domingo, noviembre 17, 2024

La noche de verano en la capital provincial

las mesas, las familias: afuera de las casas

las veredas ocupadas la ciudad un living

a resguardo del calor y de los secretos

una noche de verano en la capital.


abuelas, adultos y nietos que se mezclan

no se sabe bien quién parió a cada cual

¿es un vecino o es un hermano?

todo puede pasar en la capital.


al bajar de la montaña hacia el valle

el rumor de las conversaciones sube

de a poquito un viento sonda habla

y dice palabras carnosas como aceitunas.


oliva es la piel también y bajo las estrellas

resplandece a una velocidad amainada

el surco del camino es sinuoso, baila.

Atrás de todo las montañas duermen. 


La ciudad ya despertó de la siesta 

es momento de cenar en la vereda

la vida deja de tener miedo y comparte. 

miércoles, noviembre 06, 2024

riojita

las cosas que pienso en la orilla

son palabras fugaces, a veces aisladas.


chocan unas con otras entonces las arrojo al mar

la espuma se lleva lo roto y trae algo nuevo.


pienso en irme a La Rioja el miércoles

quisiera encontrarme rostros distintos al mío.


rasgos norteños y pieles curtidas por el sol 

dialogar con alguien en la siesta de la sombra.


que mi calavera sea una ñatita en un cofre

y salga a bailar cada 8 de noviembre, con sombrero.


reconstruir la historia andina que pensé la noche de muertos.

martes, agosto 27, 2024

Subfluvial

Baja la callecita pegada al río

con su viejo ciego y sus perros

y el kiosco polirrubro de la chica 

                                               

Son tierras cargadas de humedad

toda vida es candente y nunca sobra

las personas son lindas bajo su sol


Mece mi cuerpo el atardecer 

para atravesar puertas invisibles

con un ánimo curioso y subfluvial.


Entre las manos hay un olor a madera

es la leña quemarse suave como canoa

al tiempo en la pileta flota un gato muerto.

miércoles, diciembre 06, 2023

Guesos

Aturden y emocionan 

este tímido pescuezo 

cosas raras, desaguisados.


Suben por estos guesos

recuerdos de la neblina

los camiones del otro carril.


Las luces rojas de freno

confundidas con el agua

de la lluvia de San Juan.


Siempre delante, lo mejor;

atrás, los calvarios 

hechos carne, vueltos piel.


No es un engaño: es la fe

en la fuerza de mi abrazo

como mojón, hace camino.



martes, noviembre 07, 2023

Muelle

Los pies clavados en un mantel de agua

el tiempo impreso en la madera cascada

oblicuo entre tanto alboroto litoral 

convida su siesta el muelle del sur. 


Se adivina el barro del fondo

la sensación de los dedos se hunde

quiebra algún junco entre espinas

y latas viejas en su ajetreo.


Cuentos viejos esperan 

unas manos para escribirlos.


 

martes, octubre 10, 2023

Rosario

Canta la memoria 

y en el medio, el tiempo

áspero y dulce en el mismo momento.


Una imagen perdida

irrumpe proyectada y nítida dice

cómo hubiera sido cada día si.


Esa montaña, aquel arcoíris

los vimos juntos en otra vida.


El canto elástico de tierra mojada 

y la luz filtrada de Almagro en la piel.  

martes, octubre 03, 2023

Sin final

Un follaje denso emerge siempre

aún frente al silencio del secreto.


Susurro cabizbajo, tierra feroz

para dejar unas pisadas rotas.


El tiempo, que pega lindo 

en verano porque las estrellas 

son tapiz, rompe el aire 

destraba 

todo.


Mientras la ruta silba 

cauta como pena

los pies se hunden 

en un pasto crecido

sin final. 



(Dedicado a Fernando Noy)

miércoles, julio 19, 2023

Los versos

El tema de los versos

tiene que ser una jirafa 

un cartero 

un sol reventado

el sonido de los géisers 

en Tritón al estallar

una orquesta flaca 

un funeral de ciegos

un barrio que sale a protestar 

porque hace frío y no hay luz.


