tres semanas sin ver sol

el tiempo de las rosas terminó

aplacó el rastro impreso 

en la historia este viento 

nada más repta por las nubes 

se filtra una luz débil

mueren las plantas

los animales los humanos

al final las apariciones

veladas en los sueños 

en la humedad de la noche

son todo el resto del día

sin más palabras roza 

una piel los dedos 

para erizar en parte

trazos de vida, cuencos

trastos cacharros tinajas

todo lugar donde repose

algo de un espacio roto.