.intermares.

Para abajo

2010-10-28T14:38:00.006-03:00

Para abajo

donde están las raíces

de los árboles y las cosas

donde se dan todos

los pasos, y se abordan

los caminos, donde se dejan

las huellas, donde están los pies.

Para abajo

donde están las personas

que cuando son muchas

se hacen pueblo.

Para abajo

que te estamos esperando

con la mesa ya servida

con los perros y las historias.

Para abajo

te lo decimos con la fuerza suave

de dos manos que, una arriba de la otra,

empujan juntas para abajo.

Tenés que ir para abajo

que ahí abajo

y a la izquierda

está el corazón.

Yani corre desde Cerrito hasta Yuquerí

2010-09-29T14:37:00.001-03:00

A la una llego del colegio y me duermo una siestita.

Mamá lo repite siempre:"Yani descansá.

Entre las dos y las cuatro o cinco el sol te va a rajar toda la humanidá"

En Cerrito las calles son lindas, con su pasto crecido

y señoras en reposera haciendo la tarde.

Entonces corro. Sintiendo que atravieso todo Entre Ríos

y meto pata en carrera contra los vampiros.

Una vez soñé que corriendo llegaba al centro

de un pueblo que está medio lejos,

creo que en otra provincia

o en Paraguay.

Ahí estaba Mariana, que era mi mejor amiga

cuando chiquitas jugábamos a las mamás.

Tenía las manos llenas de sangre

y un bonete de cumpleaños.

Nos abrazábamos.

A veces cuando entreno creo que estoy por llegar

hasta el lugar donde está Mariana pero para eso hay que cruzar:

la circunvalación

la YPF, donde está el ACA,

y el campo de García (que tiene unos perros requete malos,

te chumban aunque vos nomás estés pasando).

A veces,

para ganar en las carreras

me acuerdo de mi amiga

con bonete y abrazándome.

Así corro más rápido que todas.

Partes de una carta para Julia

2010-09-22T17:03:00.008-03:00

"Te escribo hoy, más o menos un mes antes de que salgas de la madriguera calentita que ahora te contiene.

(...)

Te escribo antes de que mi vida cambie de un momento a otro, y para siempre.

Te escribo porque desde que supe que ibas a llegar, no dejé de pensar en vos, ni en cómo serías, en los días en que juguemos juntos, en el momento en que nos metamos al mar, en tu llanto y en tu risa, en tu cara y en la de tu mamá. Tu mamá, tampoco dejé de pensar tu mamá. En lo increíble que es, en lo mucho que vas a disfrutar que sea ella, y no otra, tu vieja. Tampoco dejé de pensar en ustedes dos juntas, corriendo por ahí, subiendo por un cerro, o acariciando un perro, o durmiendo una siesta cordobesa. No sé, muchas cosas que nos gustan, y que nos van a gustar muchísimo más con vos.

Porque desde ese momento (en el que supe que ibas a llegar) exploté hacia mil direcciones y la idea de tu presencia trajo una fuerza casi mística, que me sumergió en un torbellino (digo mística porque uno, aunque lo sabe, no puede ver de dónde viene). Puse en cuestión todo lo que había hecho en mi vida, las cosas que creía que estaban bien, y también las otras, esas de las que no me enorgullezco. Pensé en qué estaba haciendo, qué quería para vos y para Lu. Agarré toda la energía que tenía, que estaba toda dispersa de a poquitos en un montón de lugares, la puse toda junta y en dirección futuro y con viento de cola, la enderecé como a un barquito hacia buen puerto.

(...)

Desde que fui chiquito sabía de vos. Pensaba en vos aún sin saber siquiera si ibas a existir algún día. Pensaba en vos y no sabía que estaba pensando en vos.

Como una vez que estábamos con tu mamá en lo de los abuelos Laura y Carlos, era verano y faltaba muy poquito para que nos enteráramos de vos. Yo le había dicho a tu mamá que quería vivir con ella, pero como éramos dos almas libres al toque nos dijimos que más adelante, que era muy apresurado y qué se yo qué más. Yo me hice el macho y en seguida me corrí del lugar del tipo entregadísimo, pero en realidad quería vivir con tu vieja con todas mis ganas. Y en ese momento, creo que incluso vos ya estabas en la panza de Lu, le dije que siempre había tenido una certeza acerca de mis futuros hijos: iban a venir de golpe, sin pedir permiso, plantándose, como todas las cosas grossas de la vida. Supongo que tu mamá mucha bola no me dio, pero en seguida llegaste vos y fue así como yo pensé que iba a ser, tan de sopetón como increíble.

(...)

No puedo creer que vayas a ser mujer. Siempre quise convivir con mujeres, yo que tengo todos hermanos varones. Toda mi vida soñé con las bombachas colgando de las canillas de la bañadera.

Te escribo ahora que estás por venir y en casa estamos preparando todo para que seamos tres. Además, vamos a vivir durante un tiempo en la casa que era de mi abuela Betty. La abuela Betty era una recontra masa. Ya te voy a contar cosas de ella.

(...)

Bailás la conga en la panza y me atraviesa un terremoto de ganas de abrazarte.

(...)

¡Salí rápido, Julia!"

Camino

2010-08-26T16:13:00.004-03:00

Para ellas

Hacen falta toda la tierra
y las piedritas
las que intrusan las zapatillas
y el polvo que se pega
al entrecejo.

Hace falta el olor a gasoil
los dos días que duran
las gafas berretas, los
baños con olor a pozos
y la comida casera.

Hace falta que el switch
a veces, apunte para donde
no tiene que apuntar, porque
sólo así se siente una mano o pata
repleta de dedos
que lo acomoda.

Todo
para que, como fluyen
las rutas de buen puerto,
el camino se extienda
cada vez más ancho.

Naranja

2010-07-23T17:31:00.009-03:00

Con una mano en cada barra platinada allá en Maciel, Maia inunda la isla que habita desde que una casa fue su casa y un camino fue definitivamente un surco para dejar de caerse con la cabeza y empezar a resbalarse con los pies. Es de tarde y un sol de refilón hace que cada paso contenga la fuerza de lo naranja. Porque ahora que todo es más anaranjado Maia se dice en silencio que ya no puede dejar escapar el duelo. Tiene que aceptar. Aunque la sopa paraguaya y el tereré con cáscaras de mandarina le hayan dado ganas de hacer caca, justito en el mismo momento en que tiene que levantarse de la silla, asir las barras de metal frío e intentar volver a caminar. Justo cuando todo brilla.

Está tan linda Maia en Maciel que no se sabe quién es más naranja, si ella o el sol, que en los veranos de la Isla brilla más fuerte que en el mismísimo Ecuador.

Mientras, Robi la mira y piensa en lo linda que está Maia. Con el estetoscopio que ya no usa y que colgando con dirección centro de la tierra, le recuerda lo tan a medio terminar que dejó la carta, lo muy abierto que quedó el sobre con destino Yuquerí, Corrientes, Mariana, picada común o especial, increíble oferta sólo por esta tarde, a través de los altavoces carrasposos que ahora carga el techo del Fiat Duna sobre el polvo, donde antes había estado su casa y Mariana. O Mariana y su casa, que son la misma cosa. Y cómo la extraña. Pucha, cómo te extraño, Mariana.

Tiene que escribir la carta de nuevo.

Mientras tanto, otra vez y anaranjada, se cae Maia.

Magia y laberinto

2010-06-29T13:00:00.004-03:00

Abriendo un espacio claro
zamarreando el pedregal
sinuosamente y entre sueños
es un camino de cedrones
que sazona cada paso
resoplado con esos labios
de fantasía.

Su contorno es suave
y las gotas que derrama, tibias
nacidas para apagar la oscuridad
que habita las curvas de un laberinto.
La magia de su borde me desliza
toda vez que tropiezo con una piedra
que no existe.

Le debo mi pensamiento porque
mi crecimiento se debe a su costado
afianzado en un combate contra los fantasmas.

Estiro mis manos hasta sus huellas
porque quiero sumarle mi estela a su trazado
y así parir un dibujo nuevo, proyectado hacia el futuro.

Bombachas colgando

2010-06-23T17:17:00.004-03:00

Se acordaba Lola:
cuando me sentaba
a mirar el río entero
o alguno de su brazos
suspendía las palabras
para arropar con la mente
una bañadera repleta
de bombachas colgando
de sus canillas y cortinas.

Estaba tan lejos
que ni siquiera importaba
pero de alguna manera extraña
ya lo sabía.

Ibas a venir
a juntar mis días.

Taba

2010-06-17T15:28:00.007-03:00

Cuando ella se va empiezo a volar por un limbo ocupando el tiempo con obligaciones impostergables
que no son más que una forma de esperarla.

Porque ella es ellas. Es dos, dos mil, dos millones. Dos infinitos punto dos multicolores.

Cada paso que da en algún lugar de la tierra expande una galaxia perfectamente redonda sobre el total de la suma de cada una de mis partículas e incluso hacia arriba, abajo y los costados. En las zanjas, los parques, los bares y los bolsillos de los mozos. En los pelos que inundan los suelos de las peluquerías. Retumban sus pies con todo el peso de lo que está en camino, para dar vuelta el tiempo, como la taba.

Porque el que no cambia todo, no cambia nada.

Piel de gallo

2010-06-17T14:02:00.004-03:00

Ahora todo empieza a ser lento.
Escribo lento
camino lento
pienso lento
cocino lento
cuento aviones lento
entre edificios lentos
trabajo lento
batallo lento
deslizo lento
burbujeo lento
toco lento
miro lento
chupo bombillas lento
lento recuerdo
cada partícula de los puntos que encierran
este mar que se mueve lento
extendido entre un chasquido y otro
entre la entrada y la salida
del refugio antiatómico que compartimos.

En las alturas y encallado

2010-06-15T03:36:00.005-03:00

El camino en bicicleta por el barrio se hizo corto.

Los bólidos eran verdes, pintados por nosotros

y enroscados con cintas de colores para hacerlos

todavía más pulenta.

Las calles se iban corriendo para el fondo

como una película de nuestra infancia

el linyera en Hipólito era el mismo de siempre

con menos sol y más sombra de edificio.

Tanos en la calle vendiendo salamín

y la casa de Carolina era luz siempre de noche

Por el kioskito de Quito y Treintaytrés pasaba Hugo con su bondi.

Acá no hay Hipólitos ni Hugos ni linyeras

sólamente un millón de personas en cada cuadra.

Por suerte todas las noches me espera el barrio, en las alturas y encallado.

Colonia inglesa

2010-06-15T03:19:00.004-03:00

Llueve
colonia
inglesa
sobre
Buenos
Aires
cuando
silencia
mirando
tormentas
nunca
antes
miradas
aunque
zapatos
de goma
galáctica
sueñen
con ella
en su cama
solamente
entran
estas
caderas.

Tetas de nube, cosas, escencias

2010-06-10T13:24:00.008-03:00

En este momento
hay dos personas
que sobrevuelan
cada rincón del tiempo:
una camina,
la otra flota.
Una habla,
la otra escucha
y se duerme
soñando con esas
tetas de nube
que presiente
y que le esperan.

Son grandes
(las personas
aunque también
las nubes).
Un segundo,
y son enormes.
Otro,
y son el mundo.
Cincelan el espacio
que antes estaba poblado
con nadas disfrazadas.
Quiero cortarme una
mano para dejarla adherida
al punto en donde se unen.

Mientras veo correr
unas patas del tamaño
de mis dedos
(una y otra vez
se sucede ese trajín
en mi memoria)
me castigo íntimamente
y en silencio porque a veces
no le paso ni cerca.

Les ofrezco un perdón tan grande
como el camino que tenemos
por recorrer.
Estoy aprendiendo de a poco
que yo soy cosa
mientras ellas
son escencia.

Cencerro

2010-06-02T18:00:00.003-03:00

Adosé un magnífico cencerro
a mi cogote elástico y a cada pie
para que escuches cada paso
y sepas que me muevo
desde ahora y para siempre
por tu idea que ya es madera
y aire que recorre el pueblo
como un vapor de magia
adosado y tan cencerro
a cada metro de la extensión
de calles que supieron ser de tierra.