Pero el tema de los versos

nunca puede ser

el agujero del miedo

ni un amor débil 

ni la tristeza tonta 

de verse en el espejo.

miércoles, junio 14, 2023

Barrio de muertos

En el discurrir del día en Chacarita

escucho sonidos que no sé

si son los habituales traqueteos de una ciudad

o vienen de otro tiempo y lugar.


Parece un lenguaje incierto

ruidos de algo más allá

donde no alcanzan mis pasos ingenuos.


Si el barrio de muertos está tan a la mano

que pueden los de la fiebre amarilla

comer una napo de parado en Imperio

o comprar chipa para la merienda

a la paraguaya Silvya en la puerta

de la Mutual Sentimiento.


Zona de fronteras, Chaca

divisora del campo y de la ciudad

de la vida y de la muerte.


De un lado y del otro 

mi amor se hamaca.

viernes, marzo 10, 2023

Costanera

El calor se filtra por cada espacio 

del aire denso y la tarde pide lisos 

en la costanera de Santa Fe 

pienso en cada trago que daría

con agotamiento y estupor 

al verte tan linda junto al Paraná 








viernes, marzo 03, 2023

La Negra Kalifornia


te busco por el docke

y en las calles de villa inflamable

respirando aire endemoniado

regado de vino de la costa.


me dijo ale que bailabas en la barra

cuando atracaban los cargueros

y te montabas a los gringos

en los cuartitos del fondo.


esos billetes europeos

depositados en tu cuenta corriente

de río y de tierra mojada:

una expropiación ardiente.


imaginarte en el Marine 

una noche de verano 

bajo las estrellas de avellaneda

encendió los motores de mi nave

y ya no pudo parar hasta tu puerto

dársena histórica, morocho muelle.


ojalá algún día te encuentre

y me dejes invitarte una ginebra

en el bar de la alejandra

oh, negra kalifornia

diosa portuaria

concedeme este deseo

a cambio de mi ofrenda de sangre.


lunes, diciembre 12, 2022

Poema sobre mi auto

El auto descansa 

bajo la sombra de un árbol

como un guerrero viejo 

tras mil batallas terrosas.


Está quieto y está sucio

en la entrada de un terreno 

perdido en las inmediaciones 

de la ciudad de La Plata.


Lo miro y pienso 

en el fluir de la ruta

esa línea móvil 

despliega el pensamiento

y así permite 

que no se atasque

sobre sí mismo.


Veo entonces

todos los caminos que pisó

a bordo suyo rodó mi cabeza

encendida en chispazos

bailando en recovecos

desembotellada de tristeza.

martes, diciembre 06, 2022

Tarde de verano

me persigue la sombra de otro mundo 

parecido pero no, como el devenir tonto

de la correntada crecida por la tormenta;

si le converso me mira estrábico y desconfío

si le silencio su sombra crece y el frío arrasa.


voces de la verdulería me anclan a tierra

son gritos que evocan sustancias mágicas:

"¡Lechuga!" "¡Zanahoria!" "¡Remolacha!"


apenas distingo el runrún de los motores

en la lenta muerte de una tarde de verano. 


jueves, noviembre 24, 2022

Máquina de palabras

como guerrero extemporáneo

sin dureza en la armadura

se estremece mi corazón idiota.


no sabe ensayar despedidas

menos aún de no romperse

y volverse a armar 

y volver a romperse.


como mosca va directo al fuego

encendido en un vuelo kamikaze

decide ignorar su destino 

desconocer la inexistencia 

de los besos sin final.


como máquina de palabras

programada para hablar 

sin descanso y aún así

nunca decir nada.   

lunes, noviembre 14, 2022

Dedicatoria

En el filón de un río serrano

acapara mi atención un pájaro

inmóvil me mira como preguntando

y ese enigma despierta una dedicatoria:


"gracias por abrirme tu corazón arremolinado;

perdón por la angosta espesura de lo que traigo puesto" 


Juniors

 Una mañana de calor tímido

desperté en el barrio Juniors

entre torcazas y jilgueros

de radiantes cantos con tonada.


