado.

Un mes más y se asoma el calorcito
va desnudo por el río de la plata
trae un baúl de flores y cebada.

Mudanza

Llevo:
cajas clavos cartones caramelos
cuentos cada cuerda característica
cimbronazos cuevas cacerolas
cinta circular cueste lo que cueste.

Envuelvo:
Una vez otra vez una vez otra vez
último unguento o úndécimo olor
usado octeto, urdimbre ondeada
uruguay olfatea un watercloset

Golpeo:
le doy llamativo duros lentejazos
la daga libera lo dicho lindante
daría lo dado libremente, diosito:
dos luces dañadas loquean demás.

Mudanza.

Estanque de paté de fuá

En la conjunción de pared y techo
allí donde los gatos se quedan
colgados mirando a los muertos
observo hambiriento una viga
que sostiene esta casa de alquiler
(la cual debo abandonar intempestivamente
dejando paso al andar de una topadora
demoledora de décadas de historia
generadora de pozos que serán madriguera
de los cimientos de un edificio
de modernos y diminutos departamentos
de paredes de durloc)

La fantaseo grisín gigantezco,
de crocancia ideal para zambullirse
en un estanque de paté de fuá
y navegar hasta el fin de los días.

Hola de nuevo

Hubo una época de mi vida
en la que escribía todos los días.

Me sentaba con la radio de fondo y frente
a una hoja en blanco me disponía a colocar
montículos de dinamita sobre cada obstáculo
emergido de las fauces de un león de mil cabezas.

Era una buena terapia.

Pero hace casi cinco años que no escribo nada
paré la olla, colé los fideos, rehogué cebolla
mientras, una parte de mí estaba como dormida
hibernando la larga siesta del oso polar.