Tobogán

2010-05-14T12:54:00.004-03:00

Si me paro en la punta y miro más allá
veo la iglesia de San Cayetano, la estación
a las personas que corren por Rivadavia
diciéndose palabras de amor y trabajo
las marquesinas inundadas de Liniers
juguetean con el plástico del pasado
manoseado entre las bolsas de Carrefour
que ruedan sin parar cuando corta Juan B Justo
amenaza con llover el mundo si me paro
en la punta más alta y me agarro del fierrito
curvo y enclenque, rojo y oxidado, mientras
un piso gelatinoso y celeste agita la mano
vestido con las migas que se te caen de la boca.

Ocurre que floto como aceituna en salmuera
cada vez que me regalás un tobogán.

Más cebollas

2010-05-06T01:50:00.003-03:00

Golpeaba enana una puerta de vidrio
mientras dos adolescencias se inspeccionaban
había temblores porque el tren pasaba cerca
estábamos en Monte Grande a la hora de la siesta.

Transhumaban las carretas vendiendo verdura
gritando en altavoz oxidado la oferta del día
pero el campo nos daba más de los necesario
siempre que ella en su medio metro hablara.

Fue el crisol de razas
la madre purpúrea que me iba a olvidar
aunque ahora me dice que lucubra por ellas.

Papas como las del sur
no volví a oler desde que me fui cantando
sabiendo que una vida es cíclica, como cebollas.

Todos los días

2010-04-29T02:07:00.006-03:00

Entonces, un día de casi frío,
llegó el momento
en que empezaste
a planear
sobre la sombra
y la luz
(también entre las zonas de claroscuro)
de mis días.

Como lo importante
lo que se cuenta
con una mano
(y acaso sobran
dedos)
no se puede evitar
ni escupiendo con moco
cada sopa.

Tan palpable como ahora
que dormís con la boca
semiabierta
mientras pienso en que
nunca, nada,
supo apaciguarme tanto
como esa forma brillante
que tenés de estar.

Todos los días.

Diez grados

2010-04-23T02:26:00.003-03:00

Sostiene el mango de madera rugosa
entrando al borde de la explanada
mientras retacea los gestos de amor
como quien abre un paraguas antes de la lluvia.

Y con mirada distante de tortuga
hinca la hoja en el centro del riñón
que recibe la alimaña con un ruidito
como el de grillos que patalean la noche.

Clava porque busca
un rincón donde dormir.
Aunque tiene casa, pero es fría.

Gira los ojos hacia afuera
y gime, buscando un lunar
marcado en la punta del filo de la luna.

Pajonal

2010-04-21T00:18:00.003-03:00

Sos un pajonal
tan densamente
enhebrado.

Que para entrarte
tengo que contar
hasta once.

Hacerme el guapo
y jugar a que no
me importa.

Pero qué va
si ya me desatornillaste
la armadura.

No tengo escudos
cada pajita
la siento en la carne.

Tan densamente
que adentro quedó
parte de mi sangre.

Irina como hablando

2010-04-20T03:05:00.008-03:00

Irina llegó de Brasil cuando tenía dos años.

Su viejo la trajo en un viaje que duró cuatro días. El tipo se había enamorado de quien no tenía que enamorarse. Un día del peor abril, el de 1981, bajó los brazos, agarró a la gurisa y se fugó con rumbo sur.

San Pablo. Porto Alegre. Foz. Resistencia. Corrientes. Yuquerí. Córdoba Capital. Santa Fé. Rosario. Zárate. Constitución. Los dos durmieron mezclados con frutas, tabaco, café, porro y, sobre todo, ausencias. Juntos y abrazados, lloraban que mamá no estaba. Mamá, que era una turra. Una turra a la que amaban. Una turra a la que amaban y tenían que abandonar para no hundirse en la porquería como quien tiene un ancla adherida a un pie adherido a un zapato de plomo.

Alguien tenía para ellos algunas esperanzas, allá, en el conurbano bonaerense profundo.

En una casita de Burzaco, Irina pasó su infancia. Atrás de las casas brillantes de los Temperley, de los Adrogué y los Longchamps, entre manos tibias que la dormían todas las noches, aprendió muy rápido cuándo había que hacer sonar el cencerro, el movimiento de dedos más preciso para los repulgues, cómo jugar con los perros en las calles de tierra. Ya entonces se le daba por hablar sola bastante seguido. Normal en una nena, pensaban todos. Lógico.

La vida en Burzaco, después de que el viejo se muriera de puro curda y depresivo, se puso áspera y la historia es vieja. La piba estaba muy pero muy buena. Una brazuca mulatona de cabeza rizada, labios enormes, caderas anchas, cintura divina, buenas gomas. Cuando creció, largó la escuela y empezó a curtir la calle. Curtió la falopa. Curtió muchos viejos curdas y depresivos para curtir más falopa. Después se dio cuenta que no quería más falopa ni andar putaneando, que quería enamorarse del algún flaco medio pintón y de buena madera. Pero no sabía ganarse el mango de otra manera. Y siempre, todas las veces, hablando con el aire.

Se piró de Burzaco para alquilarse una pieza en Capital, cerca del Once. Pensó en seguir laburando en la lleca hasta que pudiera zafar. Tenía veinticuatro y seguía estando muy buena. Irina paró en la misma esquina durante diez años. Levantaba canas y tacheros a la noche, empleados del correo, tacheros y garcas de traje a la tarde, le tiraba un servis veloz y de onda a algún vecino por el temita ese de los códigos. Durante años se trincó a un cocinero que le hacía cornalitos y rabas que ella ponía en un plato sobre la cama. Se lo manducaba entero al mismo tiempo que el loco le entraba desde atrás, flotando en un frenesí afiebrado. La idea de zafar se le fue olvidando sin darse cuenta. Irina estaba preocupada por cosas más importantes.

Allá en la esquina del pasaje hizo pata ancha y tuvo épocas en las que encaró más falopa y más soliloquio, y otros momentos en los que le aflojaba a la mandanga pero no al monólogo. Las habladurías medio indescifrables, de corte yoruba, no amainaron nunca.

El 4 de enero de 2000 recontracagó a trompadas a un chorrito que estaba apretando contra la pared a Clarita, que vivía en el pasaje (donde todavía pasea su burra), tenía catorce años y tremendo zogaca. Con el taco aguja y en pelotas como estaba lo hizo correr hasta la Conchinchina. “¡Rastrero de mierda!”, le gritó Irina durante diez cuadras, con el zapato en la mano.

El 19 de diciembre de 2001 caminó derechito por Hipólito hasta la plaza. En Congreso le afanó un bidón de nafta a un perejil. Lo vació en la palmera y tiró el cigarro, justo cuando se venía encima la yuta.

El 26 de junio de 2002 se fue al puente peatonal de Sanchez de Bustamante y se quedó dormida transversalmente sobre el metal rugoso.

El 30 de diciembre de 2004, a las cuatro de la mañana, se sacó las botas y así nomás en patas les hizo un nudo para después tirarlas como un misil y dejarlas colgando del cable de luz. Siguen ahí.

El 9 de Julio de 2007 vio como empezaban a bailar los pompones blancos en el aire y corrió en una sola carcajada con todo su churrasco abierto, devorándose el cielo que se desgajaba en partículas de nube.

Siguió gatillando la pieza pero ya no dormía. Sentada en un umbral, rodeada de bolsas, hablaba y escribía en cuadernitos diminutos papiros interminables. Todo el día. Toda la noche. Irina implacable, como parte de la arquitectura de Almagro, dejó la falopa y el servis y se enamoró, nomás. Entonces decidió quedarse esperándolo.

Hablando con él.

Como hablando arriba de la bicicleta vieja.

Como hablando arriba de la bicicleta vieja que dibuja una franja en el camino de tierra.

Como hablando arriba de la bicicleta vieja que dibuja una franja en el camino de tierra que la lleva hasta el local en el centro.

Como hablando arriba de la bicicleta vieja que dibuja una franja en el camino de tierra que la lleva hasta el local en el centro, donde Mariana se calza los guantes de látex, enciende la sierra y aprovecha el ruido para descostillarse de la risa.

Las manos transpiran

2010-04-19T15:57:00.003-03:00

Capítulos completos caminando solo
dentelladas entre ombligos, y un caudal
de gestos acartonados como pájaros.
Ahora que todo explotó, y se parece
más al caos que a un mapa
busco con manos acuosas puntas
de sogas pendientes de un techo
que el oscuro no me deja ver
si es techo o es cielo.
"Sangre caliente, ¿y ahora a quién
le vas a echar la culpa, si sos
el que siente y nunca aprendiste a pensar?"

Retrato

2010-04-16T04:16:00.003-03:00

Una guarda simple es la forma de vivir otras realidades
una pared que se desgaja es la mejor manera de escribir
las libertades que quedan es mostrar que tantas faltan
aviones que cuelgan del techo es despegar al planeta
donde más dimensiones quiere decir más personas.

Tucutúm

2010-04-15T16:22:00.001-03:00

Tucutúm tucutúm tucutúm
ahí está, con una música nueva
refugiado del frío en su bolsa
una caja resonante con eco
que dice "tucutúm, estoy acá
descansando por vos, tucutúm
te escucho reír, tucutúm,
y me duermo, soy una frecuencia
constante de días que llegan
tantas mañanas tucutúm tu mano
me hace crecer y me expando
tucutúm soy tu verano más ancho
y continuás, tucutúm, en mí.
Para siempre".

Para no pensar en vos

2010-04-07T03:57:00.003-03:00

Cargo en la boca entera
una tonelada de azúcar
tres mil palabras de las mejores
lechosos chocolates y cremas
árboles gordos, ríos quietos,
azafranados panes, cornetas
vestidas con polleras de colores
un pepino en cada dedo
y aceitunas tapándome las orejas.
Mastico picantes enteros
desordeno todo lo que encuentro
duermo con una pelota caliente
en la mano, salpimento el pelo
aflojo todas las bombitas, bailo
balanceándome para los costados
liviano como todo tu cuerpo
cuando flota y vibra cercano
encerrado en la misma cápsula
que yo.

Trapo

2010-04-07T03:32:00.003-03:00

Es más fácil que la noche deje de recostarse sobre este pedazo de trapo cada vez que rueda, o que se canse el sol, a que deje de buscarla en cada rincón del panorama que me ofrece la ciudad y sus días. Porque miro en cada colectivo, en cada vagón ajado y rechinante de la línea A del subte, detrás de cada café. Busco una casualidad fortuita o el peso mismo de los cuerpos corriéndose inevitablemente hacia el centro de la Tierra. La busco para encontrarla como a una servilleta escrita hace años en el fondo de un bolsillo. Para traerla nuevamente hasta la orilla donde la dejé sola, tirando piedras e intentando que saltaran en sapito y no le salía y dale rosca para el costado y tirala bien al ras del agua. Para doblarla como a mis sábanas, para encenderla como a mis uñas todas las tardes, para escarbarla como a una oreja. Ella es el café con las enormes parcelas de pastos y yuyos concentradas en el diminuto fondo de la taza. Es una respiración que parece que habla la lengua franca, la lengua de todas las lenguas que nunca aprendí a decodificar. Era la posición invertida en que subíamos hacia una luna nueva que nadie conoció, era el mono que hacía piruetas adentro de una jaula en un cuadro terrible pero que nos arrancaba carcajadas y morisquetas. Por eso la busco cada vez que empieza el frío en Buenos Aires. Porque es pintar todo de rojo y amarillo. Es la pared con la que chocan mis ganas aniñadas de querer cambiar todo el pasado, que se redireccionan hacia el futuro porque ella es la flecha. Sopesando con las manos lo que nunca fue y lo que puede ser se inclina la balanza sin vacilación alguna, y la inclinación definitiva la ejerce ella con su ausencia. Porque su ausencia huele como los olores densos y francos de las materias primarias, de esas cosas con la que está construído el mundo.
Todos los días la encuentro, apelotonada, en cada pedazo del trapo que rueda.

Gesto de vértigo

2010-04-03T20:47:00.003-03:00

Qué lindo que es mirarte
el gesto de vértigo
en la cara entrecerrada
matizando las mañanas
entre el bailongo claroscuro.
Qué rico que se te pone
el gesto de vértigo
cuando amanezco terroso
de una noche entera
masticando jazz.