Las sierras están cerca 

de mi corazón, que se fugó

hacia la fuerza vieja, otra vez

entre dientes silbo una decisión.


Estoy en tu casa sin vos

te fuiste a trabajar y todo está bien.


Una chata de compraventa ruge abajo

y el aire entrecierra este hueco hondo.

lunes, noviembre 07, 2022

tu cuerpo es un campo minado

y estas botas ajadas sólo saben explotar.


posar una palabra en un oído

esgrimir un abrazo ocre 

impide bailar cuando suena la música.


prefiero las palabras al silencio

pero el silencio a las palabras esquivas.


las explicaciones son para salir del paso

lo único verdadero es una forma de construir.

miércoles, octubre 19, 2022

Para siempre

 Ahora que la lluvia es ácida y quema

las llanuras interminables nos separan

cuando el corral está abierto y partieron

las manadas en busca de algo incierto

hoy que tu pecho está atento y no sabe

si algún día una crianza beberá de sí

en el momento del hilo tenso que une

de tan frágil, invisible y ausente 

silencioso como una siesta, irreal

este día las huertas dan cosecha 

y noviembre se despereza frugal

ahora hay jazmines en el barrio

y el perfume está en cada esquina

separémonos para siempre total

ya sabemos que siempre no existe.

jueves, octubre 13, 2022

La poesía sobre el amor

La poesía sobre el amor

desgarra cuando se escribe

duele tanto que sale mal.


Por ejemplo:

no sonaba nada bien 

en esa tarde fría y cruel

cuando reventado escribí

un silencio imposible.


Pero después corre película 

y como a todo lo bueno 

a la poesía sobre el amor

el tiempo la mejora.

martes, septiembre 27, 2022

Sudor

 


Delgados los árboles se mecen 

con el viento de la tarde

que se hace noche y los grillos

susurran su canto imperfecto

como cada abrazo del bosque

con sus gatos y liebres furtivas

conversan en silencio entonces

un cielo prístino suda estrellas

en un nuevo e incesante latir. 

lunes, septiembre 26, 2022

El apocalipsis te va a decepcionar

 


El final ya ocurrió

como las aguas en un desierto blanco

como tierra reseca en el océano

pasó hace tanto sin dejar rastro

implotó toda comunidad y ahora 

está de moda la soledad.


Pero el apocalipsis decepciona

y la vida recomienza cada vez.


La militancia on line dice:

no sos más que una mercancía.


La militancia real dice:

nada más revolucionario que amar.


Romper el maleficio postcapitalista

enamorado de sí mismo, pasado de no future.


Reventar las pupilas en cada encuentro

profundizar el modelo de lo divino acá nomás.


Me niego a vivir entre gente quebrada

y relacionada con el mundo 

de modo meramente instrumental.

De boca en boca

La tarde revienta entre mis manos

y una pincelada de fuego baila gris;

para volver primero hay que ir

aún sin saber dónde sin mirar atrás

porque en cada pájaro roto en silencio 

estallaron plumas sobre el asfalto; 

no quedan allí las templanzas duras

ni anudadas resuenan las cuerdas 

una vez toda vez todavía un cuento

se dice de boca en boca, como el amor.

miércoles, septiembre 14, 2022

Ciruelo

Gusto del río

acaso de tan inasible.


Me permite ser frágil

como un ciruelo deshojado.


Labrado por el tiempo cruel

hunde raíces en una orilla otra.


Algún día daré sombra  

al viajero cansado que soy. 

 


sábado, septiembre 10, 2022

Fantasma

No existís, sos un fantasma

sin embargo yo, tan apegado a las costumbres

insolvente en el proceder, cuesta abajo 

ruedo sobre tu piel imaginaria

raspo cada tramo de mí temiendo

aquella falta y dibuja un cráter dulce 

de crueldad infinita como el deseo.




miércoles, julio 20, 2022

Trailer

Al cerrar los ojos 

echado sobre el pasto

te imagino desparramada 

en algún lugar de Berlín.