La señal

2010-04-03T20:06:00.005-03:00

Hay días enteros en que está inmóvil.
No se queja, no sonríe, no gesticula, no dice, no explota, ni siquiera calla.
¿Le pasará algo? ¿Le pasará nada? Mientras crece a una velocidad
tan vertiginosa que ni ella se da cuenta, alrededor suyo un pilón
de terminales receptoras abren sus portales para captar las señales
que el brillo que la recubre hace suponer que va a emitir.
Un brillo que decía que se iba a comer el mundo.
Que iba a desenmarcar todas las obras y a desfasar
todos los mensajes lineales y unidireccionales
que se venden por dos mangos en cualquier esquina multiplicados
por infinito punto rojo.
Pero está inmóvil. No se queja, no sonríe, no gesticula,
no dice, no explota, no calla, ni siquiera está inmóvil.
Ni siquiera está.
Unas gafas que ahora comparten con zapatos viejos
el fondo de una caja de cartón habían sido los culpables del hechizo,
que ya no se puede romper y traduce cada segundo en fuerza progresiva
hacia un ansiado porvenir donde las bombas sólo explotan
en las conciencias de los hijos de puta y los tomates florecen
en los jardínes de los que merecen la protección de los más fieles y tenaces escudos.
Pero ella no sabe que esa tierra sólo se abona en la realidad si se rompe el hechizo.
Ella tiene que emitir señales, dijo Mariana.

Sueñero

2010-04-03T05:07:00.002-03:00

Si no estuvieras flotando
en un mar dormido todo
hecho de persona, cambiaría
mi chupetín verde por un
par de alas emplumadas
para subirte a mi espalda
y llevarte volando hasta
la concavidad terrestre
sin pelos en el alma.

Rompecabezas

2010-03-30T01:27:00.014-03:00

Sentado en el furgón de un viaje de horas interminables, con las piernas colgando, cuando sobre una pampa extensa caía el sol, a la hora en que se puede percibir su movimiento, mientras un olor a café profundo y tabaco negro ambientaban mis días de adolescente revolucionado, sintiéndome invencible y viendo llegar a Peludo y Gabito, que se unían en el disfrute prolongado del mejor lugar de todos los trenes, pensé en vos.

En una laguna volcánica llena de agua turbia de un azufre que viene de los lugares que nunca jamás nadie pisó, rodeado de todos los que siempre quise y de algunos que supe querer en esos días y nunca más volví a ver, con un pitillo entre los dedos, cuidando que no se mojara de volcán, pensé en vos.

Mirando pares de piernas correr a través de la ventana del bar del Gallego, donde las mañanas estaban hechas de la más flexible materia que se expandía sobre las hojas y las tazas y los proyectos delirantes que charlábamos encendidos a toda máquina, primarios y complejos, sumergido en una pintura porteña inamovible del microcentro, pensé en vos.

En la terraza de un edificio que se erguía en medio de la olla que forma la ciudad de La Paz, mirando las luces amarillas que trepan por millones hacia los barrios populares, allá donde el pueblo es más pueblo que ninguno, viendo al mundo entero rodearme, pensé en vos.

Con la camisa desabrochada, la corbata en la mochila, los pelos sueltos, zapatillas donde zapatos, rebeldemente rateado y colgado frente al agua de los docks de un Puerto Madero recién nacido, fumando parucho tras otro y riéndome de mi asiento vacío en el colegio porque ya eran como las tres de una de esas tardes de abril que arropan los huesos, pensé en vos.

Tirándole con toda mi furia el candado a un caballo que cargaba un robot tan alienado que enemigo, rodeado del humo y las lágrimas y el fuego, de los olores a madera y goma, de trajes con corbata, uniformes de cheff, alpargatas y caras tapadas, al soltar mis proyectiles liberando con ellos todo el peso muerto de la historia, pensé en vos.

En un cañaveral cordobés, desnudo y con ranas croando en un coro multitudinario cerca de mis pelotas, sin que me importara en lo más mínimo, pensé en vos.

En colectivos semi vacíos de madrugada, caminando tantas veces por Almagro, pensé en vos.

Cada vez que miré el fuego,
la primera vez que escuché Artaud,
trepándome al gomero que estaba en casa,
mirando palomas a través de mi leche en la ventana de un piso doce,
pensé en vos.

Y ahora estás acá, agigantándote con cada paso, durmiendo o riendo o haciendo nada que es como hacerlo todo al mismo tiempo porque estás acá y te miro crecer.

Y entonces todos los capítulos se empiezan a ordenar.

Fuji

2010-03-27T03:56:00.002-03:00

L. A. Spinetta

Para Panza

Has dejado noches, noches del adios.
La certeza de tus ojos cree que me voy

Has dejado un cielo para amanecerlo a la vez,
allí

Cruzas sólo puentes, puentes entre tí.
Las flores y el silencio son cosas de tu amor.
Has dejado un río, para atravesarlo a la vez,
allí.

Y es que me espera
y cobijo me dará
entre sus manos
hasta que luego venga Fuji
con el mundo.
Y me hace las señales con las piernas
desde un punto de la calle, desolada,
y es que puedo soportar esta distancia,
y es que te has impreso en mi como una luz.

Cruzas sólo puentes, puentes entre tí.
Las flores y el desierto son cosas de tu amor.
Has dejado un cielo, para amanecerlo a la vez,allí.

y es que te has impreso en mi como una luz.

Cero

2010-03-23T01:43:00.005-03:00

No sabe que se acercan las seis de la mañana,
el camino de tierra hacia el pueblo, el látigo
del sol que se afirma. Aunque ya está con
los ojos abiertos y por la ventana se filtra
la primera resolana matinal del verano en el litoral,
da la espalda a las endijas de la persiana
y con los ojos abiertos está recostada sobre
una cama angosta cubierta con una sábana blanca.
El techo es bajo y está construido en picada.
El calzón blanco que la cubre es chico pero alcanza
para poner a salvo del ambiente la mata desnuda
que lleva por sexo. Tiene un pequeño corazón celeste
bordado en el centro, donde un relieve discreto
se pierde entre unas piernas largas y morenas,
que junta sin fuerza. Miles de pelos en armónico caos
se deslizan sobre sus hombros, arremolinados
por la humedad del ambiente. Dos tetas morenas y redondas
reciben el viento que un ajado ventilador de pie descarga
sobre ella entre un ruido oxidado y el canto creciente
de los pájaros. La única luz encendida es la de la bicicleta,
que apoyada sobre una estufa que nunca se prendió descansa
de tanto camino con su foco prendido porque la olvidó
y ya no quiso levantarse. Amanece y, tal como decía
la última línea del libro que Mariana leyó antes de dormirse,
ya está con los ojos abiertos.

Con la otra se cae al suelo

2010-03-23T00:12:00.005-03:00

Con una mano sostiene la vela y con la otra se cae al suelo
porque la oscuridad del parque allí es la prueba de que el diablo existe
entonces Rosario masculla unas palabras para agitar los vientos y que no se acerque.
Antes, cuando ruidos de pájaros la despertaron una vez que soñó con lo mismo
una vez que soñó que antes de convertirse en una cazadora del más impávido mal,
antes que amaneciera y ella ya con los ojos abiertos recibiera otra ración,
planificó los artilugios más adecuados a la hora de una persecusión
como las que dijo papá que había allá en las medianeras de Saavedra, en los cuarenta,
saltando por los techos, cazando chorros negros cabeza, era su viejo un tipo de bien
la vocación de servicio se hereda, le había dicho una tarde reveladora
y supo entonces que con una vela en la mano (y con la otra se cae al suelo)
haría como su papá, persiguiendo a los servidores del mal por el parque
toda vez que pudiera implotar esa carnicería de mierda que como una cárcel
la tiene enchastrada de sangre hasta cuando la sangre es también de ella
sangre de vaca por afuera, sangre de Mariana adentro y en el corazón celeste.

Pasa Juárez

2010-03-22T21:33:00.001-03:00

Cada vez que pasa Juárez yo me caigo de la hamaca
Porque es una sombra tan pelafustana y fugaz que me sombría
Me acogota todas las trompas de Falopio y me falopea la trompita
Es que ese Juárez tiene una larga data en su prontuario acaramelado
Yo me extraigo la bombacha de la polvareda del fondo y la sacudo de arena
Bamboleando las manitas como quien se rinde de una guerra injusta
Pero si Juárez ya se fue y está en el bar toreando algún cristiano no me importa
Yo corro pasadita por el agua del recuerdo hasta la cama de mamá y me hago pis
Aunque no haya tomado mate con mandarina desde las cuatro, me pillo igual
Es que Juárez es tan diurético que me parlanchinea en sueños el muy guaso
Tiene sombrero y es todo negro o de un color que de tan oscuro es negro azabache
Yo me caigo de la hamaca,
me caigo y no sé más que hacer que llorar tantitas piedras de queso rallado
si allá por el fondo mengúa la parsimonia de la casa del Doctor y se sacude con el ruido
con el que el viento en la mañana esconde la música en el matorral.

F.U.C.A

2010-03-22T20:28:00.002-03:00

Construir una trinchera
no es solamente agazaparse por la corrosión
es identificar un punto exacto desde donde atacar.

Con bolsas de arena
levantar paredes donde no las había antes
tracciona tus tentáculos hacia andariveles de futuro.

Frente Unico Contra la Adversidad.

Dos puntos

2010-03-17T12:55:00.003-03:00

Lejos
es un pedazo de materia que no está
es un hueco expuesto a mil torbellinos
es la fórmula del desborde, la cava
que atrasa décadas para deformarme.

Lejos
es silencio, ausencia de símbolos
ruidos que no titilan, luces apagadas
es la nada misma porque median frases
escritas en una ventana muerta de nada.

Lejos
es no saber si explota o duerme o ríe
o quiere volver el tiempo atrás, si
se le arrugan las manos o es valiente
es no saber su vida entre fluídos y humo.

Pero cerca
es calma, es claridad de camino ancho
es barrer con todo lo que no hace falta
es acordarse que nada importa más que
lo único importante en todo este baile.

Mariana la de los perros

2010-03-10T02:04:00.004-03:00

Bronca.
Kilos robustos de bronca férrea y plausible serían su motor más vivo
rodeada de perros, escribiendo a los diarios cartas de amor,
en una danza frenética atravesaría las calles del sur del conurbano
desparasitando animales que nadie abandonó, olvidados por todos,
dejando todo atrás si no tuviera, dejandolo si no tanta mancha
de sangre de adorno impregnada en su delantal blanco por el calor húmedo
del litoral,
improvisada en el largo y estrecho pasillo una clínica para pulguientos
con dedos expertos en extracción de garrapatas, las mismas uñas
que teclean las misivas que recibiría un hombre mal pago
clamando por bondad, por familias como las de antes o las de mañana,
trastocaría el orden del barrio con una punzante mirada ciega,
porque ya no desgarraría trozos rojos y blancos con una sierra
ni empaquetaría bolas de carne picada, separadas en común y especial,
sino que la compraría quizás en Villa Vatteone, tierra de carnicerías,
para salvar la vida de miles de cachorros llorones del predio YPF,
o del arroyo Las Marías, o de la tosquera de Scarpatto,
ya no bicicletearía unas mañanas húmedas en medias y mochila,
cinco kilómetros hasta el centro, hasta los guantes de latex,
que en Yuquerí traen de Corrientes capital.
No.
Inundada de un enojo mundial para con tantas señoras como
vacunas antirrábicas habría aplicado, bañaría jaurías atropelladas
Si Mariana no estuviera unida por siempre al destino del osobuco.

Instrucciones para cientoventicuatro botellas de agua dulce

2010-02-28T21:04:00.004-03:00

Te desenrosco los pies
te destapo las manos, y las lleno
de agua dulce de un río entrerriano que
en cientoveinticuatro botellas de uncuartolitro
guardo en la baulera del departamento de Avenida Córdoba
desde mil novecientos noventa y nueve.

Te entierro un ojal
en el medio de la flor, te desensillo
las piernas y las desando, dejando a la vera
de las rodillas mi vieja y toda carga de mula, en bolsos
de cuero negro percudido por las tormentas y los caminos terrosos
que me llevaron a las instrucciones.

Mientras apago y prendo
la espalda y te inflo con tabaco
las colas porque es lo que dice el papel
la preparación debe ser cuidadosa, tengo que hamacarte
las orejas y ser fino al desabotonarte la nariz levantando
todo el polvo que sea necesario.

Para corroer los engranajes
y darle al ambiente la humedad precisa
que te desenrosque los pies y te destape las manos,
encontrar el motivo por el que durante once años guardé
cientoveinticuatro botellas de agua dulce en la baulera estornudada
del edificio de Córdoba y Junín.

Breve nota de Uspallata

2010-02-25T02:07:00.005-03:00

Chamuscada iba Teresa
apaciguando la cordillera
de entre las ropas amanecía
su caja llena de historias
me mostró tantas pócimas
tantos atajos, tantas vidas,
abanicos eclécticos de sal
y millones de líneas que
me dispuse a leer entre el frío
y la nieve del verano nocturno
en la altura de aquella Mendoza.

Había también un libro
repleto de sábanas y clichés
de todo lo que yo no
quería con ella ni
con nadie nunca más
entonces decidí leer solamente
aquello que no pinchaba
y así amé a Teresa
hasta el fin de los días.

Para despegar un gusano del lado de adentro de la calavera

2010-02-24T01:01:00.003-03:00

Para despegar un gusano del lado de adentro de la calavera
hay, por lo menos, tres maneras:
fijar la vista en la conjunción de pared y techo
desinflar el globo con helio adentro de la boca
o declararle amor al primer conductor cualquiera sea su sexo.

También se puede probar con silbar un D´arienzo a la madrugada
en algunas calles de Barracas, donde dicen que hubo casos
en que el gusano se deslizó sin vida y cayó por la botamanga
hasta chocar con las veredas para hacerse charco de lluvia.
Pero esta opción es de las menos comprobadas.

Sino, hay quienes afirman haberlo arrancado de sus mentes
frotando el papel de polietileno en que se envuelven las boletas
por los tobillos en ayunas una vez picados de mosquitos
entonces el gusano asoma los ojos por una oreja y una pinza
de depilar o picoloro termina el trabajo. Pero es peligroso.

Para deshacer al gusano de la calavera, del lado de adentro,
no hay como desvanecerse ante las materias más elementales
como son el chirlo en la cola, la lambida de lóbulos,
las manchas de vino en la ropa, una pantalla en la sabiola del perro,
que es lo mismo que
fijar la vista en la conjunción de pared y techo
desinflar el globo con helio adentro de la boca
o declararle amor al primer conductor cualquiera sea su sexo.

Eleonora en el estanque

2010-02-16T01:10:00.008-03:00

Estaría sentada en el borde del agua estancada por los meses de sequía
mirando volar los insectos, la mente pendulando de una nube imaginaria
expresada en un incipiente hilo de saliva en su boca y en las ropas
que su madre vieja y flaca y toscamente conservadora le haría vestir
porque una chica con veinte años no puede, porque una chica
con sus problemas no puede de nacimiento despertar pensamientos
en los hombres de la zona que están todos enfermos de hambre y odio
Asesinaría cada madera del muelle roto desde el que se escaparía
con esos ojos oscuros y mentolados que parecerían de telgopor y témpera
Tres dedos que no habrán sufrido el designio se moverían en círculos
estirarían el hilo transparente que tornaría círculo oscuro en su vestido
y más oscuro aún con el rumor de los pasos del casero santiagueño
que con chacareras la pondría a bailar en una fiesta secreta bajo techo de paja
en una casilla alejada del casco de la finca que no sería de ella ni de él
pero todos dormirían la siesta porque el sol ya sería sequía
partiría las cabelleras oscuras de todos los que trabajan los campos
y haría despertar a todos los abanicos de la provincia de Buenos Aires
moviéndose en manos blancas de uñas aburridas, agitando las tinturas,
nadie iría al ranchito ni al estanque ni al muelle porque en verdad
a nadie le importaría ni lo más mínimo de su pequeña ración de atención
más allá de sí lo que estaría haciendo la pobrecita de Eleonora que nació mal
parida si Mariana no cortara osobuco en Yuquerí,
entre desinfectante y reses con la cabezas que ya no están hacia abajo pendulando.

Tigres en la sopa

2010-02-12T17:13:00.003-03:00

Un momento definido por dos manzanas que equidistan
en el que la zona se torna ambiente que gotea
espaciado, lento, constistentes gotas de existencia
planean las tardes que toman formas de tregua
agazapada en unos placards como paréntesis
como es una bicicleta, como fue una red de caza
antes, cuando todavía no había alfombras para volar
e indefinidamente yo buscaba entrecerrado, sobre puntos transparentes
cuando no salpicaba el vértigo ni había tigres en la sopa
cuando el plástico bañaba tantas espaldas tatuadas con una estrella
cada una,
cada espalda,
cada tigre,
cada sopa,
cada estrella,
cada placard,
cada momento equidistante entre manzanas con la mitad de la piel
curtida por los pelapapas hospitalarios que improvisaba en Monte Grande
Sin saber que eran mentiritas piadosas, los pellizcones del entresueño,
para una vuelta al planeta de la velocidad, y en la mano un aerosol naranja
pintaba un símbolo parecido a una pelota de básquet, pero ni siquiera,
era el símbolo de la fragua, el sello de un sendero estrecho y terroso,
espejismos creados por la herencia de siglos de eso que llamaron progreso.
Mientras hoy podemos flotar esclarecidos porque ya no importa más nada
uno atrás de otro que gotean de la canilla los posibles futuros como diapositivas
dibujando en la pared de ladrillos mil espaldas estrelladas mientras te busco
en cada tigre,
cada sopa,
cada estrella,
cada placard,
cada espalda,
cada una.

Canción para Mini

2010-02-10T04:00:00.003-03:00

Ella no lo sabe
pero agiganta cada palabra coloquial con las mejores flechas
suelta tormentas de confianza en el futuro, aprisiona heridas
embadurnándolas con el merthiolate de los corazones de buena madera
y filetea lo cotidiano porque tiene el don de escribir palabras
con piezas de todo lo que te pasa y te pasó y no sabes que te pasa
mientras lanza carcajadas ácidas tan dulces que no quedan dudas
que se merece la mejor felicidad, la alegría de todos los futuros
se merece no cruzarse nunca más con partículas oscuras que no saben verla.
Como toda poeta maldita endulzada por los fantasmas de la psicosis
atraviesa puentes sobre lava, se zambulle, bucea allí donde todos huyen
para jamás agazaparse, siempre ir al frente, tiene en la boca el mejor consejo
que es sincerar las voluntades, musicalizar los miedos, untar de mañanas.

Ella no lo sabe
pero es tan buena para perderse con lo que tan poca pena vale
porque acumulan cruces y sigue al pie como le bulle la sangre
se inquieta al ver que con tanta liviandad pasan los días sin que les pase nada
reconoce que asiste a un enfrentamiento de clases que todo lo atraviesa
no sabe cuán valiente es ni cuántas palabras lanza cada una de sus palabras
pero la esperan los mejores banquetes, los neones más brillantes,
tanto cine tanto borde tanta zona para pilotines mientras le van a sobrar las historias
sólo porque le sobran las manos para sobrarle letras que le sobran palabras
es un tren de hermandad y no lo oculta, lo pasea arriba de los tapetes, la seducen los espejismos

en sus ojos de muchacha de su casa y de la calle baila cumbia y sabe caretearla cuando está con caretas aunque extraña la grasita que allá en Mataderos caminó las veredas de su vida en busca de un amor de veras.

Ella no lo sabe

Pero yo la quiero porque intuye de qué se trata todo esto,

con una sabiduría de toneladas comprimidas en un metro y medio

que desata en dosis de rocanrol realista.

Lluvia

2010-02-02T00:26:00.004-03:00

Va a llover.
Tan fuerte como gritan los perros allá afuera.
Lluvia de gotas anchas como conchas rechonchas, aguacero
de fina punzación contra la carpeta asfáltica de baires
merodea todo el vapor de una historia que está por venir.

Va a llover.
Todos lo pensamos algún día y empezó la canción
arrojada al barro seco por precaución y zozobra
para que al pasto vivo del río no le sobre artificialidad.

Deberíamos vivir sobre el río,
para saber aún con más exactitud cuando va a llover
y así combatir el dengue, descacharrizar la existencia
juntando latas oxidadas que ya no sirven ni pal aka.

Mearlas.
Agitar una fainá del deseo para que se vayan todos
los fantasmas que habitaron los cacharros abollados
por una historia que estaba por venir y nunca vino.

Robarla.
O recuperarla de sus ladrones porque la historia
está en movimiento y es vapor de lluvia que flota
torba sobre los pedazos de la vida con forma de panes.

Deberíamos amasar panes
Agregándole glicinas violetas, chubascos y mucha médula
unas lluvias que son panes que son vidas trepando medianeras
cuando la bola de fuego se hace roja a las espaladas porque sabe.

Que va a llover.

El baile

2010-01-29T17:03:00.002-03:00

quiebra la cintura y se deshace
porque sabe de flotar sobre un prisma marmolado
rabiosa y contenta, acapullada valientemente
contiene la espuma con un borde elástico
que imaginaron una tarde aplacada los santos oscuros
con ojos de diablos y esmoquin, hoy ya desde un escaparate
cómo se alimentan las piedras, dijo
con más piedras, y algo de agua fresca, se respondió
-al instante-
caminando por algún pasto enmalezado
en donde la mala hierba es la yerba buena
un paseo mediano, un andar de avioneta,
y zarpullían las palabras, allá donde nadie habla,
y se deshace, ella sobre todas
a ella, sobre todas ellas, malezas de bambula
se le defasa la cintura, se divide en miles,
porque sabe de flotar sobre un prisma marmolado
ahora que nadie habla y hay partículas de siesta.

Todo su verano

2010-01-23T18:20:00.009-03:00

Todos en Yuquerí lo sabíamos:
si Mariana no hubiera amanecido en Yuquerí
se pasearía por Parque Patricios
caminaría los sábados por la tarde
sobre la Avenida Caseros
se llamaría Yamila y llevaría
su piel tostada y tersa de cara al sol
cubierta por los pequeños retazos
de la moda más popular y chillona.

Miraría picante a cada hombre que pasa
sólo un breve segundo para después
volver la vista a su aparatito o a la nada esa
que tan bien miran sus ojos cuando
sobre el campo verde camina hacia el pueblo
y fija dos flechas en ese mojón quieto
y mutante que es el río Uruguay.

Pero si Mariana no caminara cada una
de las mañanas de sus veintisiete por
el camino de tierra que lleva a la principal
iría tan segura y hermosa con sus diecinueve
por el barrio donde siempre es verano y me diría
que quiere ir a tomar una Coca Cola, o una birra,
que no importa, que es lo mismo, pero conmigo.

Yo la dejaría caminar primero, un metro adelante,
para volver a apreciar el balanceo armonioso
de ese culo redondo y compacto, contenido
en las breves redes de jean haciéndose uno
con la autopista oscura y voladora que es
la espalda de Yamila en Parque Patricios.
Pensaría en como mis manos flotan siempre

que deslizan un mapa sobre todo el verano de Yamila.
El morocho y húmedo verano desnudo
que me ofrendaría en el pasillo del Pasaje El Refrán,
o en las madrugadas de pasto de la plaza José C Paz.
Yo le prometería amor eterno y un viaje por el continente
No querría salir nunca del refugio antiatómico
que levanta cincuenta grados mientras la miro caminar al baño

haciéndose un rodete, arqueando su cuerpo una vez más
un metro delante mío, cerrando la puerta, prendiendo la luz,
sentándose en el inodoro, purificándolo con todo el amor
y los pájaros y las flores que salen de su culo, con todas
las ganas de ensanchar la vida que su cadencia extiende
desparramándola por las veredas del barrio mientras
los viejos pajeros y borrachos la cojen con la mirada.

Pero Mariana corta osobuco en Yuquerí
pica rojas bolas de tejidos y huesos
cuelga reses de ganchos filosos
mientras piensa en como se pasearía por la ciudad
si tuviera diecinueve y yo la pasara a buscar en bici
para ir a tomar una Coca Cola, o una birra, o un no importa,
y así rozar la armonía definitiva con cada paso bamboleante de todo su verano.

Orden y concierto

2010-01-19T04:02:00.005-03:00

Puede andar bien, un poquito de cebolla
para enfriar las penas de la llorona que pasa en las noches
traficando lámparas de bajo consumo, y cocaína,
mientras purifica el alma de los Novatos de América.

Puede funcionar quizás, un poquito de cebolla
entre pimienta verde traza una línea e insinúa el futuro
que baila cumbia vieja difuso, por momentos sensual,
e inunda muchas mañanas con brillo de un sol de polvo y jabón.

Analizándonos como cebollas
mostramos rostro dócil y nos entregamos al azar
que pulula sistemático a través del umbral de los días.

Aparecemos y desaparecemos
como lo mismo que llevamos en la maleta de la cabeza
que plaga por momentos cada zócalo de orden y concierto.