Los dedos en llamas 

la cara suavecita

bebiendo sol europeo 

fauces de cuero porteño.


Tocaste tus cumbias 

penaste tus penas

subiste esos cerros 

empiojados remil.


Ahora es tu tiempo 

los días son para vos 

la fiesta remendada

pencas con oliva 

y limón de desayuno

como en la fiaca postal

nuestro trailer destartalado 

en el Río Bermejo 

¡tanto calor!

la vida una sopa verde

pero a la mierda con todo.

lunes, julio 18, 2022

Warnes


De los manantiales caudalosos que empañan la mirada

de sólo pararse en las proximidades y cantar bajito

recojo algunas gotas nomás para frotarme las manos

despegar así la tierra y el moho de tantos años luz.

Emprender el regreso a un lugar donde nunca fui

es como lamer un zapato al sol o besar un perro hosco

en la turba bajo mi andar se muele el amor en polvo

lo veo acumularse a la vera del camino, huele fresco.

La fantasía es divina pero la vida es otra cosa:

un mosquito dudoso de picar, la lanza desafilada;

detonado entonces llega el tiempo de las truecas

fluir la sangre en un drenaje lento del sarro.

Cada vez el pus es menos hedor, pienso en tanto

las plantas bailan al ritmo de la corriente.

jueves, julio 14, 2022

Pero bien

Al bajar a tu orilla oscura

llego al río marrón que besa

el barrio conurbano de la memoria 

justicia poética no haber olvidado

el aliento a cedrón del patio en las tardes

cuando la vida se festejó y un murmullo 

de pesca del día subió desde la costa 

tan cerca de vos que me aturde, pero bien.

Enchastre

Terraplén del olvido

tueténos en la sangre empiezan a sonar como una ambulancia perdida en la noche 

sosegado el ramo de besos, ofrenda de un corazón atolondrado.


En el muro levantado sobre la pintona ilusión apoyo una macetita 

la sal del mar la traigo pegada en la piel

bestia dulce me saluda en la mañana y baldea la vereda de mi aldea.


Pienso: tal vez el cuerpo me quede chico algún día al volver 

del puerto flotante donde amarran tus orejulis y estalle en medio del bondi

haciendo un enchastre tan lindo que ya nada más importe.

sábado, julio 09, 2022

El río donde se baña mi espera

El río donde se baña mi espera es de llamas

láminas azules de un fuego pleno en la piel

quiebres del corazón hacen ruido de monte

con manos fugaces me doy trampas dóciles

puerto y no tiene muelle, amor y sin cuerpo

trastabillan las noctilucas si salgo a fumar

entonces me duele el aire de sólo entrar

a pesar de ser este Juan, tan escueto a veces 

uno de cuerpo largo y fino, con olor a cebolla

en los dedos para siempre, rompen las olas

una detrás de otra para siempre también

de tanto romper forman mar y me pregunto

si de tanto querer formaremos montaña

una tarde de esas cuando la dulzura se astilla.


viernes, julio 08, 2022

Alberto, el bicicletero



Se murió Alberto, el bicicletero.

La última vez que lo ví lo noté medio hecho mierda

su local estuvo cerrado semanas

yo puteaba porque no podía arreglar la bici

(el otro bicicletero del barrio, Lucas, es medio boludo,

cobra caro y te lo tenés que fumar haciéndose el capo).

Hace cosa de un mes ví el local abierto y fui

le pregunté cómo estaba y me dijo que anduvo mal 

pero ya estaba bien, que había bajado 

la cantidad de vino con la cena, 

y me mandó a comprar dos paquertes 

de puchos al kiosco de Nazca y Del Carril.

No pude decirle que no. 


Esta mañana pasé y había una cartulina 

pegada en el vidrio mugriento de bicicletería.

Una letra extraña -algunas palabras enormes

otras chiquititas, todo inclinado como cayendo- 

decía: "Albeto falleció. El velatorio es en la capilla 

de Chacarita a las 12 horas del 6 de julio". 


6 de julio fue ayer.