El mapa se revela cada siete años

2010-01-17T11:50:00.013-03:00

Porque cuando alzo la vista hacia una inundación de titilantes oscilaciones que flotan, dos satélites se cruzan. Sin prisa, pero sin pausa. Constantes, decididos y oportunamente rectos. Una constelación casi infinita de climas de época parecen enreverarse y así asaltar la mata semidesnuda que llevás por sexo. Todo el día, toda la noche, todo el temporal amable que conforma esta excepeción a la existencia y amanece a cada rato dando puntapiés a días nuevos dentro del día alargando la vida como un cienpiés deja de encogerse para volver a ser el que siempre había sido, el que siempre supo que debía ser, el motor de un principio de verdad.
Porque todo es inercia que arremete plana como un buey de California hasta que un salto que se insinúa fragmentario desfasa la línea argumental de los días para hacerme volar como un satélite. Sin prisa, pero sin pausa. Constante, decidido, oportunamente recto. Parece fragmentario, pero va tejiendo su red.
Porque hay un día en que todo pasa, como un cuento de la infancia, a tener colores. Azul, amarillo, verde. Mediado por una historia de la costa del Paraná deliro con hacerte el amor bajo una enorme parra serrana en las mañanas cordobesas salpimentadas con mates enyuyados de boca ancha y pan casero y la mermelada que transpira una señora que probablemente se llame Marta, o Dora, o Susana. Con los chicharrones negros y constelados que Marta, o Dora o Susana desparrama sin estrategia sobre la masa que toma forma lentamente mientras se hacen las diez y sol sube y se torna fuerte entre los fuertes, acariciando las polleras azules, amarillas, verdes, que indistintamente cubrirán las piernas curtidas de Marta, o Dora, o Susana. Con la idea de que tal vez haya un espacio en medio de toda la zona densa e imperceptible donde plantarse a ser uno mismo sin el chaparrón constante de agresiones externas de un ejército en camisa.
Y entonces me doy cuenta de que sí. Que esto de ser un satélite no es moco de pavo. Que te voy a cuidar como cuido mis ganas de hacerle la guerra a lo que parece inamovible. Como cuido cada siete años lo que solo se dibuja y traza un mapa que me recuerda hacia dónde iba mientras me da un buen chirlo por haberlo olvidado.

... y el barco se llama Ganga Yamuna

2009-12-30T14:54:00.003-03:00

Ariel Minimal

Yo no sé descompuesto de palabras sigo el cuerpo luminoso
yo voy por más... ¿hasta dónde, hasta dónde?
hasta el cielo donde nadie antes llegó
¿Qué veo? Estás sola y esperándome sin hablar,
el tiempo se deshace cuando busco adentro tuyo.
Pronto tu alma voy a encontrar.
Yo te doy tres canciones, mil caricias
y un nombre con el que me podés llamar,
si querés yo me quedo con vos
hasta que pasen las mañanas y suba el mar
y tengamos que escaparnos en un barco a otro planeta
y el sol y la sal saluden a la chica y al samurai del espacio...
y el barco se llama Ganga Yamuna.

A Paco Urondo

2009-12-25T18:20:00.006-03:00

Sin disciplina ni método

erguirse en la parte más alta

de un cenáculo escondido entre las manos
que cubren como escamas las piernas rojas
mojadas por una lluvia de las seis de la mañana
una precipitación alcohólica y fulgurante como rayos
de luz asesina de enemigos del amor y del aroma a pan fresco
Sin disciplina ni método
aprender a amar sin colmillos
y no derramar sangre de nubes tontas
que toman formas decisivas en un cielo opaco
cuando más pasos en falso se filtran por los codos
un remolino de señales en amarillo titilante rueda
para agitar el fantasma de que no se puede dibujar alegría
Sin disciplina ni método
bailamos balanceándonos hacia los costados
y dejamos sobre el borde todo el ritual de mentiras
que nos exige nuestra generación y extracción de clase
para afirmar la convicción de que en paralelo hay más de eso
lo que nos tracciona como zombies hacia un lugar en la montaña
donde esperar ya más nada y de una vez por todas recostarse a vivir
Sin disciplina ni método.

El día más ancho

2009-12-23T01:06:00.003-03:00

Nunca antes había ocurrido
que un mojón de cobre brilloso
angostara todos mis días
camino recto al día más ancho.

Piedras de Catamarca
Verde valle una por una
apiladas transforman huecos
que afirman la tierra que pisamos.

Con fondo de nieve duerme la niña
las empanadas de la noche de verano
y un vino tinto que enhielado la vigila
flotando en un aire tan denso y liviano.

Amanece la cuesta del portezuelo
zizagueante entre los cardos viejos
mate a mate toma color el mundo todo
y se agiganta con cada paso de día angosto.

Hasta la llegada del días más ancho, siempre
que se extiende voluminoso y trastoca la ruta
un día de muchos días, el mejor día de todos,
aliviana mi carga de mula porque quema lo que sobra.

Finalín y Comienzón

2009-12-16T04:22:00.006-03:00

Pajarines volando cerca de la mano
aplazan el olvido como una centella
rebozante medialuna de la mañana
que por tarde es dura como piedra.

Conejos verdes con fritas y ensalada
en el frigorífico con olor a lavandina
los ganchos de acero amenazan a tu burra
y el tiro al blanco desafía a la mía.

Ay, de mí, un pequeño chacal
que asusta a la abuela con bombuchas
llenas de meo, esperanza macerada y firulete.

Ay, de vos, caderona irreal
que me enamora en dos mil burbujas
como bichos asesinos que me muerden el ojete.

4

2009-12-08T16:54:00.002-03:00

Uno
más uno
más uno
más uno
como gotas
de incienso
angostado
por la cal
y la arena
del camino
que cruza
una posta
enclavada
en el mar
alejado
allá
donde termina
el arroyo
Las Conchitas
donde uno
más uno
más uno
más uno
como gotas
de madera
arañada
por mentiras
del truco
y la taba
como la china
del Tropezón
que me grita
"¡voy!"
se viste
(poco)
y húmeda
me abre
me mira
cuatro segundos
uno
más uno
más uno
más uno
como gotas
del aire
pesado
y antiguo
futuro
que contiene
toda la vida
de todas las vidas
que alguna vez
sonrieron por algo.

555

2009-12-08T04:25:00.002-03:00

¿Existirá esa luciérnaga
que no titila y siempre es luz
preparada para ser humano
todos los días de la vida?

¿Habrá lugar en el mundo
para encarar las rocas del mal
juntos y sin psicosis
todos los días de la vida?

¿Será la coraza un mal necesario?
Si cuando cae retorna el eterno retorno
Como un cienpies duplicado
llegando eco desde el pasado más turbio.

No quiero Entumecimientos de Gales
Quiero amor, un campo, tomates, vino, pibitos, perros
alegría, brindis, asado, sonrisas, salame, queso, pan,
Amor.

Pero la pose posa sobre el peso del mundo entero
todos los días todas las noches toda la vida pasada
y presente, y futura, entredicha, tumultosa, chica,
cortita.

Cinco Cinco Cinco.
Cíclica como cebollas.
La patria chica.
El eterno retorno.

Cinco cinco cinco.
Cebollines y papines.
Ensalada del norte.
El eterno retorno.

Cinco cinco inco.
Falsete de la vida.
Colorete del payasón.
El eterno retorno.

Cinco cinco cinco
risas como estruendos
sin brillo
ni color.

Cinco cinco cinco
punto partida y final
no debo olvidar
la vieja lección.

Cinco cinco cinco
es
siempre
lo
mismo.

Big bad day

2009-11-26T19:32:00.004-03:00

Trastocar, así, en infinitivo, todos los órdenes universales
porque aparecen y desaparecen las luces del campo, a lo lejos
siempre es igual y trae confort, acaricia los pasados, arropa el futuro
alejarse del centro primario gestor del hielo.

Desalinear, porque sí, toda la vida de todos los hombres que me rodean
tan solo un segundo
para después cerrar la puerta
dejando atrás la bomba titilante.

Acto de justicia, de amor, de liberación, histórica partida
contra los mismos pulpos de la lata que arrebatan la carne.

Los resoplidos se apilan y forman un ambiente,
La escena se tensa hasta romperse.

Momentos que son un mojón de escarcha y poliester
cuando en un instante se sacude el pequeño mundo que rueda.

El sol sobre San Pablo

2009-10-01T03:29:00.002-03:00

¿Te acordás nena cuando éramos tan felices
que no cabíamos en la bañadera?
Mirábamos los morros de San Pablo maldecir a lo lejos
y buscábamos la vía más rápida hacia Río por tierra
mojando el mapa, aprisionando las burbujas engualichadas,
¿Te acordás, nena? ¿Te acordás de mí?

Mañana

2009-10-01T02:53:00.004-03:00

Cada vez que despertamos, todo para mi es perfecto.
Enredados en un aire viciado de humanidad no puedo despegarme.

Cada vez que despertamos, miro en rededor para recordar.
Porque afuera las guerras están al día y hace falta un caudal de potencia.

Cada vez que despertamos, floto porque descanso tanto.
Todo mi cuerpo es un solo cuerpo que puede caminar hasta caerse muerto.

Cada vez que despertamos, estoy seguro de que vamos a salvar el mundo.
Todo centímetro del refugio se hace luminaria que germina sin pausa.

Resplandece, cada vez, la suerte que nos toca
Se humedece una porción del universo en miniatura
Porque hay sol adentro y afuera, y las bombas rebotan
Regresan intactas al centro de la retaguardia del enemigo.

Lucero

2009-09-30T03:12:00.004-03:00

Siempre se posa el mismo pájaro y picotea la madera
atraviesa imprudente el marco que limita la mirada
para juguetear una escondida con la ochava de Moreno
y trasladarse caminando a un empedrado minado de guerras
y de amor verde agua, y de locomotoras de miniatura,
y perros con jardinero, y locura de verano, y putas y putos,
y anarquistas italianos, y un comité radical intransigente,
y hermanas preciosas, y nubes de gasoil y paco, y viejas locas
y Julio paranoico, y el fantasma de Toto, y el piolín infinito,
y Milena que es hermosa y mala, y Mariano que no termina de irse
y la historia entera de los mismos protagonistas
delimitada por los bordes reales de la escenografía,
de la que forma parte el mismo pájaro, que se posa en la madera
y picotea los oídos desde las cuatro en verano y las seis en invierno.

Lali

2009-09-30T03:05:00.007-03:00

-Esa mina está con vos

Alguna noche de enero de 2007, Lucho me hablaba y yo no lo escuchaba. Estábamos en la terraza del hotel El Carretero, del centro de La Paz, la capital boliviana. Mi atención estaba completamente abocada al espectáculo extraño que ofrece esa ciudad al anochecer, cuando miles de pequeñas luces trepan anárquicamente la extraordinaria cordillera que la encierra. Habíamos atravesado el periplo de llegar por vía terrestre desde Buenos Aires, en decenas de inmundos y pintorescos buses conducidos por hombres ebrios que surcaban a cientos de kilómetros por hora los peligrosos caminos del interior argentino, primero, y del altiplano boliviano, más tarde. Esa noche, rodeados de jóvenes, tomábamos cerveza “al tiempo” y fumábamos cogollos provenientes de las yungas amazónicas.

-Esa mina está con vos, boludo.

Finalmente escuché a Lucho. “Esa mina”, iba a saberlo más tarde, era Lali, una bonita porteña, estudiante de psicología, alta y morocha, que junto a un grupo de amigas y un par de chilenos hacían lo mismo que nosotros y que todos. No le di demasiada importancia al comentario de mi amigo, generalmente optimista para la conquista. Al día siguiente, Evo Morales cumplía un año de mandato como presidente de Bolivia, y La Paz se vestía de fiesta. Extrañamente, entre las decenas de miles de personas que escuchaban el discurso del primer mandatario indígena del continente, Lali y sus amigas aparecieron detrás de nosotros. Cuando quise comprar unas cervezas que ofrecía un muchacho de quince años, no me alcanzaron las monedas, y ella, con una sonrisa, me ofreció las que faltaban. Intercambiamos breves palabras, y la fiesta latinoamericana siguió su curso, cada uno por su lado.

Dos semanas más tarde, la Isla del Sol nos encontraba en sus playas rodeando un fogón nutrido de viajeros, que con el paso de las horas se fueron a dormir, dejándonos a Lali y a mí solos frente a la inmensidad del Lago Titikaka. Dijimos algunas tonterías, le devolví los tres pesos bolivianos que me había prestado en La Paz, y el resto es cuento viejo. Entre la cháchara previa, nos dijimos que dos días más tarde nuestros respectivos compañeros de ruta emprenderían el regreso. Ambos coincidimos en el deseo de seguir siendo hippies algunos días más, en ese poblado surrealista que es el Puerto Norte de la isla, habitado por un manojo de campesinos bolivianos que apenas hablan español, sobre una playa de mil maravillas en la que los viajeros acampaban por semanas sin pagar nada a nadie jamás. Veinticuatro horas más tarde, Juan, otro amigo que viajaba conmigo, se enteraba de que su novia, que también formaba parte del contingente, lo engañaba con cuanto tipo se le cruzaba. Me dejó la carpa que hasta ese momento había sido su nidito de amor para volver a Buenos Aires a moco tendido, tras una escandalosa separación en ese escenario tan extraño para una escena novelezca. Más allá de la tristeza que me causó ver a mi amigo con el corazón partido en mil pedazos, yo canté bingo.

Fue entonces cuando comenzó un inesperado idilio amoroso entre Lali y yo. En un iglú comprado en el Carrefour de Lugano, pasamos catorce noches memorables. Desayunábamos frutas deliciosas sobre la arena, bajo un amable sol cordillerano que nos acariciaba frente al imponente centinela de aguas heladas. Rodeados de colombianos, argentinos, chilenos y brasileros, éramos la pareja feliz de una comunidad nómade que había encontrado el lugar ideal donde reponer energías largos días para luego seguir con la ruta trazada, generalmente camino a las ruinas de Machu Pichu. Nuestra única preocupación era conseguir la leña para cocinar la cena, administrar con cordura los preservativos y reunir las monedas que gastábamos en el licor Pampeño que calentaba nuestras noches. Cuando el dinero se terminó, atravesamos juntos los tres días que duró el retorno desde la frontera entre Bolivia y Perú hasta la Reyna del Plata.

Lali fue mi pareja durante todo ese año. En diciembre de 2007, nuestra psicosis ciudadana se encargó, como siempre, de generar las excusas necesarias para una ruptura civilizada y expeditiva. Nunca volvimos a ser tan felices como durante aquellas dos semanas en la Isla del Sol.

Autobiografía en 30 líneas

2009-08-28T01:20:00.003-03:00

Desafío propuesto por un piola profesor de Estilo

Juan Francisco Gentile. Me gusta mi nombre. A lo largo de los años me cansé de escuchar quejas blasfemantes contra padres de mal gusto. Sin embargo, yo celebro la ocurrencia de los míos, que podrían haber elegido, sin esfuerzo, un canónico Pablo o Manuel para acompañar a Juan.
El 13 de mayo de 1985 la primavera alfonsinista entraba en el epílogo previo a la crisis económica de fines de los ochenta. Ese día, en la Clínica del Sol, asomé una cabeza especialmente grande. Laura, mi madre, que es médica, cocina como un cheff de primer nivel y es la mejor en todo lo que hace, cuenta que sintió un “dolor inmensamente alegre”. El barrio de la Recoleta que me vio nacer nada tiene que ver con el clasemediero Almagro al que Carlos, mi padre psicoanalista, me llevó a los pocos días en un destartalado Peugeot 404 modelo 70 junto a Pablo, mi hermano mayor, que me lleva once años y con el que no desarrollé una relación sino hasta que él tuvo 30 y yo 19. Aún vivo en esa zona mediterránea de la ciudad, de la que disfruto por su espíritu cultural, tanguero y progresista.
Serrat, Almendra, María Elena Walsh, Charly y Tato fueron el sonido ambiente con el que crecí, hasta ser el más alto de la salita, luego del grado y más tarde del curso. Siempre aparenté más edad de la que tuve. Me pregunto cuándo va a pasar a ser un problema.
En 1989 nació mi hermano menor, Agustín, y desde entonces tuve con quien corretear, destrozar vidrios, jugar ocho horas seguidas al Mario Bros sin pestañear, dibujar pijas y tetas en las paredes de la casa, y todas esas cosas que hacen los chicos. En el colegio primario me enamoré perdidamente de una piba que se llama Lucía, que era hermosa y lo sigue siendo. Nunca me animé a decirle nada.
Más tarde, un secundario cargado de bohemia, la militancia política, el rock, el descubrimiento de la literatura, la primera novia, el sexo, las borracheras y porros configuraron un adolescente neo hippie que comenzó a escribir poesía y a editar la revista del Centro de Estudiantes. La palabra escrita me permitió generar pequeños revuelos, conseguir chicas, cambiar mi mundo. Tal vez sea ese el origen de mi confianza en que la escritura puede contribuir a cambiar el mundo.
Hoy tengo 24 años, me faltan ocho materias para terminar la carrera de Letras en la UBA y hago Periodismo para cambiar el mundo. Trabajo en la más sanguinaria máquina mediática, el Grupo Clarín. Mi consuelo: José Martí escribió alguna vez que sabía como combatir a Estados Unidos porque había vivido “en las entrañas del monstruo”.

Cinco

2009-07-15T01:27:00.002-03:00

Siempre es igual,
ella entra soplando una fotografía sin tocar la puerta.
Más tarde ensillo y me voy en puntillas sin despertarla.

Pasa el tiempo,
es arremolinada la espera de más que pantallazos de luz.
Pero algo me susurra que hay que empezar por desandar el camino.

Llegar a puerto,
aparece como una imagen difusa que tramita el Estado de Cosas.
Entonces me asalta una revelación: ninguna ruta puede ser cíclica.

No hay más,
el timón para algo gira y es timón y encara la tormenta furiosa.
Cuando arrecia una tempestad hay que asumir cuánto se la desea.

2009-07-12T17:21:00.003-03:00

Del mate en la vereda, del sol que acaricia las pompas del barrio,
de quince veranos de sonrisas en cueros, De tanto asar la carne de la amistad,
de las viejas que limpian las baldosas como si fuera la batalla final,
aprendí todo lo que necesito para ser entera y eternamente feliz:
colores, bamba-bamba, perros, amores de un día, amores de mil,
sándalo, vinagre, sartenes, fotografías, cerveza fría, grasas trans,
algarabía, bochinche, carcajadas, maní con cáscara, los gauchitos,
tu cola y tu pollera, el ombligo de la luna, pastel de papas,
la paja, el ojo ajeno, el ojo propio y la esmeralda libertad,
atrrevidos los pendejos de la pelota en el empedrado, todo el sol,
un estanque o similar, cuchillos y tenedores, guitarras, papel blanco,
la balón y los pibes, terraza, el desierto en la ciudad, bondis de madrugada,
la belleza desnuda, maestros del piné, la belleza empapada, mollejas con limón,
damajuanas, rock and roll, la ruta infinita, el horizonte, la carpa de circo,
jamón crudo, irreverencia, pan casero, lealtad, conventillo bien entendido,
el aljibe y el parral, los reductos, el misterio, organización y las arenas,
pisar las orillas cada tanto, siempre que pueda mojar los pies, cocinar,
la estrategia y la táctica, amamantar la posibilidad, mirar desde lejos,
los santos boricuas, las nenas y su filtreo, sonrisas luminarias,
la tábula oscura repleta de suaves mojones, balcones blancos, posibilidades,
el viejo de la bolsa, una mirada en el subte, las flacas de lapa,
las canchitas de Quintino, y después a Castro y Agrelo,
pintar todo lo pintable, colgar de los techos todo lo colgable,
ligar para el tanto, la yerba de la coope, las plantas de Boulogne,
galletas con queso, la inmensa calma del sur, la casa de López,
dos margaritas, Jazmín, los cuatro metros que nos median, el azar.

Picante

2009-06-11T02:27:00.003-03:00

Hoy amanecí picante.
La ciudad era ancha y de una bravura seductora,
con luminosos bondis adornados por perlas mediodía.

Una premonición astral.
Conocía el camino y lo atravesé de displiscente sonrisa.
Supe que había que pelar esa carta que le gana al guiño criollo.

Reveló el secreto mejor guardado.

Galope

2009-06-11T00:08:00.005-03:00

Demasiadas secuencias se suceden sólo porque sí.
Sin motivos aparentes arman nudo sobre nudo sobre nudo.
¿Por qué esperar a que algún algo ocurra
por la causa de cierto tipo de designio sobrenatural?
Si tengo la cabeza galopando a un millón de revoluciones
y arde la cosmogonía del deseo cuando voy en el subte.
Si sólo quiero flotar tan liviano en una huerta
bañada por el sol de la Provincia de Córdoba
que florece tomates y lechugas y porro y amor.
Si no quiero recibir mensajes de texto, nunca más
ni esperar a que se alineen los planetas para enceder la estufita
después de comer un asado con cuero y ensalada con oliva
del vino tinto que de Mendoza trae el gallego José, en damajuanas,
que salen 15 pesos y contienen cinco litros de un néctar sapiensal
que nos hace amarnos y abrazarnos hasta el fondo del estanque
porque decidimos olvidar las secuencias ajadas
de los novelones con los que nos criamos o, peor aún,
de los psicóticos que protagonizan esos libros tan teorizados,
que cada vez me importan más carajos, y ya van como setentaycinco.

Necesito retomar la senda y volver a la tarea de desenredar
hasta encontral la punta del ovilo que dejé en un parque
No voy a agregarle vueltas al camino porque ya es tiempo de volar
y desconocer la falsa encrucijada del mal mayor y el mal menor.

No es así no es así no es así.
Yo conozco la escalera.
Y la voy a construír.

El payasito

2009-05-21T03:05:00.005-03:00

Cuando una irregularidad amanece
sobre la mirada del mundo entero
paciente, deforme, atronadora
tal vez sea el momento oportuno
para hacer la plancha por un rato.

O quizás sea la planicie el problema.
Que no aparezca nunca ese picante,
rojo, salado, tan seductor y putaparió
del que me hablaron los hermanos
que existía debajo de tu armadura.

Ya se que a veces exagero el comportamiento
gracias al pasado y a las ganas de volar
pero no me digas que no soy bien gauchito
que buceo y hago como un loco el payasito
que no se animan a hacer allá por el norte.

Porque es necesario que la cabeza estalle de ganas
y que importe todo tres carajos, por momentos,
para poder creer que aún podemos revertirlo
sentir que estamos sucios y peligrosos, picantes,
ir al tefrén plantarse de puño con la represión.

Porque
sino
mejor
ni
siquiera.

Mario Benedetti

2009-05-17T19:15:00.009-03:00

Hace una semana que hay un libro de Benedetti arriba de mi inodoro. Cada vez que me siento en ese cómodo y acogedor trono, leo un cuento de El buzón del tiempo. Se trata de relatos chicos, pequeños encuentros ríoplatenses, con la infancia, el fútbol, la inmigración, la ciudad recientemente moderna, siempre equilibrados con la acostumbrada paz montevideana que tan bien hace al porteño atormentado por la velocidad. La elección del libro, debo confesarlo, fue completamente azarosa: esa noche, mientras hacía lo necesario para no cagarme encima, agarré el libro más a mano de la biblioteca del pasillo (tengo la costumbre de cagar leyendo, siempre).

Hace unos diez días tuve que escuchar detenida y detalladamente una entrevista radial de 45 minutos, entre Eduardo Aliverti y Benedetti. Decía que no tenía tiempo para escribir. Que siempre lo estaban invitando a un montón de lugares, a hablar de su vida y de literatura, pero que él sólo quería estar en su casa para escribir. Que nunca le faltaban temas para crear, que siempre le faltaba tiempo. Escuché esa entrevista con atención y mucho regocijo por una elección nuevamente fortuita: lo que importaba en ese momento era que los alumnos, entre los que me cuento, atendamos a cuestiones técnicas de la entrevista en radio.

Hará cosa de no más de 3 ó 4 dias, entre cabezas y humo, vi retazos de un documental sobre Benedetti, en el canal Encuentro. Recuerdo sólo fragmentos, palabras sueltas, gestos, porque me encontraba rodeado de gente que hablaba mucho, bebía, fumaba y hacía zapping.

Hoy murió Mario Benedetti.

Me gusta creer que las señales existen y que la vida se empeñó en que durante estos días posara especialmente mi vista sobre él.

Estrategia

2009-04-18T04:01:00.006-03:00

Largos años permanecí en búsqueda del calor pacificador de la cordillera
el retorno fue una espiral de caminos que me llevaron una y otra vez
a las orillas heladas, contorneadas por inmensos centinelas sabios
que conocían cómo decirme las palabras justas para emprender la marcha.

Largos años rodé en periplos tras un lugar en el fondo de la tierra
que me encontró y me desencontró en tanto volvía a la alienación corriente
lo supuse componente de una operación compleja que se construía infinitamente
y pude acudir a ese espacio cada vez que las cosas se pusieron peliagudas.

Hoy entendí que todo es creación
y si hay suerte entonces la marea baja pero hay que saber nadar
para programar sensatamente esa cuota de demencia de la que no me pienso desprender.

Hoy traslado mi corazón hacia atrás
ahora que el revisionismo el tango y la nostalgia están de moda
para tomar carrera y emprender una nueva estrategia que te contemple cerca mío.

Intervalo

2009-04-14T03:17:00.003-03:00

Trece arañas bailaban
sobre el aire de fondo verde
cuando una tonada con vientos del Uruguay
me tomó del brazo y me llevó a caminar
tras tus pies desnudos hacia un muelle enclenque.

Cuando, lentos, nos desplazábamos en fila,
y yo te miraba el culo
como un chiquilín a esa nena hermosa
que juega a la pelota con los pibes,
impusiste la ley del menor esfuerzo sabiamente.

Ya no pude hacer caso a las barreras
que durante buen y mal tiempo tanto habían funcionado:
era hora de volver a ser el que siempre había sido.

Recordatorio

2009-03-17T13:32:00.005-03:00

Soñé, otra vez, que te besaba. Un año, o más, o menos, después.
Pero esta vez me besabas vos. Y ya no tenías el pecado enredado.
Esta vez era permitido. O mucho más. Esta vez besarnos era una obligación.
Un castigo divino. Un mandato familiar. Un destino infranqueable.

Una casa vieja con patio, unos perros y gatos, sexo matutino y vespertino, buen morfi, vino tinto, quizás unos hijos, vecinos simpáticos, un barrio tranquilo, promesa de amor eterno.

Espera en algún barrio del sur de la ciudad,
para cuando tengas ganas de volver.

El primer paso del alfarero

2009-03-13T02:53:00.003-02:00

Hace años jugué una larga y frondoza apuesta con los santos boricúas:
si perdía, me debería convertir en un eterno alfarero.
Nunca supe el resultado de la contienda emplazada por la mediación de un azar místico,
pero asumí la derrota porque así lo dictó mi espíritu envuelto en una energía deslumbrante.

Puse un mantel de aguayo, entonces,
sobre la mesa que había oficiado de campo de juego
aquella noche en que, desde la calle Don Bosco,
los diablos negros rompieron el yeso,
comenzaron a caminar displicentes hacia Yrigoyen,
y finalmente presionaron la música que anunció su llegada.
Preparé las vasijas con todo lo que deben contener,
seguí a rajatabla la servilleta engrasada de papafrita
donde dejaron sus instrucciones.

Dije las oraciones en un dialecto que nunca había pronunciado, y entonces hice la promesa: "Seré un alfarero".

He cumplido con el primer paso.

Pero, señores de trajes rojos, me concederán esta displicencia:
durante aquella velada nunca hablamos de materias primas.

Disculpe...

2009-03-01T07:58:00.004-02:00

¿Si agarro un pincel e invento mapas que nos llevan al triunfo?
Los multiplicaría en cada paso, los fotocopiaría por infinito.

Algo tenía que pasar

2009-02-25T22:15:00.001-02:00

Encontrados:
casillas con rascacielos
negro con gringo y caramelo
caos y armonía
Amor. Incertidumbre. Alegría. Demencia.

Río de Janeiro.

La rapadita

2009-02-14T07:47:00.007-02:00

Era una piba de esas que buscan afearse de manera obsesiva,
pero no lo lograba: más se afeaba, más bonita era (como La chica más guapa de la ciudad, de Bukowsky, escritor relegado sistemáticamente por los académicos y estudiosos de la literatura, tal vez por haber sido un yonqui con aspecto de vagabundo que vendía como pan caliente libros desbordados de agujas punzantes sobre la alienación de la ciudad occidental moderna).

Cabeza rapada, pantalones anchos, zapatillas de flaco, y miles de aretes bailando en su carita.

Todo lo que hacía para detonarse estallaba en armonía resplandeciente.

Me enamoré perdida e instantáneamente de ella.

Nos miramos durante años, y nos hablamos el idioma de los tontitos felices a través del tiempo, de modo infinito.

Adoré su heavy metal que me zamarreaba de lado a lado, sin esperar por el amanecer, ni por la noche, ni por nada de nada.
Un camino turbulento que hacía falta.
Revolución.

Su dulce rostro de barrio me revelaba sexo aplastante e interminable, la guerra que todo pueblo anhela, la danza que el paralítico sueña con apretujón de ojos, la prisión con la que se masturba el carcelero.

Un pimpollazo, señora, que metía miedo a las abuelitas.

Se bajó en Medrano y Córdoba.

Estado

2009-02-04T16:38:00.003-02:00

A veces, cuando sobreviene un repentino desembarco de introspección
Pienso que es mejor aprisionarte, embarrarte otra vez con sal de pantano
y me ronda la idea de aplicar la antigua estrategia del palabrerío de a pinceladas.

Ocurre que te miro, y mi mente se cuelga de una palmera de mil cocos, dando la sensación de que para siempre jamás volaré estupidizado viéndote comer o fumar.

Es posible que no pueda entender cabalmente todo lo que veo.

La belleza amontonada en un espacio tan reducido. Los milimétricos e infinitos cristales que te conforman.

El andar de tu armonía. La forma displicente en la que observás tu alrededor.

Es posible que la certeza que el lenguaje está bien escaso para decirte desate una serie infinita de delirios inconexos que no puedo evitar cuando andás por ahí.

Suelo permanecer suspendido a varios metros de la tierra, cuando estuviste.

Durante largos días no vuelvo a cubierta, y levito de sonrisa idiota mirando altamar embravecida.

Celebro

2009-01-26T22:28:00.003-02:00

Para mi amigo Agustín

Ya nada ni nadie podrá detener tu búsqueda, hermano.

Por eso es que celebro al alzar mi copa de cariño que hayas decidido bucear allí donde el agua es turbia y de una densidad ondulante.

Será el espesor de tu marcha el filo de la estaca que apuntale un puente nuevo para unir los cabos sueltos, las distancias construídas por la alienación y el encierro.

Aprisionando lo que deba estar preso, y dando liberación a todo lo demás,
te adivino correctamente rumbeado en el bosque organizado que escogiste para tu viaje.

Te abrazo y cuido para vos, y para tu inevitable regreso, tu lugar en nuestra mesa.

Borrador

2008-12-24T14:39:00.005-02:00

Siempre es igual:
fico boludo, alegre y nostálgico.

Saltar hacia atrás en un plac pluc inmediato y borroso,
olfatear de nuevo, ver y palpar lo que no existe.

Es el ensayo sistemático de otra vuelta de tuerca.
Y otra, y otra más. Siempre es igual.

La ciclotimia es un desarrollo regular que existe sólo para volverse procedimiento discursivo de creación hilvanadora de términos aparentemente inconexos, pero no.

Es bueno cuando te plantás frente a los pensamientos sin volúmen que garabateaste meses atrás en un bondi perdido en medio de la vida, y se revela que ahí está concentrado todito todo el ojo de la tormenta.

2008-12-13T14:02:00.002-02:00

Síempre supe que lo único que podía hacer era escribir.

Para volver al pago, para seducirte, para alimentarme o pescar un tentempié.
Para decir la verdad sobre todo eso que encierra Parque Patricios en verano.
Para alfombrar el sombrero que tapa tu terminación rulienta de planta.

Para ser justo con toda la belleza del sudoeste
y aplicar honestidad sobre la aparente normalidad
de los cuerpos semidesnudos que penden del cielo.

Demorar es otra estrategia. Se puede demorar y luego escribir.
Para atravesar el campo magnético que impone el trajín de la existencia
y avanzar así sobre el centro político-económico que antecede al río.

Siempre supe que se trataba de un verdadero y material acto de liberación.

Homenaje a Juan Carlos Onetti

2008-11-19T03:31:00.003-02:00

apostado
ameba
un vaso y cigarros al alcance de la mano, siempre
refurfuñando
y el jazz que suena a un volúmen para sordos
teclear una olivetti polvorienta
mechando unos verdes cada tanto
al escribir versos sin forma
enroscado en una manta que protege del frío las pelotas en desuso
puteando mucho, sin afeitarse ni por asomo
para amar una idea nueva cada jornada.

rockear
como Onetti
all day long

Costumbres

2008-10-17T03:37:00.004-03:00

Hay veces que silbamos
con el sol partiéndonos la mirada
aumentado por una ventana
caleidoscopio de café.

Es una sábana blanca,
en a.m repite la temperatura
y se lo escucha silbar a Moyano
a través de un celular.

Otras veces Desayunamos cereales
pero sin silbarnos una palabra
Es un acto repentino de amor
un pacto sellado con mermelada.

Bajo el agua de la flor silbamos vapor un rato largo
no así retirando un cheque ni resolviendo un laberinto.
silbamos cuando pinta, si no pinta no silbamos
aunque es más común que pinte a que no silbe el conejito.

Radio

2008-09-15T15:15:00.004-03:00

La radio es uno de los inventos más grandes del hombre.
Puede inundar cualquier atmósfera y cubrirlo todo:
Lluvia
insultos
bocinazos
piares
traquetreos
andamiajes
torturas.

Border

2008-09-15T14:58:00.005-03:00

Sobre el borde de la ventana que ilumina este lugar camina siempre una chica sonriente,
metal y parsimoniosa,
monta una guardia leal que recibo con amor y ausencias en mismo grado.

La observo caminar, cabeza arriba y cabeza abajo, horizontal;
luego, escribo algunos disparates y se los leo.
Cuando me advierte se le caen sonrisas, como aplausos para payaso.

Es un paisaje que disfruto liviano.

Nadar

2008-09-02T03:16:00.003-03:00

Gotea como escalera caracol,
decrece como ramo de uvas
de a partes va estrellando
contra el suelo fresco de humedad.

un pozo en el aire junto a otro y muchos más
hacen huecos explotando los caminos
tal vez acercarse un poco traiga chispas
que ameriten una bocanada pluvial.

sentarse en el fondo. dormir parado. medir la presión del aire. sortear el estanque. aparcar lejos del cordón. ubicarse en público. brindar con agua de florero. desaplanar la planicie. sospechar menos. perseguir más. mearse encima. aplaudir a rabiar. nadar.
tenés que nadar.

Dos murciélagos

2008-08-22T16:59:00.001-03:00

-"Yo no escribo,
no soy un hombre,
pero en mi bruma,
conozco bien la inmensidad,
son mis ramas,
mis aguas,
mis antepasados... !
Y que feliz la verdad de este sueño fugaz !"
-"Yo te digo,
que te escucho cuando me hablás...
la distancia es tan grande,
que no sirve mirar,
solo sentir las estrellas,
y saber que se mueven...
! Y que feliz la verdad de este sueño fugaz !"
-"La vida como un carrillón,
que se enciende una nueva vez..."
- "Solo en la canción tendrás,
un espejo en vano...
abierto sobre un cuerpo rosa,
que se entrega en su destino..."
- "En la vida,
siempre será el corazón de amor...
hasta el amanecer,
solo sentir las estrellas,
y saber que se mueven...
! Y que feliz la verdad de este mundo ideal !
! Y que feliz la verdad de este sueño fugaz !"
- "Yo vivo, pidiéndote que vueles más alto,
y los halcones te esperan...
junto al despertar...
ya no hay amparo,
ni sombras,
ni soles,
ni un tiempo alcanzado...
! Y que feliz la verdad de este mundo ideal !
! Y que feliz la verdad de este sueño fugaz !"
-"La vida como un carrillón,
que se enciende una nueva vez..."

L.A.Spinetta

Chacarera

2008-08-08T05:22:00.002-03:00

La pócima que bebimos una tarde nublada a la mitad aparece desparramada sobre la superficie plumífera y horizontal del principio naufragante que baila en redondo eternamente.

No seamos estrechos, entonces, dama obscura y escalonada.
Sólo un ápice bastaría.
Un poco de lluvia y café, contra este frío áspero.

Combatir el canto inoportuno de las aves y el sol. Ser primerizos. Esfumar.
No dormir por algunas temporadas, y entonces recaer sucesivamente
tal vez sea un atinado analgésico para tanto despilfarre de aire denso.

Sólo un ápice bastaría para alargar el camino maltrecho,
y tornarlo luminoso.

Turbio

2008-08-05T03:23:00.001-03:00

Ya no se puede agudizar más este invierno.

A pasos cortos pero firmes trazo la estela de una comarca

Y decido optar por el último mojito antes de partir.

Ya no te veré más y quizás eso ayude a descender

Porque cuando las cosas se tornan turbias siempre sonreís

Y sonreís más que nunca, porque nada te da más placer

Que una panzada abundante de deseos truncos.

Porque de este laberinto se sale por arriba.

Reiteración

2008-08-02T05:33:00.004-03:00

Solamente una ración, no es mucho
un plato humilde, flaco, sin demasiado ornamento
no te pido guarnición ni abundancia, ni mañanas de romance,
te pido solamente un poco de sangre caliente
algo de amor, un ápice de decisión, ¡mujer!
basta de ese ritmo cansino, de esa fugacidad tan seria
yo te elevo hasta la lamparita aunque seas diminuta
porque tengo kilómetros de materia aguardando en el zaguán.

Solamente un recipiente mediano o pequeño,
una vasija profunda que te ahorque la entraña
sin una vuelta a la parada del bondi se me complica
y verte tan linda volando en pelotas me eyacula.

Volvé, pequeña parricida.

la Soja

2008-08-01T05:52:00.005-03:00

camino sobre bisturíes con rúcula
que el doctor dejó como camino de vuelta
apéndices de citys, hígados encebollados
se me presentan altaneros en platos blancos y cuadrados.

debo estar en Palermo.

Pasos previos

2008-07-23T03:45:00.003-03:00

Implotar un avión

Revertir la jugada

Destapar el hueco

Todo parece posible durante esta noche.

Florecer y desflorar

Hambrear el tinglado

Una pata de conejo

Todo parece posible durante esta noche.

Balear la planicie

Antes de tu arribo

Y demás barricadas

Todo parece probable durante esta noche.

Seis litros de agua en la barriga

Y una vuelta al juego infantil:

Arenero gigante, humo de asado,

Una pollera feúcha pero cortita

sobre un caleidoscopio color persona.

Todo se presume viable hoy,

ya estoy en paz.

Shoe

2008-07-11T02:12:00.006-03:00

No lo vi jamás,
pero se que es un zapato.
Volador, de goma, cósmico, de charol, zapatófono y de lata.

No hay dudas de que se trata de un zapato
que se infla con toda la pulpa, con todo el aire de Channel
y las sábanas eléctricas que lo esconden.

Cuando suena esa cuerda floja,
es señal de la llegada de un gran zapato color pedo que palometea los harapos más hermosos y perfumados por la uva más dulce e hinchada que haya colgado de cualquier rama genéticamente inyectada sobre todo el universo infinito punto multicolor.

Un Zapato Infinito.

Nunca lo primerié
pero la música de los pasos in crescendo
configuran la constelación Zapato Infinito.

Che, zapato, no guerreemos,
seamos amigos.
Mi problema no es con vos, ni con tu suela podrida de zanjas nadar.

Sucede que mi mundo es cíclico.
Círculos concéntricos, como cebollas.

Mi problema es con el mundo cíclico,
zapato querido,
la puta que te parió.

Julio en Medrano

2008-07-06T08:12:00.003-03:00

Sin una espada de oro en el puño,

ni una armadura de hierro amarillo resplandor

No podría treparme a la sombra tan pequeñita que se te incorpora los domingos.

Sin ver quedaría, sin papilos gustativos sensibles, sin coraza ni corazón

Un mundo chabacano individual pasivo tosco planicie sincolor

Cubriría todos mis petates de Julio y mi discreta forma de actuar.

Pero es un éxito el aspecto dulce de la caminata por Medrano, que es el caminar de la paica con el guapo, de la gata con el gatón, del sendero luminoso.

Se triplican las escaleras y entonces es mejor:

Habrá camino y paisajes, turbulencias, diagnósticos errados, apetito voraz.

Tres impactos secos sobre la fina realidad, y una comida de la vieja

que humea la sueñera, que resalta el pimentón.

Seremos lo que debamos ser

O no seremos nada.

Punk

2008-07-05T03:46:00.000-03:00

Flaquita, siempre fue así
las mejores pelis las tiran a las cuatro.

Flaquita, siempre fue así
las mejores pelis las tiran a las cuatro.

Más atento que nunca
Más atento que nunca
Más atento que nunca
Más atento que nunca

Catamarca

2008-05-29T15:57:00.002-03:00

Anteanoche soñé con Catamarca. Era una inmensa montaña o loma de superficie regularmente ascendente que se remontaba perdiéndose entre los cielos secos, hasta ahí donde ya no se ve más que confusión natural.

Cuando Catamarca apareció veníamos de Córdoba. Pensábamos en ir a algún lugar irregular, sortear el camino marcado, improvisar. En el mapa sonó seductora. Pensé en una mujer inimaginablemente bella cuando vi su nombre escrito entre los símbolos tribales de la cartografía, desplegada sobre una mesita de piedra con corazón de alambre grueso. “Catamarca”, pensé, “qué bien suena tu nombre de mujer. Catamarca, quiero conquistarte”. Allí fuimos.

Entonces la encontramos, y pudimos ver algo insospechado: tenía sus laderas plagadas de carteles de cartón clavados en sus tierras, parecidos a esos que venden lotes de tierras o empanadas o chivito a las brasas o un dos ambientes. Amarillos y blancos, letras negras, palos madera estacados.

Uno junto al otro, multiplicados por millones, ascendiendo hacia los cielos sobre la superficie terráquea de Catamarca. Llevaban mensajes que no recuerdo, y es eso ahora lo que más me inquieta.

¿Qué me habrás querido decir, altiva Catamarca, que tuviste que hincharte hasta las nubes y multiplicar tu sentencia infinitamente hasta poner sobre mis narices lo inconmensurable?

Esquilarte

2008-05-22T03:56:00.005-03:00

Cuando se te cae la piel de las manos
y tu boca de verdeo sopla vidriosos trozos de colores
sueño con esquilarte
llevarme ese pelaje transparente que te abriga
en una bolsa de arpillera
y cubrirte de tierra entonces
para desenterrarte la mañana más próxima
con el desayuno humeante sobre la greda:
café en copas de cristal
porque, claro, sos una reina
y mientras leés la revista ¡Hola! de hace casi siete años
sintonizo una canción neblinosa que susurra algo sobre un mar negro que se parte.
Como tu cabeza después de tan poco vino
como mi corazón bravuconazo después de esquilarte.

Alaska-Almagro

2008-05-01T16:11:00.003-03:00

Yo solía entender al amor como algo fino y desgarrador,
punzante definitivo fatal invierno de Alaska.

Era románticamente maldito: había luz o había sombra, pedestal entre los pompones o túnel, registro civil o manicomio, un nene y una nena o botellas de whisky berretón en un cuarto oscuro y húmedo de soledad.

Necesitaba ir hasta donde ya no quedaba nadie más que mi cuerpo ridículo.
Necesitaba obsesivamente la obsesión.

De todos modos, ya no tengo amores desgarradores.
Me siento salvo aquí levitando burbujeante, y encuentro buena compañía en Almagro, cerca de la plaza.

Alturas

2008-04-15T18:40:00.001-03:00

Soñé que te besaba en la terraza de una torre inmensa
Estaba sucio su piso, y constantemente al borde de un precipicio determinante
Veíamos la ciudad anochecida desde una altura inédita.
Yo te besaba y vos me besabas, después de tanto tiempo de represión vulgar y aparente.
Tenías cierto gusto a pecado, delicioso, dulce, intuitivo paladar rascacielos.

Un contacto hereje, casi paranoico
Mientras La Paz, impasible, colgaba lentamente sus pequeñas luces en el telón oscuro.

Desde entonces intento regresar
cada vez que cierro las compuertas de los ojos.

Las plantas

2008-04-03T01:36:00.004-03:00

Las plantas suelen tener mensajes que transmitir.
Acostumbran, por estos lares, a contar historias.

Ostentan pozos profundos,
y mueven su boca de forma frenética, extrapolada y vivaracha.

Las plantas aquí se paran sobre unas piernas delicadas
y hablan a viva voz el idioma que es todos los idiomas.

Es cierto que, ocasionalmente, eructan aroma a antipasto,
pero no por esto se opaca lo seductor de sus relatos.

Crecen junto a la vía del Sarmiento
en túneles a cielo abierto hechos de negros ladrillos anarcosindicales, portuarios, cocoliches.

Hay un parroquiano que, los domingos, cree oírlas transmitir el partido. Pero está loco: esos yuyos de mayor y menor rango narran historias con aroma ciego a pickles intermitentes. Nada de fulbo materialmente palpable.

Lanzallamas

2008-02-28T09:10:00.003-02:00

Cataclismos en la mañana que amaneces,
al lado del río y chispeando.
Un sistema de mesas bien dispuestas,
carnavales y puentes ostras.

La estática no ahuyenta el peligro de perder todo el pelo en la pasión.

Si entendieras lo que dice el viejo trovador
y la güija fuera más que un viento y algún ladrido.

Todos mis pies los pondría en fila para medir hasta donde abrazan.

Hasta que caigas con la humanidad de un vaso de vino tibio a contarme una vida.

Vitró

2008-02-10T19:00:00.000-02:00

Suponete que algunas cosas
aún no te he confesado.

Ni la lata del baúl,
ni un chichipío redoblante que rechifla cuando sueño que estoy soñando con tus patas de sillón de la realeza.

Un lujo en el zaguán,
que sin paica ni feba supo ser zaguán buen mozo:
Fresquito en verano, fresquito en invierno.

Techo alto
Escalón de mármol
vidrios de colores
tu vestido una franela
que se hace seda en dos por cuatro.

Gota que cae

2008-02-06T01:08:00.000-02:00

Una

Gota

Que

Cae

Sin

Hacer

Ruido

Una

Gota

Muda

Mar

Chico

Mar

Mudo

Rueda

Por

Vos

Tus

Tics

Hacen

Gota

Muda

Hago

Gota

Muda

Rodar

Sobre

Lomo

Lluevo

Can

Ble

Men

Te.

Pequeño guión

2008-01-10T05:25:00.000-02:00

Difusa: así es la imágen que nos envuelve
y cierto halo sepia, que es una bruma delicada pero sagaz.

Instantáneamente algo retrocede a su guarida
no sin antes despedazar toneladas de papeles con dibujos extraños.

Llueven bicicletas, añoranzas inocentes, tele de los noventa,
no sin antes mostrarme unas piernas largas como la siesta desnudos.

Lunar: atraviesan la escena fogonazos grises o blancos
funde a negro azabache, y unas monerías que hacía la tía acortan distancias.

Un animal

2008-01-10T00:57:00.000-02:00

Ser un animal sollozante y dormido
una bestia agazapada en el arco de los sueños difusos
ronronear sin saberlo mientras la baba espesa se funde con el parquet
y luego callar, sin dejar de crecer y decrecer en el acto de la existencia
leve y tranquilo, un animal sobre el piso frío.

Sin color ni lenguaje maldito, sin chacarera y con hocico blando
carne y más carne roja robada o regalada cruda jugosa de sangre de vaca pampeana
montañas de hierro hasta destrozar el estómago astillando los huesos
y tal vez vomitar, por qué no vomitar un poco después de todo
si se puede seguir engullendo trozos anchos de vida en cada segundo.

Lejos del agua, oler mucha caca cuando ese hombre y yo somos uno.

Un animal que duerme a la sombra del hogar cual parra campera.

Espectador

2008-01-02T19:15:00.000-02:00

38 grados a la sombra y Rivadavia es loza radiante de edificio céntrico.
Las chicas cruzan la calle vestidas con diminutos harapos
de colores vivos. Tienen 15, 16 ó 17, no más.
Es un desfile de lo imposible
Nunca estarán en mi cama a las 10 de la mañana
con mal aliento y sudando sexo dulce, tal como quisiera.
Sin embargo, soy constante, sistemático,
y deslizo el gesto que reclama otra tres cuartos, negrita.
Suspendidos mis ojos sobre la esquina de Otamendi al cero
admiro cuán nutridos vienen el triolet
y las borregas de Buenos Ayres.